Maria Alice Estrella

PÉROLA DA LAGOA

2012-01-29T12:01:00.001-02:00

Fui descendo a passos largos e leves, como ninfa de asas azuis, a colina dos sonhos antigos.

E revi cenas das vidas que muito amei. Vi rostos e muros, separando alamedas como pedras esculpidas com o cinzel do tempo. Vi sorrisos e aquiescências na sensação de estar sendo observada pelas faces plasmadas nos troncos das centenárias figueiras. Ouvi vozes faceiras, espalhadas pelas margens do arroio deslizante. Voei sobre a lagoa que, em carícias de vento, guarnece de pérolas os contornos da praia.

E num encantamento que vence o espaço, segui por entre as nuvens até alcançar as estrelas das noites serenas e, incrivelmente, belas desse recanto do mundo onde aninho meu coração quando a saudade adentra a alma.

São Lourenço do Sul. Pousada à margem do Mar de Dentro num jeito próprio de ser e de estar, tal qual guardiã de tesouros que só o olhar alcança.

Por essas artimanhas da vida, a visitei pela primeira vez quando tinha 8 anos de idade, no período de férias escolares. A viagem de ônibus desde Porto Alegre (cidade onde nasci e vivi por 20 anos) durou por volta de 6 horas.

Meu pai passara grande parte de sua infância ali e ficara apaixonado pelo carisma que emana de cada recanto, de cada pedaço de chão, de cada curva do arroio, de cada mergulho nas águas da Lagoa dos Patos. E, consequentemente, desejava que as filhas partilhassem desse fascínio.

Lembro bem do hotel onde nos hospedamos. Memoráveis momentos. Tudo muito simples. Tudo muito bom. Tanto que, até hoje, consigo rever em pensamento com exatidão de detalhes os rostos amáveis que nos recebiam.

Era uma diversão ir à praia. Um ônibus com horário marcado saía da cidade rumo ao balneário num trajeto que demorava 30 minutos. Contornava ruas de terra batida e com alguns solavancos, de repente, se descortinava o horizonte riscando as águas e o céu. A alegria imensa da garotada de poder correr pelas areias era um grito de liberdade. A tranquilidade era dona e senhora daquele território. Também pudera! Já lá se vão 54 anos. Século passado. Outra era. Época histórica de um mero acervo de memórias.

Ao longo da praia, casas se enfileiravam numa calçada com alameda de árvores que, ainda hoje, permanece para deleite de todos. De resto, poucas moradias de veraneio se espalhavam aqui e ali.

Quando as férias acabavam, voltávamos para Porto Alegre com a esperança de retornar no ano seguinte e, assim foi, desde então. Eu, também, me rendi aos encantos da Pérola da Lagoa.

Poucos dias atrás fui mergulhar nas suas águas e me deixei embalar pelo vento, roçando o arvoredo. Fiquei em quietude como quem entra em um santuário e reabasteci minhas energias nesse retorno que se faz às raízes do coração.

Constatei que a beleza aumenta a cada vez que a revejo. A sensação de que o tempo burila e esmerilha sua silhueta, apesar dos vendavais, das catástrofes que a desfiguraram, chega a ser palpável. A Pérola da Lagoa é uma brava e vencedora guerreira.

É óbvio que a evolução dos tempos traz mudanças de hábitos, costumes e o grande segredo para bem viver é a adaptação necessária e coerente ao novo e ao atual. A cidade aumentou, o balneário cresceu, consideravelmente. A população, por via de consequência, é de boa estatura em todas as faixas etárias e tenta unir o útil ao agradável para proveito geral. Desejo que prospere sempre e mais em todos os sentidos.

Afinal, São Lourenço do Sul, paraíso ao alcance de quem quiser, quem vier, é um colar de pérolas que Deus empresta para enfeitar a alma da boa gente que reside nesse pedaço de terra e a de quem se aquerencia ao conhecê-la.

CONTÊINER

2012-01-24T20:28:00.000-02:00

Ao longo do aprendizado de viver se acumulam lições das mais variadas. Depende do grau absorção, da oportunidade aproveitada, do esforço despendido, da fertilidade da alma, mas sem sombra de dúvida, dia a dia vai-se guardando uma considerável carga de sensações e de percepções. Independe de idade, de gênero, de posição social. A aquisição de experiências é generalizada, pródiga e abundante.

Ao início bastam envelopes e folhas de papel para o registro dos primeiros passos na travessia de existir. Mais adiante se passa a precisar de mais espaço e pequenos pacotes acomodam grandes estágios de evolução. De repente, se percebe que é necessário dispor de malas para alojar a imensa bagagem adquirida aos trancos e solavancos.

Trabalho de garimpagem se torna imprescindível para separar o útil e agradável do que é dispensável e nocivo.

No entanto, apesar desse processo de desintoxicação, ainda resta uma imensa carga a ser transportada. Carga que exige o espaço de um contêiner. Carga que se agrega a alma e se insere como prolongamento de nós mesmos. Impossível apartá-la do que somos. Em qualquer tempo ou lugar o contêiner se confunde conosco. Diria até que “eu sou eu e meus contêineres”.

E nada é de graça. Se paga um preço muito alto e injusto na medida do tamanho do contêiner que conduzimos. Esse tipo de contendor foge aos padrões do contêiner objeto. É personalíssimo, distinto e intransferível. E dependendo do conteúdo, assusta e afugenta aos demais. Porém, é o risco que se corre ao reverso da vontade.

Ouso dizer que, nos encontros que se proporcionam ao correr da vida, nas relações que se estabelecem a partir daí, acontece, realmente, um ajuste de contêineres. E por ser dificílimo concatenar cargas alheias as nossas, existe tanta solidão espalhada pelo mundo. “É um andar solitário por entre a gente.” (Luis de Camões). Inúmeros desencontros, relações abortadas, uniões desfeitas. Resultados de inadequação de contêineres.

Os entendidos em comportamento humano esbarram com o nariz na porta de contêineres todos os dias em seus consultórios. E sobrevivem. Afinal, são “experts.”.

Quanto a nós, meros mortais, é muito bom saber que possuímos um estoque volumoso de experiências, a despeito e apesar de tudo. Dizem, até, que só se possui a carga que se pode carregar. Então, que venham mais ensinamentos e que “o fardo nos seja leve e o jugo nos seja suave”.

E é quando nos sentimos exaustos com o peso da bagagem que o escudo da invulnerabilidade nos protege e a suscetibilidade se aguça. O que fazemos com a bagagem adquirida é uma escolha entre o cadafalso ou o pódio. Toda a experiência registrada deve ser a conquista de um território e nunca a queda de um império. Que nos aceitem com as circunstancias do contêiner.

Já perdi a conta dos contêineres que possuo. Mas ao contrário do que quero, não consigo esquecer de cada envelope, folha de papel, pacote, mala que fazem parte do meu acervo histórico. Da história que é escrita em mim, registrada em fotos, documentada em posturas, nutrida por emoções e sentimentos que se aninham nos meus ombros e se debruçam nos meus olhos.

Contigo é diferente? Se for, me manda a fórmula do segredo.

2012

2011-12-31T21:57:00.000-02:00

O calendário marca o ano de 2012. Chegou o novo ano com a expectativa inocente de um recém nascido que abre os olhos para a vida, enche os pulmões de ar e chora. Choro natural de quem passa a respirar por si mesmo e se desacomoda do aconchego do útero materno. “Nascer é uma alegria que dói”, conforme Eduardo Galeano.

Também pudera! O ano de 2012 surge com uma grande responsabilidade nas costas. Precisará ter as respostas corretas para as indagações que seu antecessor deixou pairando desconexas e perdidas num suceder de acontecimentos inquietantes. Pois, que se alimente da energia do dia a dia para alcançar robustez suficiente, paciência extrema e muita disposição. Conto com ele para acrescentar um ano muito especial ao rol dos anos já vividos.

Esperança de renovação. Concretização de planos. Muita saúde. Paz em profusão. Amor em todas as dimensões. E dinheiro, também, porque nunca é demais. E tudo o mais que sempre se deseja a cada mudança de ano. É válido, é inerente, é peculiar. A gente continua repetindo as mesmas esperanças como se esperança nunca acabasse. E penso que não tem fim mesmo. Por isso dizem que ela é a última que morre.

Se o ano de 2012 atenderá as expectativas de bonança, é uma incógnita. Aliás, o clima meteorológico do Planeta não anda lá muito bom. As transformações e manifestações da Natureza em 2011 foram marcantes e causaram inúmeros danos. A Terra reclama e reivindica maiores cuidados.

Que os ventos soprem a favor da raça humana na idêntica proporção de como ela irá se comportar frente à preservação. E que nos ajudem os céus com seus arcanjos.

Quanto ao cotidiano de cada um, que se harmonizem a alma e o corpo para a travessia ser o mais serena possível.

Serenidade é a palavra chave para abrir 2012.

Deixe de lado as querelas, as disputas, as inquietudes. Permita o perdão, a reconciliação consigo mesmo e com os demais. Realize o que deixou de fazer, diga o que não foi dito. E, principalmente, ame sem medidas e sem tempo a perder.

Ser protagonista de mais uma passagem de ano é benção. Sejamos, pois, coerentes com o que nos é proporcionado de graça. Saber agradecer é a prática de uma virtude.

O correr de cada mês trará novidades, sem dúvida. Algumas prazerosas. Outras desagradáveis, talvez. Mas o que faremos com a experiência do que elas nos ensinarem será a diferença no balanço anual.

Perdas e ganhos fazem parte do exercício de viver. Seja em 2012 ou em 2020. Pouco importa as datas nesse caso. O que importa é manter a chama da coragem acesa para o que der e vier.

E o tempo e o vento rolam implacáveis. Depende de nós olharmos a paisagem com visão panorâmica para não deixar passar detalhe algum. Detalhes são de suma importância nesse início de ano.

Que os sinais visíveis e os impalpáveis sejam boa companhia para teu proveito hoje e durante os dias todos de 2012.

E POR FALAR EM PRESENTES

2011-12-26T08:56:00.000-02:00

Arrumei a casa como ave, preparando um ninho. Cuidadosa e atenta pensei no aconchego de um berço. Peça por peça arquitetei detalhes para a recepção se tornar um sucesso.

Montei a árvore, coloquei enfeites, guirlandas, luzes e uma estrela dourada no mais alto dela. O presépio (que me acompanha desde que nasci) está postado no lugar de honra e é em frente a ele que rezamos e cantamos quando o relógio marca a meia-noite. Encomendei a ceia e a mesa colorida aguarda as delícias com água na boca.

Admiro o ambiente prevendo o momento máximo da festa: os abraços. Aqueles abraços marejados da emoção que o AMOR provoca quando extravasa da alma. Os abraços acumulados durante o ano e cumulados de bênçãos. Os abraços guardados na lembrança que revivem e se fazem presentes, vencendo o irreversível das distâncias eternas num milagre palpável.

Aliás, esses são os PRESENTES que a vida, vestida de Reis Magos, oferece a cada um em reverência, em reconhecimento, em resgate.

Porém, como somos fruto de usos e costumes, adotamos o hábito de trocar presentes embrulhados com papéis coloridos. Dizem muitos que é um costume de uma sociedade capitalista e consumista. Encaro de outra forma. Ofertar um presente no Natal é repetir o gesto do incenso, do ouro e da mirra, carregados através do deserto por três homens de muita fé, que seguiram a Estrela e reverenciaram o fato que mudou a história da humanidade. O nascimento de Cristo. “Ele é a figura central da raça humana. Todos os exércitos que marcharam sobre a terra, todas as esquadras já construídas, todos os parlamentos já constituídos, todos os reis que já reinaram - todos juntos não afetaram a vida de qualquer pessoa na terra como esta vida solitária tem afetado”. (Dr. James Allan Francis)

Então, medito e premedito a respeito do que poderei oferecer aos que amo como dádiva de Natal, como se presenteasse a Jesus Menino.

O presente precisa trazer em si mesmo o carinho com que foi escolhido, o cuidado como foi preparado. Nisso reside a essência do gesto.

E nesse espírito natalino que nos conecta com a família, com os amigos, com a Internet, com o Planeta, por menos que se queira, possibilita a recordação de algum outro Natal em especial, que repousa no tempo silente do baú das memórias.

E lá vamos nós remexer em lembranças de Natal. Natal de todas as épocas. Tempo de inocência, que nunca se perdeu, de risos que nunca deixaram de soar. Tempo em que todos estavam juntos, próximos ao toque e passíveis daquele abraço ao vivo e a cores. E é muito significativo poder rememorar passagens antigas no Natal de hoje. Bendito seja esse arquivo imensurável de cenas inesquecíveis, catalogadas no cérebro.

Natal, também e acima de tudo, é transformação. Deixamos vir à tona nossas melhores facetas como se, por milagre, aflorassem em nós qualidades, dons, talentos enclausurados na rotina desgastante do ano que passou.

Tudo fica mais à flor da pele. Tudo transborda peito afora.

E bem vindo seja o Amor que nasce e derrama bênçãos aos homens de Boa Vontade.

Que a tua alma se abra para receber de braços abertos aos presentes que a vida te traz. Ela só precisa do teu olhar para desembrulhar o pacote. Do olhar da criança que trazes em ti e que permanece espreitando a Estrela na noite de Natal.

DESACOMODANDO

2011-12-04T21:06:00.002-02:00

A tendência natural é deixar que o sossego aparente domine as situações e acomode a nossa vida em repouso constante. A rotineira marcação das horas propicia que os dias se repitam sem maiores variações. De certa forma, o controle parece ser mantido sobre a sequência e consequência da vida. E o resto que se adeque a esse mecanismo de sobrevivência.

E no que se refere ao íntimo o processo é quase idêntico. Melhor proporcionar que as emoções se acomodem em camadas e se mantenham quietas. Preferível que as metas e desejos a alcançar permaneçam no plano do “depois eu faço”, do “pode não dar certo”.

Confortável não é sinônimo de sucesso. Confortável é, muitas vezes, parceiro da acomodação. E desacomodar causa transtornos, apresenta riscos.

Poucos se propõem a sair do sempre igual para ir em busca do imprevisível na tentativa de alargar horizontes, de criar novas perspectivas. Aliás, perspectivas exigem uma dose extra de visão, de tirocínio, de coragem.

E é nas pequenas e simples atitudes que se transformam as vidas de muitos em verdadeiros testemunhos de que desacomodar é imperioso.

É preciso vencer os medos e acreditar que o potencial existe latente a espera de uma chance de ser descoberto.

Mudar o rumo é, nalgum momento, a mais inteligente das posturas. E também a mais difícil. Exige muito dos fundos de reserva que acumulamos ilusoriamente para nos protegermos das incertezas.

Desacomodar é um ato de extrema valentia. Estar incluído no time de gente que encara o desafio de ir em busca da realização de um sonho, é privilégio.

E o privilégio é só questão de decisão.

Faça uma lista de prioridades. Inscreva-se no concurso. Matricule-se no curso de idioma. Aprenda a dançar. Conclua a graduação. Invista na pós-graduação. Inicie um negócio. Abra uma empresa.

Planeje sua meta para além do papel e execute-a custe o que custar. Vale a pena, acredite. E, principalmente, acredite em você, em tudo o que é capaz de realizar independentemente das dificuldades.

Walt Disney se desacomodou de uma vida calma e pacata e idealizou a construção de um parque de diversões para todas as idades, que se tornou uma das maiores fontes de divisas lucrativas do mundo. Com muitos sacrifícios, muita luta e determinação, ele não desistiu do seu sonho.

Como ele mesmo disse: “E assim, depois de muito esperar, num dia como outro qualquer, decidi triunfar.

Decidi não esperar as oportunidades e sim, eu mesmo buscá-las.

Decidi ver cada problema como uma oportunidade de encontrar uma solução.

Decidi ver cada deserto como uma possibilidade de encontrar um oásis.

Decidi ver cada noite como um mistério a resolver.

Decidi ver cada dia como uma nova oportunidade de ser feliz.

Naquele dia descobri que meu único rival não era mais que minhas próprias limitações e que enfrentá-las era a única e melhor forma de as superar.”

Desacomode-se!

REMINISCÊNCIAS

2011-09-28T08:57:00.000-03:00

Eu não deveria sentir saudade de uma época em que não vivi, mas sinto. Tenho a clara percepção de que alguma reminiscência desperta em mim em determinados lugares, em calçadas de mosaicos por onde caminha em devaneios a minha imaginação.

Seria presunçoso dizer tratar-se de um fenômeno extra-sensorial. Ao contrário, diria eu ser o uso em abundância de todos os sentidos bem palpáveis como se houvesse uma intimidade desinibida entre o que não vivi e o que pressinto.

Essas casas imponentes com longilineas paredes, que me rodeiam, contam histórias que ouço atentamente. Elas debruçam personagens, em suas janelas transparentes, que me espiam displicentes. Alguns surgem nas sacadas adornadas com arabescos de ferro e acenam com a cabeça num meneio suave e distinto.

Às vezes, me convidam para um sarau. Então, me desfaço em palavras, declamando prosa e verso no ritmo envolvente da valsa tocada no piano de cauda de onde brilha a única iluminação presente num candelabro pousado sobre um drapeado de veludo. A poesia corre solta como menina descalça em tardes de sol. A música ecoa por todos os cantos da alma. A luz das velas tênue desenha silhuetas discretas que me assistem em profundo silêncio, saboreando doçuras e sorvendo licores servidos em bandejas rebuscadas. Na placidez do instante, repouso como se todo o cenário me pertencesse.

É tudo tão familiar que me vejo andando por corredores com inúmeras portas com belos alambrados feitos por mãos exímias em madeira nobre. Meus olhos curiosos vagueiam pelo entorno dos imensos salões, perambulando entre o mobiliário ornado de pratarias e cristais requintados.

Um imponente relógio se ergue de encontro à parede no fundo de um corredor e seu pêndulo me diz que sim, me diz que não. E eu me posto frente a ele, misturando seu mecanismo preciso com meu desejo de desvendar mistérios. Imagino, assim, as dores, os segredos, os soluços, os risos e amores que conviveram com seus ponteiros, assinalando as horas, marcando o tempo, que é o grande senhor da vida. O relógio me encara e nada responde. Só seu tique taque ressoa como resposta alguma. Nada me diz. Continua a trajetória dos minutos completamente alheio a minha presença. E eu me rendo a sua soberania.

Retorno ao salão principal. Despeço-me dos presentes com um sorriso compreensivo. Coloco as luvas, o casaco e saio à rua, sem antes voltar à cabeça para uma espiadela a favor da memória fotográfica, que guardo a sete chaves, num esconderijo que só a mim diz respeito.

Sabe-se lá quando serei convidada para outro sarau! Toda a oportunidade é pouca.

Resgato, nessas andanças, uma época que não deveria ser esquecida. Reavivo um período que faz parte da história da cidade que é nobre, fazendo justiça ao título de Princesa que lhe foi conferido.

Por razões que a própria razão desconhece, sinto-me em casa quando meus pensamentos adentram pelo casario antigo que enfeita as ruas de Pelotas.

Preservar o passado nada mais é do que valorizar o presente e respeitar o futuro!

sEGUNDA PELE

2011-09-28T08:54:00.000-03:00

Chegando a Primavera e algumas peças de vestuário começam a ser substituídas. A primeira delas é a tal “segunda pele”. Aquela camiseta que tem a função básica de acalentar a pele com sua malha fina para proteger do frio.

Lá fora, os dias estão mais longos, o sol descansa arredio no horizonte numa lentidão de gato que se espreguiça. As plantas trocam suas folhas antigas por outras de um verde pleno de seiva. Os pássaros fazem revoadas, preparando a festa para a estação mais bonita do ano. Tudo conspira e se inspira num ritual de troca, de véspera, de esperança renovada.

Até as chuvas na Primavera caem com mais graça, como se a dança coreografada pelo vento fosse leve e rápida ao som de um prelúdio de Chopin.

Quisera eu contestar as mudanças e até, negá-las se possível. Porém, me rendo ao inevitável redemoinho que acontece por fora e por dentro da alma.

É na própria pele que sinto o prenúncio do que está por vir nos meses da ventosa estação. Sempre há algo inédito sendo trazido pelas mãos da Primavera. Principalmente, essa sensação de que algo de bom esta para acontecer. E haja pele, sentidos, energia. Haja coragem para deixar a carícia dos dias afagarem sonhos inconfessáveis, vontades disfarçadas. Haja audácia para aceitar o desafio de mudar de lugar, de transformar hábitos, de sair do casulo.

As borboletas deveriam ser imitadas. Deixam a segunda pele que as envolve e se desprendem das amarras para abrir as asas e colorir os ares, enfeitando a paisagem como dádiva despretensiosa. Despretensiosa a ponto de ser só beleza e se comprazer com o simples.

Se a brevidade do tempo que passa veloz arrebatar teus anseios e colocá-los para além do teu alcance visual, não desanima. Aproveita o instante atual e deixa que a Primavera te conduza.

Há muito deixei de usar a segunda pele. Preciso escrever sem ela. Tenho que despir-me de invólucros desnecessários e inúteis quando me entrego ao teclado do computador. Disse Carlos Drummond de Andrade que: “Escrever é triste. Impede a conjugação de tantos outros verbos. Os dedos sobre o teclado, as letras se reunindo com maior ou menor velocidade...”.

E eu, ousadamente, discordo. Escrever é alegre. Conjugo aqui mais verbos do que o imaginário permite. Mergulho em emoções várias. Sinto-me acompanhada por cada um dos que me lêem como se estivéssemos juntos partilhando sorrisos, olhares, opiniões. Como se apalpássemos o cotidiano em sua epiderme exposta, sem segunda pele alguma.

Segunda pele, além da sua utilidade em dias frios, fica relegada ao plano do desnecessário, quando o assunto é entrelaçar almas e abraçar a vida que se renova na Primavera.

Aliás, tudo é questão de pele, como dizem por aí. Prefiro vestir, pois, a minha própria pele e descarto a segunda, por via das dúvidas.

MANIA

2011-09-27T23:05:00.000-03:00

Virou mania. Selecionar, copiar, colar, salvar, apagar. Palavras, imagens. É só pressionar as teclas certas e, pronto! Fica tudo arquivado no disco rígido da memória da ferramenta mais utilizada pela civilização atualmente. E, quando há o arrependimento de “salvar”, se apaga.

Penso que a concorrência com o telefone celular é parelha. Mas no que me diz respeito, uso muito mais o computador.

Voltando ao que interessa; impossível deixar de lado as facilidades advindas do progresso com esses instrumentais que tornam o cotidiano mais fluído e rápido. A questão é não contestar os meios, mas questionar os fins, apesar disso.

E lá vou eu de novo armando mil e uma conjeturas sobre a geração de agora. A geração do “copia” e “cola”. Constatação isenta de crítica. Constatação pura e simples.

De repente, não mais que de repente, pode ocorrer a mesma situação com as emoções, os sentimentos. Copiar alegria, colar saudade. Salvar desencanto, apagar tristeza. E por aí seguem meus pensamentos, enveredando pelos labirintos dessas almas jovens e criativas.

Por exemplo, quando o tema é amor, fica muito mais interessante tal procedimento. Meus caros leitores, os amores são, há amores vãos e amores vão. Afetos somem no arquivo de invisíveis. Assim pensa a maioria dos mortais. Só para os poetas e filósofos a ótica é bem diversa. E sem sombra de dúvida, asseguro que a memória é capaz de realizar milagres.

Noutro dia alguém perguntou: - “Como salvar em nós o que não existiu?”.

Respondi: Basta saber que ali está o que nunca existiu... ou melhor, o que nunca aconteceu. Aquilo que não se concretizou tem um peso maior do que o próprio tempo. Tempo que encarcerou os sonhos e, sem querer, afivelou emoções e as costurou para sempre em nós. Basta você ter sentido, por um segundo, qualquer emoção, ela passa a fazer parte do seu acervo. Amores do passado têm o hábito de permanecer no presente. Inexiste tecla que os faça desaparecer. Ficam. Simplesmente, ficam porque não morrem por si mesmos. Morrerão conosco tão somente.

O mecanismo de “copiar” e “colar” nada mais é do que a repetição do que nunca deixou de existir e que, displicentemente, fica plasmado como parasita. Implícito, silencioso, sorrateiro. Ali, no âmago de cada um, repousam mistérios, muitas vezes, insondáveis.

Cuidado, amiga(o) com o que você seleciona, copia, cola e salva. Previna-se da mania de salvar tudo automaticamente. Muita cautela com o que você faz com os sentimentos porque eles não apreciam ser copiados ou colados. São exclusivos e únicos. Eles se auto salvam onde querem e como desejam.

Admito que ,se tem que levar em conta, também, que o inevitável é taxativo. Acontece. E há que se saber lidar com o imprevisível e irremediável. Mas fora isso, precavenha-se da mania de arquivar o desnecessário e evite o costume de passar do imaginário para o real.

Antes de teclar, assegure-se de estar selecionando acréscimos e não subtrações.

Deixe a vida exercer o seu ofício de surpreender, de trazer o novo a cada manhã, de proporcionar o inédito da criatividade pessoal..

COLCHA DE RETALHOS

2011-09-04T09:25:00.000-03:00

Queria ser proprietária de uma máquina de tecer fios especiais. Esses fios invisíveis, arredios, teimosos, poderosos, que entrelaçam toda e qualquer atividade do cotidiano. Fios que ficam suspensos no ar, displicentemente, voando longe do nosso alcance. Fios, entretanto, que dependem uns dos outros (e nos tornam subalternos, por via de consequência) numa sequência que, nem sempre, é o que deveria ser.

E nessa inquietude, que a ausência de sincronia causa, ficamos equilibrando atividades numa espera angustiante de que os tais fios se cruzem, se unam, se entrelacem e façam com que a roda gire a nosso favor.

Alguns fios não se subordinam a outros por puro descaso, por atraso, por imprudência, negligência, imperícia e interrompem sumariamente o costurar dos fatos. Inoportuno domínio que causa uma sujeição incômoda a quase tudo que se quer ver realizado.

Se o trem não partir no horário previsto, vou me atrasar para o compromisso. Se a correspondência deixar de ser entregue na data marcada, ficarei impossibilitada de cumprir com o prazo. Se a mensagem no celular ficar sem abrir, perco a chance de receber boas novas. Se o abraço ficar relegado para um “mais adiante”, (que nunca é sábia medida), suspendo o carinho. Se a palavra estrangular na garganta e emudecer, desperdiço a oportunidade única.

Quero o palpável do aqui e do agora acontecendo “sem mais essa ou aquela”, portanto, derramo o que sou por sobre a colcha de retalhos das horas e encontro sempre mais uma alternativa para realizar o que me proponho, transbordando de carícias para com a manhã que nasce em meus olhos, mesmo que haja escuridão lá fora. O medo das dores não vai represar a minha ânsia de ir adiante.

Os fios que tratem de se entregar para as mãos tecelãs do impalpável e que se apressem no entremear de cores, matizes e texturas para a confecção do meu tempo em tempo e a tempo. Minha colcha de retalhos precisa de costuras. Basta de alinhavos.

Para melhor viver, me afasto do que faz mal, daquilo que molesta minha essência, que despetala a rosa que cultivo em redoma transparente e vulnerável. Impulso de preservação, de sobrevivência. Questão de gestão ambiental, de sustentabilidade na insustentável alma que me move.

Que os fios cumpram seu destino de harmonizar situações, de unir pedaços, de montar cenários, de suspender em ascensão constante esse meu desejo de voar nas asas das palavras.

REMINISCÊNCIAS

2011-08-21T11:39:00.001-03:00

Seria presunçoso dizer tratar-se de um fenômeno extra-sensorial. Ao contrário, diria eu ser o uso em abundância de todos os sentidos bem palpáveis como se houvesse uma intimidade desinibida entre o que não vivi e o que pressinto.

Essas casas imponentes com longilineas paredes, que me rodeiam, contam histórias que ouço atentamente. Elas debruçam personagens, em suas janelas transparentes, que me espiam displicentes. Alguns surgem nas sacadas adornadas com arabescos de ferro e acenam com a cabeça num meneio suave e distinto.

Às vezes, me convidam para um sarau. Então, me desfaço em palavras, declamando prosa e verso no ritmo envolvente da valsa tocada no piano de cauda de onde brilha a única iluminação presente num candelabro pousado sobre um drapeado de veludo. A poesia corre solta como menina descalça em tardes de sol. A música ecoa por todos os cantos da alma. A luz das velas tênue desenha silhuetas discretas que me assistem em profundo silêncio, saboreando doçuras e sorvendo licores servidos em bandejas rebuscadas. Na placidez do instante, repouso como se todo o cenário me pertencesse.

É tudo tão familiar que me vejo andando por corredores com inúmeras portas com belos alambrados feitos por mãos exímias em madeira nobre. Meus olhos curiosos vagueiam pelo entorno dos imensos salões, perambulando entre o mobiliário ornado de pratarias e cristais requintados.

Um imponente relógio se ergue de encontro à parede no fundo de um corredor e seu pêndulo me diz que sim, me diz que não. E eu me posto frente a ele, misturando seu mecanismo preciso com meu desejo de desvendar mistérios. Imagino, assim, as dores, os segredos, os soluços, os risos e amores que conviveram com seus ponteiros, assinalando as horas, marcando o tempo, que é o grande senhor da vida. O relógio me encara e nada responde. Só seu tique taque ressoa como resposta alguma. Nada me diz. Continua a trajetória dos minutos completamente alheio a minha presença. E eu me rendo a sua soberania.

Retorno ao salão principal. Despeço-me dos presentes com um sorriso compreensivo. Coloco as luvas, o casaco e saio à rua, sem antes voltar à cabeça para uma espiadela a favor da memória fotográfica, que guardo a sete chaves, num esconderijo que só a mim diz respeito.

Sabe-se lá quando serei convidada para outro sarau! Toda a oportunidade é pouca.

Resgato, nessas andanças, uma época que não deveria ser esquecida. Reavivo um período que faz parte da história da cidade que é nobre, fazendo justiça ao título de Princesa que lhe foi conferido.

Por razões que a própria razão desconhece, sinto-me em casa quando meus pensamentos adentram pelo casario antigo que enfeita as ruas de Pelotas.

Preservar o passado nada mais é do que valorizar o presente e respeitar o futuro!

MEU PAI

2011-08-14T10:30:00.000-03:00

Ele sabia, antes do meu nascimento, que eu seria uma menina. Escolheu meu nome e o escreveu numa dedicatória de livro para a minha mãe. Imaginava exatamente como eu seria: lourinha com olhos verdes. E acertou.

Esse texto vai ser escrito entre lágrimas, interrompido pela emoção de lembranças e sorrisos, de orgulho, de júbilo, de exercício de despir a pele da alma para retratar a figura de um homem especial.

Tive o privilégio de ser filha de um grande homem, malgrado sua estatura física ser mediana. O incomum era o tamanho da alma que aquele corpo conduzia. Afora isso seu rosto era dotado de uma beleza indiscutível. Daquelas que chegam a incomodar por chamarem tanto a atenção na rua, na chuva, no meio do nada, no centro de tudo.

Ele, simplesmente, lidava com esse detalhe de maneira altruísta e nobre. Chegava até a surpreender-se ao ser admirado.

Sua capacidade de comunicação era marca registrada aliada a um senso de humor oportuno e inteligente. Carismático na acepção completa do adjetivo cativava a todos com um sorriso que só surgia em alguns momentos. Na maior parte do tempo era silencioso e extremamente quieto.

Porém quando ria enchia o ambiente com alegria despejada como cascata de águas. Ainda ouço o som da sua risada, ecoando na minha própria risada. Afinal, “quem sai aos seus não degenera”.

A sensibilidade nele era tão indisfarçavelmente intensa que vez ou outro eu a vi saindo pelos poros, pelos olhos, desenvolta em gestos ou silêncios.

Seus princípios, seus valores fizeram dele uma pessoa admirada e destacada entre familiares, amigos, colegas de profissão. Cresceu dando “murro em ponta de faca”, valente guerreiro nunca desistiu de enfrentar revezes, de voltar à tona dos naufrágios, de cruzar raios e trovões pelos céus do mundo afora.

Com esse pai exemplar criei ao longo da vida laços de aço. Desde recém nascida, quando eu adormecia no seu colo até o instante em que eu o abracei por fim. Trajetória plena de ensinamentos dados com sabedoria e aceitos com reconhecimento. Aproveito cada um deles na minha missão de ser mãe, de ser mulher e de ser gente.

A saudade é dose maciça de aperto no peito. Ele partiu para mais além com apenas 56 anos. Em plena atividade como piloto de aviões em rotas internacionais, quis a ironia do destino que um acidente de carro numa rua escura arrancasse dele a energia e o vigor com um golpe certeiro.

Eu sabia que o pranto iria me acompanhar, embaçando a tela do computador. Dito e feito.

Mas respiro fundo entre um soluço e outro e sigo em frente. Lágrima de saudade é quente. Aquece por fora o trajeto do que extravasa da emoção interior.

Consigo aquilatar o quanto fui esperada e amada. Quanto lhe doeram as minhas dores. Quantas noites em claro ele velou meu sono. Quanta angústia sofreu por tentar salvar-me dos desencantos. Quanto lhe custou repreender, cobrar, exigir, nortear, amoldar-me à realidade crua da vida sem poder me defender de todos os perigos. Quanto trabalhou para o meu sustento e educação.

Sou fruto do que meu pai semeou. Sou decorrência direta e transparente do que germinou de alma para alma. Sou o reflexo dele no espelho em que me vejo. Agraciada, sem dúvida, pela benção de ser fiel as origens de um *guerreiro valente.

Vejo, gratificada, que a frase de Cícero se aplica aqui como arremate coerente: “A vida dos mortos perdura na memória dos vivos.”

Só posso te abraçar no invisível e intangível do espaço, mas sei que continuas a acompanhar meus passos, parceiro, guarda-costas e amigo.

Privilégio dos privilégios foi ser tua filha, Afonsinho!

***Aconselho a leitura de I-JUCA-PIRAMA (Gonçalves Dias)

HOSPEDAGEM

2011-08-07T15:50:00.000-03:00

A maior rede hoteleira que existe é a da alma inserida em todo o ser humano, mesmo naqueles que se dizem eremitas e tentam evitar todo e qualquer acesso a suas acomodações interiores.

A alma é um grande hotel. Pouco importa a categoria em que se insere: resort, pousada, fazenda, histórico, apart-hotel ou cama e café, A hospitalidade é sua marca registrada. Está sempre de portas abertas e tem espaço vago a oferecer a qualquer hora do dia ou da noite. Presta serviços de primeira qualidade, abriga forasteiros, provê necessidades básicas e oferta amenidades e acomodações conforme as exigências dos que a procuram. Antes de qualquer coisa, recepciona de braços abertos a quem quiser se alojar. E é no modo de receber que se avalia a dimensão da alma-hotel.

Segundo definição do Ministério do Turismo, meio de hospedagem é: “O empreendimento ou estabelecimento, independentemente de sua forma de constituição, destinado a prestar serviços de alojamento temporário, ofertado em unidades de freqüência individual e de uso exclusivo do hóspede, bem como outros serviços necessários aos usuários, denominado de serviços de hospedagem, mediante adoção de instrumento contratual, tácito ou expresso, e cobrança de diária”.

Quanto à alma, o diferencial é que alguns hóspedes permanecem por tempo indeterminado. Chegam “de mala e cuia” nas mãos e se instalam num cômodo disponível a seu bel prazer, pois na alma há desde suítes presidenciais, apartamentos requintados até quartos simples. E hóspedes assim vão ficando como se o lugar fosse cativo e protegido por direito adquirido. Exemplo disso são os amores que nunca saem da memória. A cobrança de diária deixa de se efetuar, por conseguinte. E os amores perseveram a despeito desse detalhe. Como nada lhes é exigido continuam desfrutando do local onde se aquartelaram.

Hóspedes turistas, no entanto, têm características próprias e várias denominações no seu registro de check-in e check-out: alegria, preocupação, curiosidade, tristeza, inquietude, apaziguamento e por aí se vai um sem número de visitantes de fluxo rápido e curto. Ainda bem que sua passagem pela alma se processa em alta rotatividade.

Outros existem que se hospedam por uma só noite. Negócios urgentes os rodeiam. Precisam de um ombro onde possam repousar para recuperar energias e basta. Em compensação caem no esquecimento e a alma nem mais reconhece suas faces. Passa a fazer parte de um acervo de balancete da alma como mero fundo perdido.

Na hospedaria da alma inexistem contratos expressos. Todos são tácitos, implícitos, subentendidos. A entrada é livre para os conhecidos e desconhecidos. Todo e qualquer hóspede-sentimento pode se registrar, usufruir das amenidades e agruras, ficar por período indeterminado, ocupando as dependências que bem lhes aprouver, sem taxas, sem juros, sem compromisso maior do que o de aumentar as proporções inalienáveis da alma, propriamente dita.

Gosto de saber que a minha alma é tal e qual uma hospedaria. Pelo que me consta, de acordo com o nome, seria eu, na catalogação já em desuso, um hotel de uma estrela.

Mas, conforme Fernando Pessoa, que vem em meu socorro mais uma vez:” Tudo vale a pena se a alma não é pequena”.

O QUE FAZER?

2011-08-07T15:43:00.000-03:00

Dúvidas, se não as temos, como levar o dia adiante, esbarrando em escolhas das mais simples as mais complexas? As previsíveis situações de rotina exigem pouco de nós no que tange a decisões. Estão de cara com a cara da gente e só vamos cumprindo com os afazeres da agenda.

Por outro lado, as circunstâncias de foro íntimo ficam alfinetando nossos pensamentos numa urgência incrível para serem atendidas.

Ele não ligou. Deves ficar em silêncio ou telefonar, mandar uma mensagem pelo celular assim como quem não quer nada, querendo?

As evasivas palavras de alguém te deixaram frustrada. Convém questionar, ir a fundo, indagar quais suas razões?

Recebes menos carinho do que esperas. É aconselhável continuar afagando em troca de tão pouco ou é melhor redirecionar o teu afeto?

Tentando agradar, desagradas. Pedes desculpas ou deixas o gesto esmorecer por si mesmo numa capitulação incômoda?

Precisas decidir entre ir e ficar. Como resolver o dilema, se uma parte de ti quer partir e a outra insiste em permanecer?

Alguns falam contigo em linguagem codificada. Precisas aprender novos idiomas ou deves te graduar em traduções de sinais?

A seleção para o cargo tão desejado não foi oportunizada. Desistes de ir em busca de outras oportunidades ou vais encarar um meta diversa?

O novo se infiltra nos teus sentidos num desafio desconcertante. Como encarar a diferença entre o antigo enraizado em dogmas e o atual impregnado de provocação? Como assimilar que o novo não substitui o antigo, mas acrescenta facetas de uma outra realidade que se transfere no tempo?

Na tarde ensolarada caminhas pisando em palavras soltas e equilibras teus passos num jogo há muito tempo aprendido. O jogo de harmonizar.

E é com essa perícia invejável de lidar com os questionamentos, colocando-os numa balança com dois pratos, que alguns lidam com a vida sabiamente.

Pouco vale a inteligência. Prevalece a sabedoria, que não se aprende na escola. A sabedoria de dar a cada elemento o seu valor, a sua urgência, o seu peso real.

Urgente lembrar do que diz a placa de sinalização na margem das estradas: ”Na dúvida não ultrapassar”.

Então, mantém a velocidade das tuas dúvidas em baixa rotação, evita vencer distâncias em curto espaço de tempo. Maneja com extremo cuidado o andar da caravana dos teus pensamentos provocativos.

Mais urgente do que a resolução de tuas dúvidas é o bom senso de deixar que muitas delas se resolvam por si mesmas, sem atropelos ou atitudes precipitadas.

Difícil, não te parece? Em mim, a dúvida age como um transgressor de fronteiras. Invade meu território e me faz perder o sono porque fico em vigília, espreitando um facho de luz que clareie o escuro do caminho por onde decisões vagueiam a espera de serem escolhidas.

O que fazer?

RASTREANDO SENTIMENTOS

2011-07-28T23:13:00.000-03:00

Seria extraordinariamente criativo se alguém inventasse um “GPS” para sentimentos, um rastreador de emoções, um localizador de afetos.

De minha parte, adoro rastrear sentimentos usando meu equipamento de pura sensibilidade. Meu instrumental não é eletrônico, dispensa conhecimentos de cibernética ou tecnologia aplicada e tudo o mais que perambula nas dimensões do universo digital.

Na maioria das vezes, evocamos memórias. Pode ser um aroma, uma imagem, um som, um lugar, um rosto, uma silhueta que servem de detonador para disparar uma lembrança, e outra, até terminar com a evocação completa do passado, prática tão peculiar na existência humana. E a soma dessas lembranças traz à tona sentimentos múltiplos e diversificados.

Aliás, rastrear sentimentos é ato simples. Requer somente prática, habilidade e coragem. Rastrear sentimentos é desembrulhar um pacote de emoção amarrado com fios invisíveis a que modernamente denominam de ”wireless”.

Abro os olhos para a manhã que chega e a interação se inicia independente da minha vontade. Leio um e-mail e penetro na alma de quem me escreveu como quem se instala sem mais essa ou aquela no íntimo alheio. Reconheço um sentimento envolto nas entrelinhas. Uma saudade. Uma alegria. Uma vitória. E com esses sentimentos descobertos vou desnudando meus próprios sentimentos.

No caminho para o trabalho cruzo com fisionomias tantas, olhares contidos, testas franzidas, sorrisos velados, passos apressados, ombros caídos plenos de recados implícitos (e, às vezes até, explícitos). Sentimentos compartidos que se espalham no meu território, procurando espaço para se acomodarem.

Rastrear sentimentos é se permitir a descoberta do outro na intimidade que a percepção permite sem conotações de invasão de privacidade.

Rastrear sentimentos é determinar latitude e longitude de quem está junto ou longe. “Penso em ti e dentro de mim estou completo. O amor é uma companhia” (Fernando Pessoa). Somos capazes de vencer distâncias, tempo, chuvas torrenciais, nevascas, montanhas e planícies para assimilar sentimentos esparsos, dispersos por vias outras que não as do nosso convívio. E nisso reside o extraordinário detalhe do mecanismo de percepção que nasce conosco, implantado como um “chip” e que nos possibilita perscrutar os insondáveis escaninhos das emoções em suas amplas manifestações.

E aos sentimentos novos cabe o mérito do resgate daquilo que em nós, vez ou outra adormece.

Na descoberta de uma amizade, de um afeto, de um amor reabastecemos nosso acervo de sentimentos. Sentimentos inaugurais sempre bem-vindos.

E, quando que se fala em estréia, surge a ideia de que algo novo está para acontecer. Uma inusitada gama de elementos conspira para que o movimento se suceda em contínuo e inédito resfolegar.

O palco ainda permanece com suas cortinas fechadas e a ansiedade da platéia não é menor do que a dos atores. E assim é com o cotidiano da humanidade. Cada dia uma nova perspectiva de inauguração. Inauguração de metas, de conquistas, de surpresas, de rastreamento de inéditas emoções e sentimentos recém chegados.

Estrear sentimentos é tão gratificante quanto rastreá-los.

ADÁGIO PARA A PRINCESA

2011-07-17T21:54:00.001-03:00

Tens a brejeirice de quem sabe ver o tempo passar e consegue manter o mesmo ar de nobreza, mesmo com marcas e cicatrizes. Aliás, como bem escreveu Artur da Távola: “Um rosto sem rugas é um rosto sem biografia”.

E a tua biografia é rica de detalhes, entalhes cinzelados por mãos criativas e invisíveis que foram esculpindo uma trajetória plena de cultura, de sabedoria para proveito de todos os que te conhecem.

Como fértil que és, geraste filhos e filhas que são teu verdadeiro cartão postal. Embaixadores que te representam há 199 anos por todas as paragens do mundo.

E é de teus filhos que desejo falar. Dessa gente especial que descende do teu solo e no teu colo se abriga. Ilustres ou desconhecidos são eles semelhantes a ti na fisionomia da suavidade que só os fortes possuem e sabem usar.

Por essas artes da vida, nasci num porto alegre um pouco distante de ti. Porém, enraizada no teu ventre através dos meus ancestrais. Do convívio com as mulheres pelotenses, das quais sou descendente por laços de sangue, absorvi sábios ensinamentos que foram transmitidos através das conversas que mantivemos no decorrer das horas, dias, anos, décadas. Sempre havia algo de profundo a comentar a respeito de assuntos, aparentemente, superficiais. Aliás, com elas, era impossível viver na futilidade do corriqueiro. Tudo tinha fundamento, fortes alicerces, consistentes observações, colocações sempre muito oportunas que encaixavam as peças do quebra-cabeça da vida. E isso tudo por decorrência direta, por serem elas herdeiras do teu acervo de cultura. Cultura que fomentas desde o berço em cada um dos teus filhos, que se nutrem da tua energia e seguem propagando o teu nome em todos os hemisférios.

Quanto a mim, escolhi, na idade da razão, na tenra idade do aconchego, viver em tuas retilíneas formas como se nelas eu encontrasse o acalanto de sonhos e a realização de ideais. E encontro abrigo em tua generosidade hospitaleira e pródiga que faz com que eu me sinta filha querida e bem vinda.

Tuas calçadas têm o rastro dos meus passos, tuas esquinas têm o som da minha voz ao vento, tuas árvores têm meu nome gravado em amores que nunca se perderam.

E, afora qualquer mera coincidência, me sinto em casa na tua casa.

Aliás, tuas antigas casas abrigam segredos inesgotáveis que também me pertencem por essas razões que a própria razão desconhece. Silenciosa, vagueio pela casa das palavras nos corredores da tua biblioteca valiosa. Deslizo pelas margens do arroio que beira as charqueadas e vez ou outra me hospedo num dos quartos da casa da Baronesa.

Estou na platéia dos teus teatros continuamente aplaudindo o belo e a arte, que tanto cultuas. E não dispenso uma caminhada nas alamedas da tua praça principal sob a sombra das majestosas e centenárias árvores que rodeiam o belo chafariz, aonde pássaros vêm pousar, cantando serenatas para os transeuntes num gorjeio de encantamento.

Acompanho teu crescimento com o orgulho de quem vê a colheita de mais uma estação e mais outra e outra. A cada dia me surpreendes com novos entornos aliados aos que já conheço.

Com desenvoltura digna de uma Princesa, danças um adágio na companhia de teus habitantes numa festa constante que comemora realizações de metas e prediz um futuro digno da tua envergadura, celebrando o que ainda está por vir para o bem dos filhos que gerastes e dos que acolheste em teu regaço farto.

Disney - Zé Carioca!!!

2011-07-09T13:02:00.002-03:00

http://www.youtube.com/watch_popup?v=_mQHr8bAojU&vq=small

EMPRÉSTIMO

2011-07-04T08:41:00.000-03:00

Poucos escapam de alguma vez precisar pedir um empréstimo em banco. Junto ao alívio do socorro, vêm os juros e as correções monetários e todas as taxas possíveis e inimagináveis. Uma ponta de arrependimento não anula a necessidade do momento e, num conformismo irreversível, se acatam as normas que regem o “empréstimo” financeiro.

Até aí, tudo coerente. Porém, correlatamente, questiono como se processa os pedidos de empréstimo constante que o cotidiano impõe na vida de cada um. Como elaboramos os empréstimos que nos são pedidos e os empréstimos que nós oferecemos no campo dos sentimentos?

Partindo do ponto de vista de que nada nos pertence, de que não somos proprietários de coisa alguma concluo que tudo é emprestado. Os nossos pais, os filhos, os amigos, as emoções, as lágrimas, os risos. Aqueles momentos inesquecíveis, as gargalhadas gostosas, as dores inconvenientes, os amores correspondidos, as palavras suaves, os gestos bruscos. Tudo emprestado. Inclusive um amontoado de livros que foram e nunca mais voltaram.

Recebi uma mensagem muito bonita e significativa que motivou essa crônica. Aqui a transcrevo como adendo e exemplo para embasar meu modo de abordar o assunto: “Filho é um ser que nos emprestaram para um curso intensivo de como amar alguém além de nós mesmos, de como mudar nossos piores defeitos para darmos os melhores exemplos e de aprendermos a ter coragem. Isso mesmo! Ser pai ou mãe é o maior ato de coragem que alguém pode ter, porque é se expor a todo tipo de dor, principalmente da incerteza de estar agindo corretamente e do medo de perder algo tão amado. Perder? Como? Não é nosso, recordam-se? Foi apenas um empréstimo.” (José Saramago)

E não apenas os filhos nos são emprestados. Através e além das pessoas que amamos nos são emprestados abraços, consolo, energia, apoio, parceria.

No fundo e no âmago da questão de viver co-habita, paralelamente, conosco um arrazoado de chegadas e partidas, de encontros e despedidas.

Então, entre um e outro instante se colhe o melhor do presente. Que fiquem no balancete geral os juros pagos pelos empréstimos de felicidade. Entre perdas e ganhos, saímos lucrando se considerarmos que não nos pertencemos também. Somos nuvem passageira, como diz a canção, e nos derramamos em dádivas de lágrimas e colheitas de risos.

Dia desses, me surpreendi pensando no que empresto de mim para a alma de alguns. E logo, em seguida, valorei tudo que me emprestam em forma de energia, de ajuda, de partilha e me vi extremamente rica, milionária com um cofre repleto de lembranças marcantes de ontem e de hoje. Pessoas e coisas em que não posso tocar, mas que assinalaram sua passagem por mim pela verdade de sua essência.

E nisso reside o segredo de viver com coerência. Mesmo nos sabendo voláteis como as nuvens, é imprescindível que sejamos verdadeiros, autênticos, inteiros.

Moedas raras e valiosas que se multiplicam quando se doam no plano do invisível e, se juros há, pouco valem, ao final das contas.

Com paixão e compaixão

2011-06-28T14:08:00.001-03:00

O nosso idioma, extraordinário e intrincado idioma, apresenta, por vezes, palavras idênticas com sentido diferente.
Ontem, caminhando apressada pelas ruas, comecei a escrever mentalmente o assunto da crônica desse domingo. A palavra que surgiu foi: compaixão.
Ato contínuo, essa que lhes fala, romântica incurável e assumida, separou a palavra compaixão e deu um sorrisinho maroto porque “com paixão” é um tema muito fértil, que proporciona vôos ao espaço amplo das emoções que movem a vida de cada um.

Sentir compaixão é nobre, é ter piedade, é condoer-se dos dissabores do próximo ou do distante. Sentimento puro de mentes conscientes e cúmplices com a dor alheia.
Porém viver com paixão é coisa bem diferente. Envolve um estado latente de energia, de entusiasmo, de dedicação, de compromisso. Compromisso, sim. Porque quando a paixão nos enlaça, rompe comportas como água de rio nas enxurradas sem freio.
E sentir paixão é se expor a toda e qualquer intempérie, é arriscar o passo, o gesto, a pele, o riso. Paixão acelera batimentos cardíacos, põe brilho no olhar, agiliza atitudes, desacomoda estruturas, preconceitos, planos. O ser envolvido pela paixão tenta equilibrar a razão num fio tênue e frágil porque, na paixão se arrisca perder para tentar ganhar.
Num dos trechos do livro “O profeta”, Gibran faz referência magistral à razão e a paixão: “Entre as colinas, quando vos sentardes à sombra fresca dos álamos brancos, partilhando da paz e da serenidade dos campos e dos prados distantes, então que vosso coração diga em silêncio: Deus repousa na Razão. E quando bramir a tempestade e o vento poderoso sacudir a floresta, e o trovão e o relâmpago proclamarem a majestade do céu, então que vosso coração diga com temor e respeito: Deus age na Paixão. E já que sois um sopro na esfera de Deus e uma folha na floresta de Deus, também devereis descansar na razão e agir na paixão.”
Sob a minha ótica, no meu ponto de vista, olhando bem de frente para minha face no espelho, sei que sou movida pelo combustível da paixão, faça sol ou caia chuva; sou emoção pura. Paixão pela vida, pelos outros, pelas descobertas. Apaixonada pelo antigo como referência e pelo novo como desafio. Incorrigíveis paixões que me sustentam, me mobilizam, me provocam.
Porém, e há sempre um “porém”, também sou razão. Muitas vezes até, racionalizo demais da conta para o meu gosto. Equilíbrio incômodo mas, necessário entre os prós e os contras, entre o deixar rolar e o colocar limites.
Mas “cá pra nós”, viver sem paixão, não é viver, é passar pela vida. E como não vim a passeio, absorvo como esponja cada detalhe da paisagem, fotografo rostos, planícies, penhascos, montanhas, rios e pontes. Tudo isso de que é feito o ser humano nas suas entrelinhas e que fascina, seduz, encanta essa minha alma peregrina.
Asseguro, parafraseando o poeta Vinicius de Moraes, que “são demais os perigos dessa vida pra quem tem paixão”
E no final das contas, sai ganhando quem arrisca. Uma lágrima pode até, vez ou outra, escorrer pela face e molhar o sorriso. Mas, não apaga o momento que semeou o sorriso, não impede a colheita do bom fruto. Apenas lava a tristeza.
Alegrias e tristezas vivem juntas quando se tem paixão. Melhor assim. Sem paixão tudo é árido deserto. E eu quero multidões ao meu redor. Quero a paixão como companheira de cama e mesa. Quero me abastecer constantemente da paixão, tendo compaixão pelos que perdem o melhor da festa.

ENERGIAS

2011-06-12T11:03:00.001-03:00

Nessa imensa rede social, que se estabeleceu no universo da comunicação via Internet, me inseri também e me deixo envolver pelos fios que tecem o cotidiano. Comecei a participar de um aplicativo onde se constrói a cidade dos nossos sonhos, usando o avanço tecnológico de alguns programas de informática.
Bem, nesse brincar de construir, existem metas a cumprir, lojas a inaugurar, prédios comunitários a exigirem ajuda de vizinhos e muitas outras diligências divertidas. Porém, uma dentre tantas, é a necessidade de ter energias suficientes para desenvolver qualquer atividade. O aplicativo oferece algumas energias de brinde. Mas quando elas acabam é preciso pedir ajuda aos amigos. O mesmo acontece com os outros participantes do grupo. Estabelecida a necessidade de troca, entre o dar e o receber, traço um paralelo com as relações de afeto na realidade de cada um na própria vida.

Acredito que o desnível entre as doações e as aquisições de energia, gera o desgaste nos namoros, nos casamentos, nas uniões. Sempre há o que recebe muito e oferece menos e o que concede mais e colhe o mínimo ou quase nada.
Os casos de amor naufragam por falta de energia, reciprocamente, necessária que, ao ser relegada ao plano do descaso, da omissão, do egocentrismo, transforma a relação afetiva em desafeto compulsório. Não existe tábua de salvação que aguente o peso do vazio que resta.
A gratuidade é qualidade de raros. E faço menção a gratuidade do celeiro intimo que cada ser humano traz em si. Um celeiro abastecido de sonhos, de experiências, de esperanças, de desapontamentos (nesse caso, a energia é adquirida por choques de alta voltagem), de colheitas adubadas com lágrimas e sorrisos.
Afirmo com convicção que é urgente a partilha, a troca, o dar e receber de energias.
Existem energias várias: a energia do toque, a do olhar, a do sorriso, da palavra suave, da adivinhação do outro, da firmeza do ombro, do consolo sempre válido.
A energia do abraço, então, é forte por demais. “Somos anjos com uma asa só. Para voarmos precisamos nos abraçar” (Luciano Bellocchi)
Muitas vezes, ao longo da existência, sonegamos energias com medo de esvaziar nosso estoque. Sonegar energias deveria ser um delito previsto em lei com penalidade máxima.
Pois fiquem sabendo, os que desconhecem esse detalhe, que energia se multiplica ao ser doada e volta com carga total ao remetente.
Corajosos os que semeiam, colhem e distribuem energias no passar das horas na simplicidade de um gesto de carinho. Abastecem a alma do (a) companheiro (a) numa demonstração concreta de afeto que, se bem compreendida, gera mais e mais energia
Celebrar o Dia dos Namorados é, também, fazer um balancete e descobrir como anda o seu banco de energias quando o (a) companheiro (a) precisa do seu apoio, do seu sorriso, da sua paciência, do seu tempo, da sua parceria.
Cuidado com o saldo devedor. Nas questões de amor é urgente ter equilíbrio entre o débito e o crédito.
Se pressentir que vai entrar no “vermelho”, trate de suprir o montante de energias, distribuindo atenção, carinho, sensibilidade na percepção lúcida das necessidades do ser amado.
Enamorar-se novamente é um desafio carregado de excelentes energias. Não hesite! Acenda a chama da energia. O resultado será gratificante, certamente.

TALENTOS

2011-05-29T09:16:00.001-03:00

Agora é o momento, nem antes ou depois, de usar os teus talentos. E não me venhas com a assertiva de que teus talentos inexistem. Todos têm talentos, dons, habilidades em campos diferentes e em graus diversos.
O truque é fazer o melhor possível de cada um deles e desenvolvê-los sem restrições, sem medos, sem falsa modéstia.
Como escreveu Patrick Lindsay: ”Alguns talentos vêm naturalmente. Outros chegam através de árduo trabalho. Mas ter talento é só o começo. Usar o talento para preencher o potencial é o mais difícil e o mais admirável.”

A centelha de luz que brilha em cada um não deve ficar relegada ao ostracismo, enclausurada como pérola numa concha. O desafio é trazer à tona, mostrar a que viemos e porque vivemos nessa aldeia global plena de oportunidades.
Numa das parábolas de Jesus, Ele menciona a lamparina que depois de acesa, precisa ficar sobre a mesa e não debaixo dela.
Talento é como essa luz acesa. Talento não é privilégio de uns ou de outros. È dádiva que vem no pacote, semente germinada que dá flores e frutos e se estende nos ramos desde o tronco, alimentada pela seiva da vida.
E quando me refiro a talentos, abranjo a todo e qualquer dom que nasce conosco e que, apesar de conviver dia a dia com a nossa realidade fica, muitas vezes, armazenado num celeiro inexpugnável. Lá onde se costumam guardar preciosas manifestações de aptidões que, por falta de coragem, de disposição, de atitude, ficam fechadas a sete chaves. Preferimos relegar a um esconderijo silencioso aquilo que não reconhecemos em nós mesmos como diferencial.
É preciso acreditar de verdade na potencialidade que lateja nas nossas aspirações nessa caminhada rumo ao horizonte, ao sucesso, ao alcance de uma meta.
”Tu bem sabes qual é a tua vocação, pois a sentes exercer pressão sobre ti. E, se a atraiçoas, é a ti que desfiguras. Mas fica sabendo que a tua verdade se fará lentamente, pois ela é nascimento de árvore e não, descoberta de uma fórmula. O tempo é que desempenha o papel mais importante, porque se trata de te tornares outro e de subires uma montanha difícil.” (Saint-Exupéry)
Mostra a tua cara, a tua garra, a tua força. Descobre, em ti, os talentos e revela aos que te rodeiam que sabes onde desejas chegar e até onde queres ir.
Afinal, talento é uma pedra preciosa, presente da natureza que, depois de lapidada passa a ser habilidade adquirida.
Toma posse dos teus talentos e os coloca em uso para teu próprio bem e para o bem de todos.
A Humanidade agradece.

ESTILO (V)

2011-05-22T19:53:00.002-03:00

A cidade brilhava, vista da janela do quarto de hotel. Ali, o sol dava a impressão falsa de que o frio não estava tão intenso.
O programa planejado para o dia era a ida a um Shopping Center na vizinha cidade de New Jersey.
A estação de ônibus se situa bem próximo ao Times Square e em frente da sede do jornal New York Times.
Viagem agradabilíssima no confortável e aquecido ônibus repleto de turistas, acrescida da paisagem pincelada por raios de sol, desenhando silhuetas nas árvores despidas e enfeitando as casas à beira da estrada.

Chegamos cedo em Woodbury Common. A imensidade de lojas se estendia por vários caminhos. Sentíamos que visitávamos um Village, um povoado comercial.
Ao ar livre e expostos ao gélido vento, entrávamos em todos os locais, rapidamente, como formiguinhas em busca de calor. Caminhar por entre as alamedas, naquela manhã, não foi uma das nossas melhores opções. Valeu a pena pela variedade de ofertas, de decorações, de estilo e por aí afora. Mas que estava muito frio, lá isso estava.
O retorno a New York, na tarde bonita, nos brindou com o panorama, visto de longe, da cidade plena de arranha-céus a espetarem o azul da atmosfera com a displicência de se saberem majestosos e ponto final.
No hotel, arrumamos as malas, guardando, além dos objetos pessoais, milhares de imagens presas na retina, sensações de descobertas várias, impressões silenciosas de admiração. Havíamos captado o estilo de New York.
E estilo nova-iorquino é assunto por demais encantador. A cidade cativa, aprisiona, enfeitiça. Tem um algo mais, um detalhe próprio de ser e de estar. Aliás, tem personalidade. E ter personalidade marcante é como um timbre, um carimbo, uma marca registrada.
Pensei, erroneamente, que cidade alguma me fascinaria tanto quanto São Francisco, que, diga-se de passagem, é deslumbrante. Porém, me vi envolvida pela rede de avenidas, pelo jeito do povo, pelo charme (e põe charme nisso) de Nova Iorque.
Cada cidade tem seu “clima”, seu estilo peculiar. Minhas preferidas, por enquanto: Porto Alegre (onde nasci),Rio de Janeiro, Montevidéu, Solvang, São Francisco e Nova Iorque. Ainda me falta muita estrada para avaliar estilos. E tenho planos de voar para muitos lugares.
Terei mais relatos a partilhar. Experiências apreciadas sob o meu ponto de vista de turista, é claro. Mas, apesar disso, serão histórias a contar para quem quiser compartilhar vivências por esse mundo fantástico de estilos múltiplos.
O trajeto até o aeroporto JFK foi extraordinário porque, para evitar o trânsito, o táxi fez uma viagem pelo Central Park e cruzou a cidade por bairros que não tínhamos tido a chance de conhecer.
O aeroporto internacional estava lotado de pessoas de diversos paises. Os idiomas falados faziam um burburinho sonoro, às vezes, incompreensível.
Jantamos antes de embarcar porque nos sobrava tempo, pausa que foi muito oportuna, devido ao cansaço.
No embarque uma moça muito bonita ficou ombro a ombro comigo. Achei que me era familiar aquela fisionomia. Óbvio. Era a atriz de cinema Halle Berry, que estava no mesmo vôo. Ela me olhou e esboçou um sorriso tímido, que embelezou mais ainda o seu rosto.
Mas o melhor ainda estava por vir.
Quando o avião decolou, perdi o fôlego. Nova Iorque vista do alto, iluminada, brilhando parecia mais um chão de estrelas. Fotos maravilhosas foram captadas pela câmera.

ESTILO (IV)

2011-05-14T12:50:00.001-03:00

Havia um clima de admiração ao redor do marco que assinala a homenagem do povo de Nova Iorque ao ídolo John Lennon. Um círculo desenhado com pedrinhas em branco e preto, com a palavra IMAGINE, emociona. Emociona porque, sem querer, se canta baixinho a letra que traduz o sonho de paz do artista.

O sol brilhava, mas o frio era cortante. Fotos e mais fotos tiradas só com as pontas dos dedos a mostra. As luvas assim permitiam porque era possível desabotoar as extremidades. UFA! Que difícil!

Atravessamos a rua para ver a entrada do Edifício Dakota. Frente ao grande portão do condomínio de luxo, poucos metros dali, caiu John Lennon, fulminado por um assassino. Triste. Muito triste.

A decisão era caminhar. E “pernas pra que te quero” lá fomos nós, misturadas ao trânsito de carros e pedestres, aproveitar o panorama das ruas e avenidas.

Passamos pela rótula com o monumento dedicado ao descobridor da América, Columbus Circle. Muito bonito e merecido.

Seguimos até o hotel para nos prepararmos para o show da tarde.

Pontualmente, às 17 horas estávamos acomodados na platéria do Radio City Music Hall para assistir ao Christmas Spetacular. Show musical com as famosas bailarinas Rockettes e um elenco admirável. Ficamos encantados com as técnicas de cenografia, as músicas, as coreografias, a perfeição de todo o espetáculo. Foi um dos melhores musicais que assisti. E, ao final, recebemos um presente: uma bola para árvore de Natal com o formato de Papai Noel. Linda!

Depois de jantarmos, o programa previa a ida ao Empire State Building. Nem preciso lembrar que a noite o frio estava com temperatura abaixo de zero. E põe abaixo de zero nisso.

Coragem não nos faltou para subirmos. Elevadores mais velozes do que o pensamento, nos conduziram até o 86º andar, onde está o Observatório. A sensação térmica era congelante, mas nem pensar em ficarmos protegidos por trás das vidraças. Pusemos a cara ao relento com coragem e o frio ficou relegado à coisa de somenos importância.

Nova Iorque com suas luzes enfeitava o cenário de 360 graus. Indescritível. As palavras fogem porque ficam escassas para traduzir a beleza do que a visão alcançou. O prédio, construído em art-deco, célebre cenário de um memorável filme e o mais alto da cidade, retrata o grande estilo de Nova Iorque.

E, ainda, para culminar a travessia, subimos ao 102º andar num elevador monitorado por um simpaticíssimo e agradável ascensorista (que me pareceu estar lá desde a inauguração porque era antigo como o tempo).

Só suspirávamo do alto da majestade do Empire State. Exclamações de surpresa e fascínio e mais uma centena de fotos para registrar, ou tentar documentar o que os olhos vislumbraram.

A caminhada de retorno ao hotel foi silenciosa. Estávamos sorvendo, como um vinho doce, lentamente as experiências do dia.

Na verdade, absorvíamos as horas e as púnhamos em arquivos da memória num deleite de fim de festa, quando a festa foi um sucesso.

Ao estilo de Nova Iorque.

E, como cantou Frank Sinatra, “quero acordar nessa cidade que nunca dorme...”

MÃE

2011-05-07T19:32:00.000-03:00

http://www.marialicestrella.com/cronicas/maeee.html

ESTILO (III)

2011-05-07T19:18:00.000-03:00

Amanheceu com temperatura abaixo de zero, mas, valentes gaúchas não se intimidam com frio. Prontas para mais um dia de aventuras, saímos do hotel, parecendo mais duas ursas polares de tão agasalhadas que estávamos. Fazer o que? Impossível resistir aos encantos da cidade que nunca dorme e ademais, com pouco tempo para desvendá-la. (Aqui cabe um conselho: se for a New York, reserve 7 dias de estadia, no mínimo).

Primeira meta do dia: Estátua da Liberdade. Na porta do hotel, em minutos, embarcamos num táxi. Fotografando, é claro, todo o trajeto até o Battery Park, de onde saem as barcas para a Ellis Island.

Até aí, tudo bem.

Animadíssimas, fomos até a beira do rio Hudson para visualizar a paisagem e calcular a distância até a Estátua da Lberdade. O vento estava forte demais e, consequentemente, nos tirou todo o ímpeto de embarcar rumo à visitação a um dos símbolos marcantes da cidade.

Resolvemos usar o zoom das câmeras digitais para fotografar a Estátua da Liberdade, dali das margens do rio. Simples, não fossem as boas risadas que demos porque as fotos ficaram cômicas. Muito de longe, visualiza-se em pano de fundo o monumento verde. Bem próximas, as fisionomias congeladas das duas turistas, dando gargalhadas como se estivessem fabricando travessuras. Minha irmã e eu, colocávamos em prática a veia de senso de humor da família. Inevitável!

Resolvemos caminhar até a próxima etapa traçada no nosso plano do dia.

A melhor maneira de se conhecer uma cidade é caminhar por suas calçadas no meio do povo. E foi assim que andamos por quarteirões e quarteirões, observando todos os detalhes ao redor.

Quando nos aproximamos do Ground Zero, um silêncio respeitoso nos acompanhou. Centenas de trabalhadores se movimentavam nas obras no local onde outrora se erguiam as Torres Gêmeas.

O clima era de consternação. E, sem falar, fotografamos, o que, para nós, era significativo. Nossos olhos espelhavam uma espécie de dor partilhada, de luto sentido, de emoção que faz a gente ficar com lágrimas equilibradas no fio das pálpebras. Asseguro que ainda é possível sentir o impacto da trágica, da devastadora destruição e aniquilamento de milhares de vidas que foram vítimas do fatídico episódio. O disco rígido das minhas memórias, naquele momento, me fez lembrar do monumento ao holocausto que visitei em Miami. Imagens, esculpidas em ferro, contorcidas pela dor.

A construção do Memorial está sendo realizada de forma acelerada. Ficará como marco, como homenagem de respeito e solidariedade ao povo de New York e ao de todo o planeta.

Recompostas, porque se tem que “voltar à tona de todos os naufrágios”, como escreveu Quintana, seguimos para a Brooklyn Bridge.

Realmente, pitoresca ponte por onde caminham milhares de pessoas num vai e vem constante, inclusive de forasteiros como nós.

Fotos e mais fotos, aproveitando a vista de todos os ângulos em momentos inesquecíveis registrados no virtual e no concreto.

Retornamos para o Central Park num táxi apressado demais, para o meu gosto, porque não consegui fotografar tudo o que eu via.

A meta era chegar a Strawberry Fields. O local onde está a homenagem do povo de NYC a John Lennon.

O táxi nos deixou do lado oposto. Coisas de NYC. Solução: usar o GPS para localizar no mapa o que queríamos visitar.

Resultado: atravessamos o Central Park, até a Avenida 72ª Oeste, com direito a paradas estratégicas e a fotos deslumbrantes.

Ao longe, visualizamos o Edifício Dakota com suas torres. Sinal de que estávamos próximo ao IMAGINE, nome dado ao tributo para o talentoso artista que emocionou e, ainda, emociona gerações.

E o final da manhã prometia mais. Muito mais.

(continua no próximo domingo)

TRISTE

2011-05-02T17:45:00.000-03:00

Estou triste. Numa tristeza silenciosa e dolorosamente sentida. Há muito tempo estou triste. Triste mesmo. Chega a ser uma tristeza que mói a alma.

Do outro lado do espelho, sem enfeites ou maquiagem, começo a ver os estragos.

Afinal, os desencantos foram tantos que desfiguraram minha face. Uma boa dose de ingratidão esculpiu marcas e cicatrizes.

O que fazer, a não ser, chorar? Absurdamente solitária, as lágrimas se tornam companhia.

Como diz a canção: "Deixa em paz meu coração. Ele é um pote até aqui de mágoa e qualquer desatenção, faça não. Pode ser a gota d'água!"

ESTILO (II)

2011-04-24T18:41:00.000-03:00

Depois de três quarteirões, caminhando pela Madison Avenida, entre as ruas 50 e 51, em frente ao Rockefeller Center, chegamos na Catedral de Saint Patrick, que é a igreja mais famosa e uma das mais visitadas em Nova York, graças a sua localização, arquitetura, beleza e charme turístico.

Para nós, a visita tinha um toque mais do que especial. A emoção de entrar no templo, onde em várias passagens de Ano Novo, nosso pai assistiu a missas e rezou por suas filhas, foi visível através das mansas lágrimas. Ajoelhadas, agradecemos a chance daquela proximidade com o Amor que vence tempo e distância.

Falando em tempo, tínhamos que aproveitar cada minuto e nos pusemos rapidamente no rumo da próxima parada: o Central Park.

O frio era intenso mas não suficiente para desanimar a dupla dinâmica.

A paisagem invernal dava um toque fascinante em pinceladas de tons pastel nas árvores espalhadas pelo parque. Um convidativo passeio de carruagem se tornou indispensável. E foi exatamente o que fizemos. Fotos e mais fotos, olhos ávidos percebendo cada detalhe, ouvidos atentos às palavras do cocheiro, que nos relatava peculiaridades de um lugar que só tínhamos visto através de filmes. Naqueles minutos tudo era ao vivo nas cores do frio, é claro. E nem por isso menos belas. Ao contrário. Havia um ar bucólico e inspirador marcado pelo som das patas do cavalo num ritmo lento embriagante.

Do Central Park, retornamos pela famosa 5ª Avenida, admirando as vitrines coloridas das grandes lojas. Constatamos que o período natalino é um dos pontos altos da cidade quando se trata de enfeitar, de embelezar e de encantar com imaginativos detalhes suas ruas movimentadas. Nova York tem estilo que une o comum ao requintado com um toque de classe peculiar.

Seguimos até a 7ª Avenida e no cruzamento com a Broadway, entre as ruas 42 e 47, nos deparamos com um show de luzes, cartazes, teatros, lojas e uma multidão. Estávamos na esquina do mundo: Times Square.

Mais uma sessão de fotos e vídeos ao anoitecer, o que deixava todo o entorno faiscante naquele instante em que o ocaso do sol salienta a iluminação artificial.

Ainda sentindo, além do frio cortante de dois graus negativos, o ofuscar das luzes e o burburinho das pessoas, voltamos para o hotel. A programação para a noite nos reservava mais emoções e precisávamos de um intervalo, de uma parada básica.

Depois de um breve descanso, saímos para jantar num aconchegante restaurante próximo ao Rockefeller Center.

Tínhamos assistido pela televisão ao belíssimo espetáculo quando foram acesas as luzes da imensa árvore de Natal, mas estar ali frente a ela foi como tocar num sonho. As estátuas douradas que circundam a pista de patinação, impassíveis assistem a quedas e risos. Uma quantidade de gente de todas as idades, desfilava de patins numa diversão estimulante. Nós nos limitamos a observar e fotografar, é óbvio. Aventuras desse nível estavam fora do nosso alcance. Tudo por causa do frio, é claro. E que ninguém ouse sugerir outras razões.

O desafio a seguir era subir at the top of the Rock e ver a cidade desde o Observation Deck. Fantástica visão de trezentos e sessenta graus do alto do 70° andar. Os elevadores são tão acelerados que nem se percebe a altura que atingimos.

Perdemos o fôlego pela beleza das imagens panorâmicas e pelo vento forte que sibilava nas alturas.

O retorno ao hotel foi a pé. Os táxis passavam e não paravam. Eu me senti a própria personagem de filme, fazendo sinal com a mão e gritando: táxi, táxi... Inútilmente.

A cena final da noite foi a de um músico, tocando trompete numa das esquinas. Ao nos aproximarmos, ele fez uma reverência e começou a interpretar New York, New York. Confesso que esqueci do frio e dei todo espaço possível para a sensibilidade da alma. Sai de um clima para o outro.

(continua no próximo domingo)

RESSURREIÇÃO!!!

2011-04-23T15:43:00.001-03:00

ESTILO (I)

2011-04-17T08:06:00.003-03:00

Sobrevoando a cidade, antes da aterrissagem no imenso aeroporto, foi possível ver o colorido da metrópole encantadora às margens do rio Hudson. E eu tive a nítida impressão de ouvir Frank Sinatra cantando ao meu ouvido:- “I wanna be a part of it/ New York, New York”... (Eu quero ser parte disso, Nova York, Nova York)

Afora o trânsito congestionado e a longa distância entre o aeroporto e o hotel na Avenida das Américas, tudo o mais era a agradável descoberta de uma silhueta só vista em filmes. Naqueles momentos, através da janela do táxi, eu me encontrava com um dos meus sonhos. Estava descortinando todos os detalhes dos prédios, das casas, das árvores desfolhadas, do jeito nova-iorquino de dirigir entre buzinas, manobras rápidas e freadas.

No trajeto, o sol estava se pondo no horizonte, dando um tom dourado à paisagem. E, de repente, estávamos em Manhattan com suas luzes se acendendo, enquanto a noite chegava.

O hotel confortável, convidava ao repouso mas, o espetáculo Wintuk do Cirque de Soleil estava a nossa espera e, apesar do frio abaixo de zero, nem cogitamos da possibilidade de desistir. Muito agasalhados caminhamos algumas quadras até o Madison Square Garden, deslumbrados com as ruas, as luzes natalinas e a quantidade de pessoas que desafiavam a gélida temperatura.

Depois do show, saboreamos uma típica e deliciosa pizza no restaurante da esquina. Aliás, as esquinas dessa cidade têm um algo mais, um jeito peculiar, uma atmosfera própria.

Além do frio, um vento forte tornou a caminhada uma aventura. Tudo vivenciado num clima de primeiro encontro.

Enfim, de volta ao hotel com a calefação aconchegante e um banho relaxante, adormecer foi questão de minutos. Nem deu para preparar o coração para as emoções do dia seguinte.

Ao abrir as cortinas, percebi que o 40° andar deixava quase tudo muito distante, muito pequeno lá embaixo. Imaginei o frio da manhã porque observei inúmeros pedacinhos cristalinos de neve (flakes) dançando ao vento do lado de fora. Eles se esvaecem antes de chegar ao solo. Daí, neve de verdade? Fora de cogitação. E esse fato, deixa o dia mais gelado.

Nem questionamos a respeito da temperatura. A meta era interagir e circular por Nova York para conhecer tudo que estivesse ao nosso alcance.

Traçamos um plano de ação e munidas de casacos, luvas, gorros de lã, botas e câmeras digitais, deslizamos pela porta giratória do hotel rumo ao desconhecido com um mapa minúsculo e intrincado, que funcionaria com lente de aumento para além dos graus dos óculos que usávamos. Mas, em prol da novidade, fomos para a rua com a cara e a coragem.

A primeira visita prevista seria a Catedral de Saint Patrick. Andávamos como duas meninas, minha irmã e eu, em meio à multidão, impressionadas com as calçadas plenas de gente com todo aquele frio. Demos voltas e voltas nos mesmos quarteirões ao redor do hotel sem, de longe, visualizar as torres da igreja que procurávamos, até atinarmos, às cansadas, a usar o GPS do telefone celular.

Que grande invenção! Uma bússola moderna com mapas visíveis em excelente dimensão. SALVAS! Enfim, salvas!

Num toque de mágica, readquirimos o prumo e o rumo certo. Porque, cá entre nós, tirar as luvas, colocar os óculos, segurar a câmera, procurar o nome das ruas, fotografar, filmar e caminhar pela primeira vez nessa cidade durante um inverno glacial, deixou de ser tarefa fácil para essas duas mulheres que, apesar de tudo, ainda se sentem meninas. Claro que, as meninas estavam dando boas risadas e a diversão corria frouxa. E o dia estava, apenas, começando...

(continuação no próximo domingo)

ACASO

2011-04-10T15:32:00.000-03:00

Pergunto, a mim mesma, se existe o acaso. Se, afinal, tudo não passa de um “por acaso” combinado.

Afora qualquer conotação transcendental, reconheço que linhas traçadas por mãos invisíveis, deixam escapar seus planos vez por outra. Colocam-se a nossa frente com a clareza indiscutível de um roteiro previamente escrito para que o interpretemos no cenário da vida.

Nada é colocado em nosso caminho se uma razão implícita (e, às vezes, explícita). Se desejarmos paciência, as dificuldades nos porão à prova; se quisermos sabedoria, o aprendizado exigirá esforços exaustivos; se aspirarmos a paz, nos defrontaremos com desavenças e mal-entendidos. Tarefa árdua a de buscar entender os desígnios que se desenrolam no cotidiano.

Mas há momentos que prescindem de palavras e antecipam o paraíso. Nesses instantes, sentimos que alguém lá em cima, se importa conosco e que se nos permitiu a escuridão foi para podermos aquilatar o valor da luz.

De repente, nos deparamos com todas as justificativas, todas as respostas para nossas indagações silenciosas. Tudo se encaixa como num quebra-cabeça de peças antes soltas e desconexas que num relance se colocam nos seus devidos lugares.

Um encontro casual ilumina a tarde e antecipa o vir a ser. Estava destinado a acontecer.

Numa dança embalada por música de anjos, nossos sonhos se entrelaçam e começam a ter consistência. Coreografia premeditada pelo destino.

Somos diamantes burilados por um ourives que nos aprimora quando lapida as restas. De cada um depende a qualidade do brilho a ser alcançado. E nos é dada a chance de adquirir tantos quilates quanto o desejado porque o destino semeia, na hora certa, a possibilidade de molde e adaptação.

Se lançarmos um olhar ao passado, veremos as ocasiões em que se fizeram presentes as intercessões nas ofertas postas a nosso alcance.

O futuro a traçar tem muito do que aconteceu porque, o que supomos escolhas feitas ou por fazer, são meros elos de uma corrente que não podemos romper. Estamos à mercê do que foi estabelecido.

Entretanto, nos é possibilitado tornar mais suave a caminhada se a maleabilidade é nossa postura nas vezes em que o destino apunhala nossas ânsias e desejos.

O livre-arbítrio é inócuo pretexto para tentar enganar o destino no transitório da existência pois, não nos permite transferir nossas dores para o vizinho, nem podemos usufruir da ventura do próximo em seu lugar. A cada um o que lhe está reservado.

O enigma está do outro lado. É só uma questão de tempo para se descobrir de que valeu a jornada e qual a razão de tudo que vivenciamos.

Afinal, o destino de todos, indistintamente, é o adormecer eterno.

Todos os que cruzam o nosso caminho trazem oportunidades de aprimoramento. Umas agradáveis, outras nem tanto. É proposital.

O acaso é o disfarce que o destino usa para estrear a peça de cada vida no cenário do, aparentemente, inexplicável.

Mais dia, menos dia, a roda da vida reúne o que se extraviou.

MEIO TERMO

2011-04-03T10:34:00.000-03:00

A madrugada é o meio termo entre o dia e a noite. Intervalo necessário para que se equilibrem a luz e a sombra. Maneira generosa com que a rotação das horas permite a alguns que reponham suas energias. Há os que fazem o inverso, mas não prescindem de um lapso de descanso entre o amanhecer e o anoitecer. Questão de escolha pura e simples.

Porém, “nem tanto ao mar, nem tanto a terra” como diz o ditado. Tudo na medida certa, no ponto exato. A gente acorda e adormece “entre a cruz e a espada” porque viver não é tarefa fácil e exige uma proporcionalidade de atitudes que só se aprende no passo a passo do cotidiano. A cada minuto surgem situações que exigem de cada um a tomada de postura entre o sim e o não, entre o ficar e o partir, entre o calar e o falar.

Para socorro dos mortais, existe o meio termo. Aquela sinuosa e invisível linha que separa a lucidez da loucura, a sensatez do descontrole, a ponderação da impetuosidade e por aí adiante.

Meio termo é sinônimo de equilíbrio. Equilíbrio é sabedoria. É manipular a existência com mãos de artífice. É esculpir vivências com exímia capacidade de dosagem perfeita entre o quente e o frio.

Fórmulas não existem para que se siga à risca e que se adquira o tão desejado equilíbrio. Talvez, a sabedoria do tempo traga consigo uma especial maneira de lidar com a vida.

Percebo nas atitudes dos mais velhos um jeito sereno e calmo de adaptação ao inevitável e imutável. Amoldam-se ao que der e vier não como rendição estagnada, mas com uma dignidade de quem reconhece que é mais fácil ceder do que resistir ao que o momento apresenta seja ele de intensa alegria ou de muita dor. O meio termo é alcançado e vivido.

A juventude não se deixa levar assim tão fácil. Franze a face e quer muitas explicações frente às situações conflitantes. Rebela-se ao encarar o dia a dia desgastante dos que começam a enfrentar os dois lados da moeda, sem salvo conduto. Difícil estabelecer o meio termo. Vão de um extremo a outro sem uma parada estratégica.

Exemplo de equilíbrio é a célebre assertiva:- ”Concedei-nos, Senhor, a serenidade necessária para aceitar as coisas que não podemos modificar, coragem para modificar aquelas que podemos e sabedoria para distinguir umas das outras”.

Melhor definição de equilíbrio é quase impossível: a sabedoria de separar o joio do trigo. Valer-se do bom senso e encontrar o equilíbrio emocional. O sangue frio e o domínio de si.

A aceitação do que não pode ser mudado não deve ser confundida com a indiferença. A indiferença deixa de distinguir entre as coisas que podem e as que não podem ser mudadas. A indiferença paralisa a iniciativa. A aceitação libera a iniciativa, aliviando-a das cargas impossíveis. A aceitação é um ato do livre arbítrio, mas, para ser eficaz requer a coragem moral de se persistir apesar do problema imutável. Uma vez aceito o que não pode ser modificado, a gente fica livre para empenhar-se em novas atividades.

E aqui, insiro a maleabilidade que nos possibilita sermos moldáveis e adequados ao ato de viver com sabedoria, coragem e serenidade, buscando o meio termo, o equilíbrio.

Queiramos ou não, precisamos encarar a realidade com coragem demasiada e aceitar a vida tal qual ela é, com toda a sua crueldade e inconsistência, bonança e coerência.

Talvez, em ultima análise, o meio termo esteja na simples admissão de que as coisas nem sempre são como queríamos que fossem e, apesar disso, equilibramos um sorriso nos cantos dos lábios e certo brilho no olhar para seguir na corda bamba contrapondo o certo ao duvidoso numa proporção paralela.

Minha neta MANUELLA

2011-03-19T15:08:00.001-03:00

DSCURSO IMPLÍCITO

2011-03-15T11:46:00.000-03:00

Sabe aquelas coisas que não são ditas, mas que são percebidas? Aquelas palavras que só se expressam através de um gesto, um olhar, um movimento?
Como elas se comunicam conosco, mesmo no silêncio!
Aliás, dizem que o silêncio fala. E eu concordo.
A questão é: - de que maneira interpretar essa linguagem sublinear que ronda o nosso dia a dia no silencioso espaço do outro?
Há nisso um grande risco. O risco da interpretação. Porque do mesmo modo como se interpreta errado alguma frase dita, se corre um risco muito maior de mal entender um gesto mudo.
Gostaria de saber como equilibrar a leitura do que não é dito com a audição do que é falado. Assim, compreenderia os olhares inaudíveis tanto quanto capto as palavras pronunciadas.
Interpretar. Traduzir a linguagem gestual. Explicar a expressão enigmática. Decifrar o código submerso. Esclarecer o sentimento alheio.
Onde buscar conhecimentos suficientes para tal tarefa, tão urgente e necessária? E não se trata aqui de abordar a arte teatral. Os atores interpretam um personagem e não a si próprios. Interpretam um texto que não foi escrito por eles. A realidade que traduzem é a realidade do outro. No cotidiano isso é bem diferente.
Muitas vezes, interpretei um olhar de perdão como repreensão, um gesto de paciência como omissão, um sorriso sereno como rejeição e por aí afora. Interpretei mal gestos silenciosos e palavras proferidas porque tentei adivinhar e presumir. E o pior é que não escapei de ser mal interpretada também.
Interpretar gestos exige habilidade de percepção tátil das emoções humanas. Coisa de poucos e raros. É como se fôssemos capazes de esmiuçar a alma do outro com mãos de veludo, cuidadosamente, pois essa leitura não é feita de palavras e sim é a leitura do livro que cada um traz em si mesmo.
O livro que escrevemos no nosso interior e mantemos guardado longe do alcance de olhares alheios. Apesar disso, vez ou outra, o folheamos descuidados, deixando sem querer, que nos peguem de surpresa numa fração de momento. E pronto. Lá se vão nossas emoções a se exibirem descaradas em olhares indisfarçáveis ou em gestos vulneráveis. Os outros nos leem. E, perigosamente, podem interpretar como bem quiserem os segredos das nossas mais íntimas verdades. E, falando em verdades, aquilo que é dito em palavras, algumas vezes é falso, mas o que se manifesta em gestos raramente o é.
Por certo, ainda temos gravados na retina muitos gestos e olhares que nem o tempo conseguiu traduzir.
Talvez, não tenhamos entendido a linguagem implícita daquilo que não foi dito. E que, escapando do nosso alcance, para todos os efeitos, foi propriamente dito e mal interpretado.

TEMPO CERTO

2011-03-05T12:34:00.000-03:00

Pode até parecer que as coisas estão fora de lugar, que os acontecimentos se posicionam em desordem, mas tudo faz parte de um sincronismo perfeito, mas invisível aos sentidos.

Há um tempo de plantar e um tempo de colher, um tempo de sorrir e um tempo de chorar, um tempo de chegar e um outro de partir. Na medida certa e na hora exata, apesar do nosso desconsolo em aceitar a realidade indesejável e dessa impaciência fantasmagórica que nos acompanha enquanto aguardamos o próximo momento. Na verdade, o que assusta é o imprevisível, o inesperado.

O intervalo entre uma coisa e outra é que dificulta a adaptação do nosso relógio interior a esse imenso espaço de espera.

Arquitetamos planos, engendramos táticas, estabelecemos metas. Sempre com alusão a um poder que não nos pertence e nos escapa pelos dedos. A areia do tempo é incontrolável e escorre independente de nossas vontades. Cada instante tem o seu peculiar sentido. Basta revermos a vida como se fosse um filme em reprise para percebermos que tudo nos ocorreu no tempo certo, embora a primeira vista tivéssemos tido a nítida impressão de que era fora de hora.

O tempo certo, na verdade, é o tempo presente. Sem passado, nem futuro. É o abrir de olhos para a manhã que rompe alma adentro. É usufruir o ar que se respira e arejar os pensamentos. É juntar as mãos para partir o pão e sorver o alimento. É aproveitar a vida no atual, no mágico instante em que escrevo uma palavra e outra a segue e assim vou compondo uma elegia à benção de estar inserida e costurada na existência, porque o minuto que passa se encadeia no seguinte e me permite mais um dia. E o faz com cada um, com todos aqueles que valoram o tempo certo.

Lembro de quando era menina e ficava acalentando sonhos, imaginando a vida como uma distante galáxia onde meus planos se acomodavam numa espera de vir a ser. Tudo era tão vago e distante. Mal sabia eu que a vida estava acontecendo ali na minha frente, no presente. E aquilo que eu idealizava ao longe estava bem mais longe do que eu supunha.

Pois o tempo certo é o tempo presente. Sem uso de bola de cristal para voltar ao passado ou perscrutar o futuro.

Talvez, a maturidade clareie a visão e melhore o foco. A sabedoria dos que viveram muito mostra isso.

De qualquer modo, penso que nenhuma situação acontece em tempo errôneo. O saudosismo e a persistência em lembrar do ontem, a angústia e a ansiedade de invadir o amanhã nos privam da realidade essencial do hoje.

Todas as chegadas e partidas, semeaduras e colheitas, risos e lágrimas, vitórias e fracassos têm seu próprio tempo, sua irrestrita chance de ser oportunos, no tempo exclusivo e certo do aqui e agora. Pois, sem dúvida, o tempo certo é sempre o uso adequado do tempo presente sem desperdícios ou imprudências.

TIRANDO A ROUPA

2011-02-13T08:17:00.000-02:00

Percebo “à queima-roupa” quando alguém tem medo de se emocionar porque sente que ficará despido em praça pública., vulnerável e indefeso, mostrando sua pseudo fragilidade.

É mais comum do que eu gostaria, mas é a mais usual forma de comportamento. E não se trata de insensibilidade ou pudor. É medo mesmo. E pela incapacidade de lidar com a emoção, que quer sair pelos poros, encarceram-se lágrimas e sorrisos. Perdem-se frases e atitudes numa solidão explícita no emaranhado jogo de deixar a vida passar. Sabe-se lá como e até quando.

Quando escrevo, confesso que me dispo de qualquer invólucro. Fico em carne e osso com a epiderme sujeita a toda interferência de imagens plasmadas, de sensações alheias miscegenadas as minhas. Vou permitindo que meuis pensamentos se exponham como quem tira a roupa e mergulha num banho morno de espumas.

Então, e só então, surgem as verdadeiras emoções, vêm à tona os registros do que fica marcado em mim. Ato contínuo, no papel se delineia a impressão e o retrato de alguns sentimentos comuns e outros tanto raros.

Se converso contigo e me entendes, não é a mim que entendes, mas aos teus íntimos sentimentos e vivências. Pura e simplesmente. E a razão é que invado a tua privacidade, onde ninguém te olha, te analisa, te prescruta.

Ao abrires a página do jornal, me vês despida. E silenciosamente, deixas teus olhos escorrerem por entre minhas palavras buscando uma identidade, um denominador comum, uma constatação de que o que sentes pode ser transcrito, vivido por outro alguém de igual maneira.

Conheço gente que escreve cartas e nunca as envia. Porque documentar sentimentos é muito arriscado. A palavra escrita é forte, é guerreira, é valente desde que saia da gaveta e se projete no papel. Mas falta coragem. Falta a intransferível liberdade de expor o verso, reverso e anverso das emoções que, uma vez sentidas, são para sempre. E esse “para sempre” apavora. Difícil admitir que o tempo não tem controle sobre o que já foi sentido.

“Às vezes você pensa que já viveu antes/ Tudo o que você vive hoje/ Coisas que você fez voltam para você/ Como se elas soubessem o caminho./ Ah, os truques que sua mente pode usar!” (tradução de um trecho de Where or When, canção de Rodgers and Hart)

Deixar a emoção fluir é “malhar” a alma, é exercitar músculos, nervos, ossos e sentimentos. Dar vazão ao manancial de águas turvas e que se despejem até ficarem cristalinas.

O que achas de começar o treinamento e deixar de lado o pudor e mandar ao destino certo aquele bilhete que ficou mofando dentro do peito?

E se as palavras tivessem sido ditas... E se tivesses me escutado... E se o orgulho tivesse sido domado... E se o olhar claro não tivesse se esgueirado fugidio... E se o ciúme tivesse se exaurido nas lágrimas... E se a chance tivesse se proporcionado...E se a dança tivesse retornado...E se eu tivesse te abraçado...E se eu tivesse tido coragem... Mas eu tive medo do que pudesses dizer... E as algemas do medo me aprisionaram...Por medo perdi a oportunidade de vivenciar o sentimento bonito de amar e ser amada.

Cada um com seus devaneios e eu a escrevê-los pródigamente como se meus também fossem. Peças de vestuário que vou recolocando ao término de mais um desnudar.

MATIZES DA ALMA

2011-02-06T09:31:00.001-02:00

Se ela é cor de rosa ou azul, não sei. Branca, talvez. Às vezes, cor púrpura outras, envolta em purpurina. Alma de cores múltiplas e variadas.

Dizem que é translúcida, sem contornos. Imensa e abrangente se desdobra para além dos limites corpóreos.

Alma não tem cor, dirão alguns. Alma é transparente. Concordo parcialmente porque tenho uma visão um tanto diferente.

Penso que a alma tem a qualidade de se metamorfosear e adquirir a cor característica e peculiar de cada momento que vivemos. Nas horas de alegria se veste de um azul límpido e claro. No redemoinho das paixões se adorna com tons de vermelho forte. Nos instantes de espera serve-se de verde e nas angústias apropria-se da cor roxa. Nas ocasiões em que sofre se envolve em um cinza escuro. Quando se surpreende amarela e se transforma no mais puro rosa quando está feliz.

Conheço gente muito especial que tem a alma cor de pérola. Sempre me vem à lembrança o espírito de bondade e gratuidade que essas pessoas possuem. E, também, existem aqueles que têm a alma de arco-íris. Esses são raros e poucos, é verdade. Mas saber que existem é um consolo imenso.

Por essas e por outras é que tenho a impressão de ver cores na alma. Pode até ser coisa de escritor, mas não deixa de ser um ponto de vista.

Eu sei por mim mesma. Se olhar o meu reflexo no espelho, percebo minha face do jeito que é e minha alma me espreita pelos meus próprios olhos louca de vontade de atravessar o espelho. E se permito, ela se esgueira para o outro lado e descortina a fisionomia de um universo invisível e pródigo. Como escreveu alguém a meu respeito: ”Além de MARIA, ela é ALICE, menina capaz de atravessar espelhos de fantasia, revelando o mundo mágico da existência, que é seu reflexo e seu reverso”.

As viagens de travessia são extraordinárias variantes porque, normalmente, a gente se olha de dentro pra fora e só enxerga o palpável.

Quando invado o espaço por detrás do espelho ganho nuances das mais inesperadas e a minha alma se matiza de luz e de transparência em paisagens de aquarelas pinceladas em tons suaves.

Através do espelho de dentro, sem pretensão maior do que uma simples observação, vejo a minha alma mudando de cor sem pudor algum, assim como quem se despe no silêncio e na penumbra de um aposento particular. Sei disso porque já a vi trocando de cor em muitas situações.

Talvez tenha sido por pensar assim que não me surpreendi com aquela criança, dizendo em tom muito firme de voz que o avô era azul e que a mãe era verde. Bonito. Muito bonito.

A cor da alma é a cor do sonho. Se por acaso, não sonhas: -És opaco.

Pincela tua alma, pois, com as cores de um arco-íris e pergunta a uma criança qual a cor que estás usando num determinado momento. Depois me escreve contando sobre a cor da tua alma.

Teremos muito sobre o que conversar, certamente!

Ah! Já estava esquecendo de mencionar que agora estou com a alma coberta de pirilampos num verde brilhante de esperança e de alegria.

DOMINGO

2011-01-29T19:48:00.000-02:00

Domingo é dia de abrir a janela, sacudir a poeira da alma e deixá-la exposta ao sol ou à chuva, ao vento ou à calmaria, conforme o clima tempo. Após alguns momentos, aconselho recolher a alma restaurada para vesti-la como quem se prepara para uma grande festa.

Domingo é dia para comemorar. Celebrar a reposição de energias porque domingo não é o dia do descanso. É dia de movimento, de muito movimento interno.

Domingo é dia de responder cartas através do correio eletrônico, de mandar notícias, de dar recados nas redes sociais da Internet.

Domingo é dia de almoço com a família. É burburinho de vozes entrelaçadas de adultos e crianças que se encontram para usufruir do simples prazer de estarem juntos.

Domingo é o dia do abraço. Daquele abraço gostoso que se consegue dar a si mesmo e que se estende em longos desdobramentos de ternura acumulada.

Domingo é dia de repensar, revisitar, redescobrir. Ah! Quantas sensações fantásticas nos invadem quando reavemos pedaços esquecidos, deixados para um depois que raramente acontece.

Domingo é dia de reler o livro que nunca saiu da mesa de cabeceira, de rever o filme que marcou presença, de ouvir de novo aquela mesma canção preferida.

Domingo é o dia de caminhar, “sem lenço e sem documento, nada no bolso ou nas mãos”. Caminhar bastante. O suficiente de que o corpo necessita para harmonizar os contratempos de uma semana cansativa com a esperança de uma semana seguinte mais tranquila.

Domingo é dia de dar tempo ao tempo porque “não há mal que sempre dure ou bem que nunca se acabe” e “nem de tanto madrugar tão cedo se levanta”. Tudo chega na hora certa, no instante exato, do jeito que não se espera.

Aliás, domingo é o dia de surpreender a vida com alegrias tiradas lá do fundo do baú, é dia de dar risadas em boa companhia. Principalmente, em nossa própria companhia solitária. Quem consegue fazer companhia a si mesmo é capaz de ser companhia para outros.

Domingo é dia de escrever a crônica de um cotidiano pleno de cores, luzes e sombras, construções e desmoronamentos. É dia de levantar o astral da tropa, de animar, de colocar a alma na vitrine transparente sem máscaras ou disfarces numa coragem despretensiosa.

Domingo é o dia do encontro contigo que, fielmente, me segue nessas linhas. E que, por incrível que pareça, desconheço quem sejas. Só sei que me acompanhas silenciosamente, buscando em cada palavra o eco do que sentes, do que pensas.

Por essas e por outras, o domingo é dia de dar as mãos, de esticar os braços e tocar na alma, de sussurrar consigo mesmo segredos e confissões.

Domingo é o dia de principiar, é o dia repleto de perspectivas que se refletem e se concretizam no correr dos outros dias da semana.

Que o teu domingo se esparja pela a tua semana com muita luz!

No próximo domingo nos reencontraremos aqui como estrelas de uma idêntica constelação. Até lá!

A CULPADA

2011-01-23T13:40:00.000-02:00

Sem apelação, a grande vilã na história de alguns é a insegurança. A falta de confiança em si mesmo, que acaba gerando uma desconfortante postura de vítima. Como se um algoz implacável se postasse frente a uma pequena falha, uma vacilação.

No cotidiano se esbarra constantemente em situações de absoluta imperícia ao lidar com a seqüência e a conseqüência de atos e fatos. Perdidos em labirintos, sem a confiança de encontrar uma saída (agradável ou não) muitos reagem com agressividade para encobrir a ausência de autoconfiança.

O processo é lento, longo até por demais, eu diria. Assimilada com o passar do tempo, aprendida através de experiências múltiplas, a autoconfiança assegura um espaço único no contexto de viver.

A firmeza nas posturas, a certeza da coerência, a autenticidade das palavras e gestos são alguns dos sinais da segurança que temos intrinsecamente e que, também, nos foi injetada em doses certas quando nos propusemos a reconhecer nossos próprios valores e méritos.

Somos o dia e a noite, temos lados iluminados e outros sombrios e é nessa gama mesclada, aceita e coordenada por nós que se enraíza a certeza do que somos e das qualidades e defeitos que possuímos.

E, principalmente, a suavidade, a simplicidade que não se abala com agressões ou tensões. No caso, equilíbrio é sinônimo de autoconfiança. É saber que existe o sim e que existe o não e, entre um e outro, um abismo ameaçador. Preciso é poder cruzá-lo com perspicácia suficiente para manter o prumo da balança no ponto certo.

Aliás, as pessoas equilibradas são fascinantes e marcantes.

No entanto, alguns confundem autoconfiança com prepotência ou arrogância. Talvez, seja esse o preço cobrado aos autoconfiantes nos pedágios da estrada da vida. Mas, pode parecer aos inseguros que os autoconfiantes se têm em alta conta. Nada disso. Os autoconfiantes usam com habilidade o discernimento para agir adequadamente consigo mesmo e com os que os cercam, evitando confrontos desnecessários. Pagam o pedágio sem culpas ou reclamações inúteis.

Autoconfiança é domínio sobre os limites, é soberania de território, é propriedade irrestrita de si mesmo. É arcar com ônus e bônus da mesma maneira, sem temer perdas e ganhos.

Ao contrário, o inseguro tem tanto medo de ser lesado que acaba expondo sua fragilidade com a presunção de quem ostenta um prêmio imerecido que lhe pode ser usurpado a qualquer momento.

Os inseguros brigam com gigantes que só existem em sua imaginação, como o personagem de Cervantes, Don Quixote de La Mancha, lutando contra moinhos de vento.

Utilizam uma espécie de elevador que os conduz do subsolo ao andar mais alto numa oscilação de humor frequente.

Os inseguros sentem-se ameaçados por pouco e por nada. Ficam numa posição defensiva que, muitas vezes, se torna ofensiva. Qualquer ameaça imaginária ou real a sua estrutura frágil e arisca provoca deslizamentos, desmoronamentos, palavras inadequadas, gestos inconvenientes.

Ao invés de aproveitar as lições da vida, de avaliar os resultados das experiências, permanecem na retaguarda assustados e trêmulos na espreita do próximo sobressalto. Invejam dissimuladamente a autoconfiança de alguns, que é, na realidade, o desafio de todos.

Administrar a segurança de ter confiança nas próprias potencialidades é uma atitude de cada dia que amanhece. Depende de cada um a escolha entre a sombra e a luz.

E que a culpada cumpra a sua sina sem onerar o inocente.

MUDANDO O RUMO

2011-01-18T08:16:00.000-02:00

Foi proposital, embora lhe custasse muito acreditar nisso. Mesmo que, no primeiro momento, tenha ficado surpreso e chocado com a atitude decidida, ainda acreditava que o tempo não tivesse se perdido, que o sentimento fosse inteiro, que a parceria valesse para todos os momentos.

Descobriu, da pior maneira, que suas escolhas tinham que, primeiro, passar pelo crivo das determinações pré-estabelecidas de outrem. Caso contrário, sofreria punições, ouviria sermões, perderia a espontaneidade.

Quando tentou entender a postura de tirania de que era alvo, isso já não fazia sentido no contexto. O amor tinha se partido em mil pedaços esparramados na frieza do nunca mais.

A ruptura era parte de um plano bem arquitetado, bem calculado, sem direito a opiniões contrárias.

Desolado, chorou. Chorou o suficiente para dar vazão as comportas que, durante algum tempo, represaram águas e lágrimas.

Depois buscou justificativas. Encarou fantasmas de culpas (de um modo ou de outro, sempre a culpa nos assola como algoz inflexível). Assumiu falhas, omissões, silêncios.

Fatos e fotos foram passando pelo escoadouro da alma, lentamente. E um a um foram desaparecendo como fumaça que se dilui no ar.

Consolo algum surgia para amenizar a pena. Perguntas ecoavam sem respostas e os dias e noites se sucediam, estrangulando emoções vadias e solitárias.

Porém, como tudo passa ou nada é para sempre, a lucidez veio em seu socorro, iluminando o caminho, mostrando novos rumos, diversas oportunidades.

Para velejar o navegador traça uma rota e se utiliza de mapas, mas corre o risco de mudar o rumo devido a tempestades inesperadas.

E foi assim, usando a modernidade tecnológica de um GPS (sistema de posicionamento global) que novos horizontes se abriram a sua frente.

Agora, a ocorrência desagregadora era só uma referência mínima no mapa. Um pontinho obscuro e esquecido.

Acordou aliviado após o temporal. O sol vazava sua luz entre nuvens brancas e pálidas. Uma morna manhã acariciava os planos traçados sobre a mesa e um sorriso acompanhou a paisagem na tranqüilidade que é peculiar aos que superam perdas.

No campo dos sentimentos inexistem vencedores ou vencidos. Todos perdem. Perde aquele que investiu o melhor de si, o que plantou sementes no deserto, aquele que impôs regras e o que as desobedeceu, quem se acomodou e silenciou, quem falou em excesso e contrariou, quem jogou com cartas marcadas e armou ciladas.

Até aqui, em alguma linha desse texto, deve o leitor ter se identificado com meus personagens fictícios porque num instante único, mas não exclusivo, somos parte do elenco no enredo da vida com suas emoções intensas, somos todos iguais na essência e passamos por experiências idênticas ou parecidas.

A cada dia um aprendizado. A vida é uma escola onde adquirimos conhecimentos sobre a maravilhosa capacidade de renascer das cinzas, de começar de novo, de mudar o rumo, de vir "à tona de todos os naufrágios", como bem escreveu meu caro Mario Quintana.

PORTAS

2010-12-26T16:25:00.000-02:00

Terminei de ler um dos livros da Lya Luft: Múltipla escolha. Uma das assertivas da autora me tocou fundo, talvez pela proximidade do final de mais um ano, quando se pensa e se repensa no significado da vida com mais atenção e cuidado.

“A vida é uma longa construção. Construção de emoções positivas, com porões de tristezas e um sótão de decepções, mas a sala e os quartos arejados, com portas que podemos abrir para que se revele o que ainda virá em seguida e vai se desdobrar.”

Beleza de imagem. Portas que esperam ser abertas em sala e quartos arejados.

Pois que, em 2011, abram-se as portas para o que há de vir.

A porta da abundância de compreensão com os limites do que nos cerca sem esperar mais do que possa ser dado.

A porta da coragem de ir atrás do que se deseja sem medo de arriscar.

A porta da ternura transbordante para além de datas especiais no cotidiano rotineiro.

A porta do conhecimento, buscando entender melhor o torvelinho das relações humanas.

A porta da paciência para aprender a esperar que o melhor ainda esteja por chegar.

A porta da esperança de poder ver as gerações da família crescerem em sabedoria e estatura.

A porta da percepção sensorial para entender o silêncio das frases não ditas, dos gestos desfeitos, do afeto interrompido, do descaso e das omissões que acontecem a cada dia.

A porta do reconhecimento por todos os que ajudaram na travessia do ano e que merecem agradecimentos sinceros para que não se sintam descartáveis e postos de lado quando não são mais úteis.

A porta da humildade para entender que o recalque, a inveja e a revolta são amarguras dispensáveis e desnecessárias. Essa porta auxilia no perdão, na reconciliação e nos poupa de doenças e males.

A porta inaugural que escancara as oportunidades de esquecer o passado, sem remorsos, sem culpas, sem julgamentos e retomar a estréia de mais uma chance.

A porta da verdade que impede cochichos, fofocas, hipocrisia, manipulação e falcatruas dissimuladas e que deslumbra a autenticidade.

A porta da maleabilidade tão indispensável para contornar dissídios, brigas, cobranças indevidas, adaptações ao bem e ao mal que rodeia todos.

A porta do equilíbrio para não agir e reagir sem o uso do bom senso e da estabilidade afim de que as atitudes e as palavras obedeçam a um padrão idôneo e coerente, evitando as oscilações de humor e, porque não dizer, o desequilíbrio perigoso a que se expõem os que perdem as rédeas da própria vida por “dá cá aquela palha”.

A porta da ação que une o pensamento ao gesto porque “a preguiça é a mãe de todos os vícios” e a inércia tem jeito de morte.

A porta do amor a si mesmo, que permite amar aos outros com sabedoria, fortalecendo o que já existe e cultivando o que se desdobrará em bençãos.

A porta da alegria que é uma espécie de postura, de abertura para a elevação do humor e, produz uma sensação de bem-estar, que desliza veloz pela corrente sanguínea e extravasa pela alma.

A porta do discernimento para separar o joio do trigo e poder, assim, avaliar cada momento como se fosse o primeiro instante do resto da vida, colocando nele o que de melhor temos e somos.

A porta do ano de 2011 está bem na frente dos nossos olhos cheios de expectativas promissoras, colocadas bem ao alcance para proveito de cada um e desafio para todos.

Pode entrar 2011. A casa é sua, é nossa é de quem quiser, quem vier!

COLAGENS

2010-12-26T16:14:00.000-02:00

Colagem, segundo a pesquisa que fiz, é a composição feita a partir do uso de matérias de diversas texturas, ou não, superpostas ou colocadas lado a lado na criação de um motivo ou imagem. Ela é uma técnica não muito antiga, criativa, fascinante, utilizada fartamente na atualidade e que tem por procedimento juntar numa mesma imagem outras imagens de origens diferentes.

Colagens internas são comuns nesse período de festas de final de ano, mesmo que passem ao largo do concreto e do palpável e nem sejam perceptíveis a olho nu.

Pois, exatamente, motivada pela chegada do Natal, ao invés de montar um pinheiro com ornamentos, luzes, guirlandas, resolvi elaborar uma colagem de fatos e fotos. Separei uma folha de cartolina branca, recortei imagens de lugares especiais, juntei retratos de todos que amo desde que nasci e, também, de tantos que se juntaram a minha caminhada atual, montei figuras assimétricas com cenas de muito tempo no devaneio que permito a mim mesma. Cenas recortadas da memória de muitos natais, de épocas de casa cheia, de mesa farta, de sons amados nas orações murmuradas e nas canções entoadas de braços dados e olhos cheios de lágrimas numa emoção transbordante de afeto, de fé, de ternura.

Tempo de natal mexe com o que de melhor e mais profundo habita em cada um. Mistério que se renova, que não cansa de se repetir como nas luzes coloridas que piscam insistentemente por dentro e por fora das almas.

Na minha colagem há uma confraternização de mãos entrelaçadas com amigos distantes que foram tão próximos, amigos próximos que ficaram tão distantes. E pai e mãe, sorrindo por entre retratos, numa ausência sentida e plena de saudade, filhos me estendendo em gerações, transmitindo em cadeia hábitos e costumes perpetuados em acalantos suaves quase em reverência.

E se eu encosto o ouvido na folha de colagens, murmuradas palavras de bons augúrios, de desejos sinceros de paz, de vitórias, de renascimento brotam em seqüência numa frequência modulada, acariciando meus sentidos.

Montagem feita com carinho e zelo no tear do tempo de ontem e de hoje, misturando o que passou e o que está por vir como se as camadas das horas não passassem de meros detalhes e entalhes. A moldura é do tamanho da alma, ali onde os sentimentos se amontoam como tesouros adquiridos, oriundos de presentes recebidos desde o primeiro Natal. Natal sem presente palpável embrulhado em papéis festivos. Natal em que o presente é estar vivo (a), bem ou mal, respirando o ar da liberdade, firmando os pés na esperança, unindo as mãos com fé, abrindo os braços com amor, para o amor e pelo amor.

Está muita bonita e bastante expressiva a colagem que estou, ainda, montando para essa próxima noite de Natal. Velas acesas, asas de anjos invisíveis a farfalharem na serenidade como brisa de ventura, invadindo o corpo, a alma e a colagem. A alegria que espontaneamente se sobrepõe a possíveis tristezas dá o toque de arte final.

No improviso do inédito me encanto com a substituição de uma árvore de Natal por um painel de colagens. O Natal nunca perde o sentido, mesmo vestido de outro jeito, porque o Menino nasce e renasce no íntimo de todos os que crêem e dispensa roupagens. Só precisa do calor de cada coração.

FELIZ NATAL para todos!

OLHAR

2010-12-18T14:52:00.000-02:00

Pouco importa a cor dos olhos de quem nos olha pela primeira vez. O modo de olhar é que faz a diferença. Claro que se o olhar vier embalado em cores várias e bonitas, estremece ou cristaliza o que, em nós, vive em estado de semeadura a espreita de ser descoberto. Porque é muito bom ser alvo de um olhar assim, desses que nos viram do avesso, invadem nossos labirintos, descobrem os tesouros guardados em cofres de pensamentos.

A gente pode esquecer nomes, lugares, amores. É muito natural, até, que isso ocorra. Porém, nunca se consegue esquecer de certos olhares. Olhares que se esgueiraram por nosso próprio olhar como se nos soubessem, nos adivinhassem em mínimos detalhes e, por razões que escapam a nossa alçada, ficaram gravados na memória para sempre. Olhares que nos arrancaram a pele da alma e se estabeleceram como conquistadores, fazendo-nos reféns vulneráveis e desprotegidos.

Possuo alguns olhares guardados como relíquias. Olhares que me viram menina, jovem, mulher. Olhares de amor e de encanto. Outros, nem tanto.

Conservo, também, uma pequena coleção de olhares indesejáveis e inconvenientes. Olhares de reprovação, de inveja, de espanto, de medo.

Olhares tardios são os que mais me perturbam. Olhares de despedida, de nunca mais (como se existisse um “nunca mais”). Como disse Quintana: “As únicas coisas eternas são as nuvens”. Mais efêmeras impossível. Portanto, prefiro pensar que olhares podem se repetir, podem voltar a ser e acontecer.

E há os olhares fatídicos. Aquele olhar que lança dardos envenenados e acaba por matar o afeto e trucidar a ternura, lenta ou repentinamente. Olhar despido de cuidados e de carinho. Olhar frio e afiado como um punhal. Olhar que enterra os sonhos e precipita o fim. Fim de um caso de amor, quero dizer. E desses, ninguém escapa.

Fazendo um exercício de recapitulação, fico frente a frente com olhares que não se despegam de mim, apesar do inexorável tempo tê-los catalogado como passado remoto. E chego a sorrir por revê-los tão bem dispostos expostos numa galeria por onde só eu posso passar. Esses olhares foi o que me ficou de herança do que semeei em outras almas.

O mais interessante sobre esse assunto é que os olhares que me dirigiram fazem parte do meu acervo de vida. Poderosos instantes, frações de minuto, em que a alma de alguém se debruçou sobre a minha e se desfez em luz.

Talvez, por tal razão, às vezes, a noite quando apago a luz e fecho os olhos para dormir, revejo estrelas brilhando na escuridão do quarto para me fazer lembrar que a chama dos olhares que as geraram, ainda, não se apagou.

Todo o cuidado é pouco com o olhar. Olhar de querer bem, então, nem se fala. É o mais perigoso porque sua chama queima e ilumina as noites silenciosas como se embalasse e fortificasse o que de melhor existe em nós no tempo de sempre.

POUPANÇA

2010-11-29T13:07:00.000-02:00

Quem consegue economizar e depositar na poupança uma quantia mensal de dinheiro obtém rendimentos que, por menores que sejam, sempre vêm a calhar para suprir necessidades inesperadas. Esse tipo de investimento é uma forma útil de disponibilizar um fundo de garantia para remediar possíveis crises financeiras.

Nunca me detive em questionar por que a grande maioria das pessoas se preocupa tanto em poupar. Talvez a razão seja mais óbvia do que parece. Quem tem poesia nas veias, misturada ao sangue que atravessa o coração, deixa de lado o lado mais objetivo e se contenta com o subjetivo que é pródigo.

Poupar dinheiro no tempo presente para se prevenir do aleatório futuro é uma questão que se escapa e se esconde de alguns que têm a mania de esgotar seus gestos e suas palavras.

E quando me refiro a esgotar, quero dizer gastar as forças até o fim, tratar a fundo cada emoção.

Tenho pensado ultimamente no quanto se poupa em abraços, em carinhos, em afeto nessa vida de correrias tantas, de horários estrangulados, de tempo escasso, de cansaços frustrados e frustrantes.

Poupamos palavras, economizamos gestos. Deixamos para amanhã o telefonema. Postergamos para depois o beijo. E pouco a pouco, ao invés de armazenarmos os frutos da colheita no celeiro da existência, extraviamos os sentimentos e esbanjamos ternuras.

As palavras não ditas, economizadas, ao contrário do que ocorre com o dinheiro, são poupadas no prejuízo. Inexiste lucro em se poupar gestos. O vazio é uma contabilidade assustadora no balanço de perdas e ganhos.

Aliás, perde-se muito nessa economia restritiva de demonstrar afetos e emoções.

Na gangorra de viver, os espaços vazios de carinho se avolumam em solidão e silêncio. “O silêncio das salas de espera...” como escreveu Mario Quintana. Existe uma espera, vagando em meio a corredores de casas e almas desocupadas. Nelas a poupança de sons e luzes gera um vácuo de desperdícios.

No campo do afeto, toda e qualquer poupança gera um incalculável prejuízo. E apesar de saberem disso, no fundo, muitos são os que economizam lágrimas, sorrisos, olhares como se fosse possível poupar sentimentos e emoções da mesma forma como se poupam moedas.

Sou avessa a essa poupança de bens intangíveis. Sou contrária a toda e qualquer limitação do que transborda do íntimo de cada um, inclusive de mim mesma.

Inconcebível me poupar de risos, de prantos, de gestos e de palavras.

Tenho lucrado bastante nessa prodigalidade de ser e de estar na passagem das horas sem poupar sacrifícios, sem poupar emoções.

GOSTAR

2010-11-24T23:12:00.000-02:00

Num primeiro momento pode parecer que assumo uma postura radical mas, sob a perspectiva desse hábito próprio de vasculhar os sentimentos e esmerilhar o que o dia a dia tece na vida de alguns, constato que só o passar do tempo faz com se aprenda a gostar de alguém.

A euforia que começa a brotar dentro do peito, que ruboriza a face e altera os batimentos cardíacos é a manifestação momentânea de um curto-circuito interno provocado pela empatia de olhares que reconhecem alguma identificação, similaridade ou qualquer coisa comum de dois. Esse é o despertar de afinidades num ensaio geral antes da estréia. Melhor dizendo, é nesse instante que a fagulha provoca o incêndio.

Tenho conhecimento de alguns casos em que o fogo provocou severas queimaduras. Em muitos, bastou um jato de água fria para amainar as dores. Noutros as cicatrizes ainda estremecem ao simples toque do vento.

Com o passar das horas, a rotina do cotidiano faz com que os ânimos se acalmem por si mesmo e dêem espaço ao desenrolar natural de querer bem, de ficar junto, de polir arestas, de apreciar o agradável e aceitar o outro como ele é, sem exigir mudanças de comportamento amoldadas ao desejo subjetivo de que tudo precisa ser exatamente como se quer.

E aí reside a origem dos sentimentos naufragados, enterrados, perdidos, desaparecidos nos mares do nunca mais. Nada nem pessoa alguma são exatamente como se deseja que sejam.

Respeitadas, pois, as diferenças, os preciosos detalhes de cada um, possível é que se enraíze o gostar. O gostar simples e inteiro, que não esmorece com a distância e se fortalece com o tempo.

Nenhuma semeadura escapa das intempéries. Sempre se está sujeito aos inconvenientes do desconhecido. Porém, apesar de tudo, o gostar sobrevive ao tempo, se alimenta do tempo e frutifica no tempo que bem lhe apraz.

Gostar exige respeito e admiração. Aliás, para se gostar de fato e de direito é imprescindível que se admire o outro.

Gostar de alguém requer prática e habilidade, conhecimento de jardinagem, de mudanças climatológicas, de alinhavos e de costuras, de persistência e coragem, de compreensão e ternura, de intimidade e parceria.

Gostar de outrem é identificar numa multidão um rosto único, especial, que faz tanto bem quanto o de um raio de sol depois da tempestade. É reconhecer no perfil alheio alguma semelhança refletida no espelho de nós mesmo.

Gostar é sentir-se em casa na alma de quem se gosta. Gostar é passível de ser amigo em qualquer latitude ou longitude na dimensão do afeto e na proporção do tempo.

E por falar em amizade, benditas sejam todas as que colecionamos ao longo da vida. Amizades de ontem e de hoje. Amizades que continuam na lembrança mesmo tendo sido arrebatadas pela poderosa senhora dos destinos que, na maioria das vezes, se precipita e ceifa sem piedade um pouco de nós na prematura e definitiva partida de um amigo.

A laboriosa ação do tempo, entretanto, conserva e mantém sempre acesa a chama do querer bem na sintonia dos sentidos.

REFERENCIAL

2010-11-14T16:14:00.000-02:00

Ultimamente tenho reencontrado amigos que o tempo levou. Gente que fez parte da minha história em algum determinado período, desempenhou um papel, marcou presença e depois foi se ausentando, desaparecendo, perdendo contato. Com os recursos modernos consigo esbarrar, via espaço sideral, com pessoas que, apesar da ausência, nunca foram esquecidas.

E o resgate das lembranças ganha um visual novo e diverso. O senhor Tempo passou por nós como vendaval, sem dúvida. Deixou-nos com marcas e cicatrizes, mas estamos mais bonitos, afirmo com certeza. Sobrevivemos. Emergimos. Aprendemos a nadar em mares revoltos e em calmos lagos. Perdemos alguns pedaços pela estrada, mas adquirimos recompensas inafiançáveis, em compensação. Pois a vida de cada um é assim mesmo. Uma prateleira onde se equilibram e se juntam vários livros. Uns excelentes, outros nem tanto.

Na minha trajetória retilínea ou curvilínea, dependendo do referencial considerado, fui compondo poesia e prosa, muitas delas a quatro mãos. Registros singelos de momentos vividos.

Quando, porém, um reencontro acontece fico sem jeito ao tentar resumir em poucas frases, a autobiografia com datas e fatos exatos, para responder a curiosidade de quem reaparece, de repente.

Paralelamente, penso no quanto é bom também, encontrar alguém pela primeira vez. Sem lembranças de memórias guardadas em baús. Assim, do nada, ao acaso. (Será de verdade casual? Sei lá!)

E os que só encontrarei num futuro desconhecido e surpreendente, me deixam alvoroçada pela promessa de um vir a ser que é sempre desafiante e enfeitiçado. Como escreveu o Chico Buarque:”E pela porta de trás/ da casa vazia/ eu ingressaria/ e te veria/ confusa por me ver/ chegando assim/ mil dias antes de te conhecer.”

Graças sejam dadas, caríssimo (a) leitor (a), para aquela (e) que virá ao teu encontro mil dias antes de te conhecer para colher do teu afeto, o melhor conforto, do teu abraço o maior consolo, da tua boca a palavra certa, da tua companhia a recompensa mútua.

Pela certeza de que foi, é e será válido encontrar pessoas por essa vida afora, concluo que gostar de alguém é ato que de fato leva muito tempo para acontecer.

Mas isso é assunto para a próxima crônica.

Por ora, fico na expectativa do movimento referencial que me fará encontrar com alguém mil dias antes de eu sequer supor.

POSOLOGIA

2010-10-17T23:25:00.000-02:00

As alegrias e as tristezas de cada um deveriam possuir posologia específica, ou seja, poderiam, de bom alvitre, invadir a alma em dosagens equivalentes ao que se consegue ingerir e na medida exata do que se quer sentir.

Porém, no cotidiano não existe porção generalizada para engolir o bom e o ruim. Vem cada emoção com sua própria vontade e risco na quantidade que bem lhe apraz e, simplesmente, se instala de mala e cuia na alma da gente.

E a gente nem consegue reclamar do mal ou vibrar com o bem. Temos que aceitar a porção que nos cabe em silêncio, resignadamente.

Dez gotas de alegria ao acordar e uma gota de tristeza ao deitar seria a melhor das receitas pois, ao amanhecer se estaria abastecido de sorrisos para encarar o dia até chegar à noite com sua dose amarga que se digeriria no sono, sem grandes desconfortos.

Ah! Se fosse fácil assim: tudo na dosagem que nos convém, determinada por nós em posologia subjetiva, creio eu que a monotonia do sempre igual tiraria a graça de se viver aos trancos e barrancos, aos solavancos.

Assim com o sentimento bonito a que denominamos de amor. Ele nos é ministrado, segundo o tempo e espaço, em doses desiguais. Quando chega, invade a alma com todas as honras e pompas. Enfeitiça, encanta e deslumbra. Parece até que a alma fica maior e mais bonita. Quando acaba, aniquila e desmorona a alma em esmagamentos dolorosos. Desilude, desencanta e fere.

Do contentamento de amar e ser amado (a) passa-se ao desconforto do desamor, como disse o poeta: “Eu amei e amei, aí de mim, muito mais do que devia amar. Eu chorei ao pensar que iria sofrer e me desesperar... Porque o amor é a coisa mais triste quando se desfaz” (Vinicius de Moraes)

O amor prescinde de dosagem, irrompe como um vulcão desfeito em lavas incandescentes. Envolve os sentidos com a sua desfaçatez e nos mantém, segundo sua vontade, num encantamento intenso.

Na bula do amor, lê-se que é indicado nos casos solidão aguda ou crônica. O amor é um sentimento que renova as energias, multiplica alegrias, une o útil ao agradável, evita a angústia, enfim, é o combustível imprescindível para mover a vida e abastecer a alma.

A posologia não especifica a dose. Diz somente que pode ser tomado de hora em hora ou de minuto a minuto, conforme a necessidade do paciente. As contra-indicações são várias: em situações de ingestão demasiada ou de hipersensibilidade se deve procurar socorro com os entendidos no assunto. (E quem entende desse assunto? Talvez, os pós-graduados em conhecimento de ternura humana. E será possível ser doutor em amor?)

As reações adversas ou efeitos colaterais são, na sua maioria,: calafrios, suor intenso, insônia, choro, perda de fôlego, tristeza, desencanto, estado de choque.

Portanto, todo o cuidado é pouco quando nos aventuramos nas malhas da rede do amor. Podemos nos exceder na dosagem, perder o tino, tentar controlar o que não tem controle. E aí, corremos o risco de chorar muito e sofrer um pouco.

No que se refere ao amor, a posologia correta no momento certo e na medida exata é privilégio de alguns. Todos querem provar do elixir, mas poucos, muito raros são os que conseguem manter a dosagem do início ao fim do tratamento, do sentimento, de amar e ser amado (a) na coerência e na proporção de manter a chama acesa durante os temporais e na calmaria das manhãs.

EQUILIBRISTA

2010-09-16T09:18:00.000-03:00

Nome algum se apropria tão bem à esperança quanto a palavra equilibrista. Como bem expressou João Bosco na canção: “A esperança equilibrista anda na corda bamba de sombrinha”.

Essas esperas nossas de cada dia vivem tentando manter o prumo penduradas na possibilidade do vir a acontecer.

A esperança de que tudo vai melhorar, de que o emprego tão necessário vai surgir, de que após anos de estudo, vamos nos realizar na profissão, de que a solidão encontre companhia, de que o sossego se desassossegue, esperança de ganhar na loteria, de que a dor passe, de que as pequenas alegrias se conservem em “banho-maria”.

Alguns dizem que esperança tem muito a ver com otimismo. E os pessimistas se aglomeram a justificar que ter esperanças é nulo e vão.

Esperança vem agregada à alma da gente como dom. Muitos a tem sempre presente. Outros não a possuem e nem dão espaço para que ela se esgueire pelas frestas do tempo de viver.

Porque ter esperanças é postura de bravos e fortes. Gente que vê o que está nas entrelinhas, que segue a intuição, que acredita que o melhor ainda está por vir. Gente simples que tem nos olhos o brilho constante dos que procuram pela paisagem mais bonita na curva da estrada. Gente que não perde a fé mesmo na adversidade. Gente que caminha equilibrando num fio de aço à esperança do sorriso que há de vir.

A esperança nos mantém suspensos no espaço, na escuridão do desconhecido, tateando a face do sonho, suavemente, para que ele não fuja, não mergulhe no abismo. Esperança é tal qual aquela luz de vela que brilha no casebre no meio do campo em noite de sombras, tremula, balança, mas continua a iluminar, a pontuar como um farol, a certeza de que vamos alcançar o que desejamos. A esperança é o que nos aquece e nos move na direção das metas, na concretização dos nossos planos.

A esperança é arisca, por “dá cá aquela palha” ela perde o equilíbrio e se dilui como fumaça ao vento, pois, manter a esperança é um desafio constante. Perdem-se as ambições, os desejos, mas não se pode perder a esperança de reencontrá-los.

Até o fim, temos que nos agarrar à esperança. Ela é, sem dúvida, a tábua de salvação. Sem ela, ficamos à deriva, expostos ao revés, ao infortúnio, despojados de qualquer armadura que nos proteja.

A esperança equilibrista é a melhor aliada nos passos que damos de manhã à noite.

Enquanto houver em nós a esperança de que o bom e o melhor acontecerão quando menos esperarmos, confirma o velho ditado: “A esperança é a última que morre”.

Na verdade, temos o hábito de substituir esperanças, portanto, se uma morre, nasce outra em seu lugar.

“Dança na corda bamba de sombrinha, a esperança equilibrista”. Viver nada mais é do que equilibrar esperanças no desejo de que o que queremos aconteça o mais rápido possível.

FIO DE LINHA

2010-09-05T07:20:00.000-03:00

Afora a beleza, sensibilidade e inteligência, que lhe eram peculiares, possuía um senso de humor fora do comum. A personagem ancestral continua marcando sobremaneira a história de seus descendentes.

Fico sabendo dos fatos em que ela interagiu, através dos relatos de uma das protagonistas, que teve o privilégio de ser filha dessa extraordinária mulher. São histórias contadas em entremeios de conversas, que registro para a posteridade.

Minha avó criou e educou oito filhos. Em certa ocasião, os dois mais velhos aprontaram uma travessura, que transcrita aqui agora, tem o aspecto leve de um acontecimento pueril. Mas, quando correu foi sério.

As duas crianças descobriram que a tampa do tinteiro (naquela época se escrevia com canetas molhadas em tinta) formava círculos exatos se carimbados na alva talha de linho da mesa de jantar. Então, desenharam rodinhas por todo o espaço disponível, dando risadas ao criarem uma obra de arte sob o seu ponto de vista infantil.

Ao serem descobertos, não houve palmadas ou muito menos, gritos ou ranger de dentes. Apenas uma face, demonstrando muita contrariedade.

Minha avó pegou um carretel de linha, cortou dois fios, sentou cada um dos filhos em uma cabeceira da longa mesa e amarrou o tornozelo, de um e de outro, ao pé das respectivas cadeiras. Ambos, ficaram se encarando em absoluto silêncio, presos por um tênue e frágil fio de linha de algodão. E a voz da mãe se fez ouvir clara e firme: - “Cuidem para que esses fios de linha não rebentem.” E finalizou: - “Não sei do que serei capaz se isso acontecer.”

E saiu da sala. Os dois pequenos de olhos bem atentos e arregalados cochicharam por um longo período de tempo, sempre prestando muita atenção no fio de algodão que envolvia seus tornozelos nas cadeiras. Pouco ou quase nada se mexiam. Talvez, estivessem pensando no “não sei do que serei capaz”, que a mãe dissera. Palavras fortes. Nada além disso. O objetivo era esse mesmo: fazê-los conjeturar no tamanho da travessura e imaginar as conseqüências possíveis dessa brincadeira inocente que estragara para sempre a toalha branca de linho.

Fico espantada com a força moral dessa mãe quem com um mero fio de linha, manteve duas crianças, obedecendo a uma ordem e cumprindo um castigo pela peraltice. Só um fio de linha foi necessário. Fio de linha que teve o poder de um fio de aço.

A criatividade de um adulto, pai ou mãe, é fundamental no processo educador. Ontem ou hoje, a tarefa é árdua. Mesmo que as mudanças da evolução tenham trazido novas realidades para a vida atual, que as travessuras tenham se transformado em padrão e grau, com consequências assustadoras e, muitas vezes, desastrosas, ainda, é interessante buscar atitudes criativas para estabelecer limites.

E me pergunto:-“Onde ficou perdido o fio de linha?”

Muitas respostas surgirão. Existem compêndios aos milhares publicados por estudiosos do ramo. Leis são promulgadas para normatizar a conduta dos educadores e pais.

Porém, continuo pensando naquele fio de linha. No respeito que aquela mãe conquistou com um olhar, na atitude que determinou limites, que mostrou que a liberdade tem preço, que as transgressões têm consequências e que educar requer habilidade. Habilidade e perícia que possuem os que seguem o caminho tortuoso de ensinar sem perder contato com o bom senso e o discernimento.

Talvez, o fio de linha tenha se enredado na modernidade. Difícil desfazer os nós que usos e costumes impõem as novas gerações.

QUATRO CANTOS

2010-08-28T17:19:00.000-03:00

Alguns problemas surgiam e, simplesmente, não mudava de lugar para encará-los. Ajo e reajo rápido, com frequência, mas determinadas situações me mobilizavam e me deixavam colada na cadeira. O máximo que conseguia era reclinar-me um pouco, balançando o corpo, embalando pensamentos, e assim permanecia, por um período de tempo que se configurava demasiado longo para o meu gosto.

Essa postura me incomodava e perturbava. Tinha a impressão de que algo me prendia e impedia que eu focasse a linha de raciocínio de forma coerente.

Comentando sobre isso com uma amiga, ouvi uma frase simples e fantástica: -” Podes ficar parada, mas não imóvel. Procura mudar de lugar. Senta nos quatro cantos da sala. E observa o que te rodeia sob ângulos diversos. Daí, faz o mesmo com o teu momento de conflito.”

Mudar o enfoque é proporcionar a oportunidade de várias saídas, de múltiplas soluções que se descortinam, que saem detrás do pano. Impossível engavetar problemas ou varrê-los para baixo do tapete. Ao menos, para mim, não funciona. E pior, ainda, é fingir que não existem. Nem pensar nessa hipótese. Problema é coisa de olho no olho. É cara e coragem. É assimilação

E quando inexistem opções, a única opção é deixar o problema se solucionar por si mesmo.

Visto assim parece fácil. Porém, não deixa de ser angustiante buscar respostas certas para o incerto da realidade no cotidiano de viver.

E pensar que tenho a mania de mudar os móveis de lugar. Faço tão naturalmente as modificações de objetos, colocando e recolocando aqui e ali, pelo mero prazer de reformular entornos que, talvez, me cansem, vistos sempre de um idêntico prisma. E, não obstante, me sentia incapaz e inepta de proceder de igual maneira com os inconvenientes acontecimentos que me desestruturavam. Parece um absurdo.

No entanto, ao trocar coisas de um lado para o outro, permito que o novo aconteça. Abro espaços, reorganizo, transformo. Sinto um prazer imenso na readaptação de espaços.

Dizem alguns, que essa “mania” de mudar coisas de lugar significa que queremos modificar algo internamente. Podem até ter um fundo de razão, os estudiosos do comportamento humano. Outros encaram esse costume como característica dos voláteis geminianos, que com sua mobilidade veloz e peculiar, têm verdadeira aversão pelo sempre igual. Aliás, a rotina me desconforta tanto quanto andar com sapatos apertados.

Se, ao trocar de lugar coisas e fatos, consigo ter uma visão mais ampla e clara, saio lucrando. Se, ao desejar, inconsciente ou conscientemente, mudar certos detalhes de comportamento, começo por mexer na decoração do ambiente que me cerca, é vantagem.

Logo ali, passo do concreto ao etéreo e o movimento se processa de fora para dentro. Tudo acaba encontrando o seu devido lugar.

Tenho me descoberto mais leve, nessa ciranda de olhar a vida atual, variando de postura, mudando de lugar, sentando nos quatro cantos da sala e nos quatro cantos da alma.

CLIMA

2010-08-26T10:26:00.000-03:00

O frio se esgueira pelos raios do sol tímido na manhã e se instala como um poderoso senhor, modificando hábitos e determinando adaptações. Há que se acomodar aos fatores climatológicos da melhor forma possível e dentro das condições que estão ao próprio alcance.

O clima está tipicamente configurado, vento gelado, chuva contínua e temperaturas baixas. Inverno no sul do Brasil.

E por falar em Brasil, me acomete um pensamento com relação a riqueza de gírias tão peculiares a nossa língua com expressões que servem como uma luva para qualificar situações.

Clima é uma delas. Clima de romance, por exemplo.

É preciso “rolar um clima” nas relações. Clima de amizade, clima de confiança, de intimidade, de atração.

O indivíduo tinha todos os requisitos para ser um parceiro e tanto, mas não surgiu o “clima”. A garota era tudo o que se queria, porém, na primeira conversa o “clima não pintou”.

E assim por diante, os encontros se espatifam em cacos no primeiro contato se as condições não oportunizarem a afinidade. Tem que acontecer o clima ideal. O mesmo ocorre quando se trata de clima tempo, em que os fenômenos da natureza influenciam e convergem para uma adequação, caso contrário, ficamos expostos às intempéries incômodas e desconfortáveis.

Para o “rolar um clima”, afinidade é um detalhe relevante de importância no tu e eu, no nós, sem nós pelas costas. No entanto, não é só de sintonia que se alimentam nossas relações de amor. Preciso é ter a sintonia para ajustar vontades, interesses, silêncios, sussurros.

E não há culpas quando não acontece o tal clima porque afinidade é mistério, é uma corrente de forças, de energias que alheias ficam ao nosso controle. Acontece e pronto. Independe de tempo e de espaço. ) O clima é avesso a vontades. Podemos querer muito que se realize o clima na conversa, no jantar, na dança. Mas, o querer muito, não é suficiente. O clima é espontâneo.

Desconheço ponte capaz de ligar uma margem à outra quando, simplesmente, não há clima entre duas pessoas. Um abismo intransponível se constata entre um lado e outro

Quando a gente se encanta por alguém é de um momento para o outro. O cérebro fica como que amortecido e os sentidos sobem á tona para tomar fôlego. Aliás, o clima é de tirar o fôlego.

E tal clima afinidade de almas é requisito básico para uma relação nascer. O resto é sentimento de perda, é escuridão, é frustração, é costume. É inverno frio, chuvoso e sombrio.

Abstraindo o clima tempo gelado, aqueço o coração com as lembranças de um tempo em que me era dado abraçar fortemente o meu pai não só em agosto, mas em todas as oportunidades, no clima de amor incondicional que existia entre nós e que, apesar da ausência que a morte impôs, ainda permanece.

A todos os PAIS que lêem essa página desejo um abraço assim: permanente, hoje e para além do tempo.

ACERVO DE MEMÓRIAS

2010-08-24T16:34:00.001-03:00

O dia amanheceu ensolarado com um vento frio espalhando folhas. Contrariando as previsões meteorológicas, não choveu.

Senti vontade de caminhar pelas calçadas retilíneas da cidade que eu bem conheço. Tenho aqui raízes, nascidas de sementes que o vento trouxe de outras paragens e que germinaram em afeto e admiração. Inexplicável fenômeno de me saber aquerenciada nesse pedaço de chão.

Voltei no tempo com rapidez. A rapidez que a imaginação permite.

Saí determinada a buscar o que eu, ainda, poderia encontrar no arquivo de memórias do meu computador mental.

Voltei às ruas em que passei pela primeira vez há mais de trinta anos com a intenção de rever o passado. Meus passos eram feitos de carinho puro porque tive medo de pisar forte e machucar alguma lembrança. Queria acariciar no coração as cenas que desfilavam frente aos meus olhos com uma precisão invejável.

As calçadas são as mesmas, apesar de alguns retoques. Estão impressas nelas, e em mim, idênticas cicatrizes. Essa cidade e eu somos muito parecidas. Suas rugas estão costuradas na minha pele, crescem no meu corpo, deslizando em minhas veias como um rio de muitas vertentes. Somos constantes e fiéis, simetricamente amoldadas aos que passam por nós, com afeição ou desprezo. Trazemos a obstinação da permanência. Ela, de pedra; eu, de carne, nos identificamos como quem dança ao som da mesma música num abraço envolvente de paixão.

No meu trajeto, as paredes das casas antigas pareciam querer revelar segredos. Pensei nos arqueólogos quando se depararam com escritos mais velhos do que o tempo e se puseram a decifrá-los. Impossível, para mim, descobrir, cientificamente, o que cada porta e janela trazem impressas em suas dobradiças e batentes. Deixei, pois, que os ouvidos da alma sorvessem atentos os mistérios que se quisessem tornar descobertos nas entrelinhas do meu caminhar. As casas antigas têm vida de muitas vidas como se fosse uma arca onde guardados ficaram todos os sonhos das almas que por elas já passaram. Quantas dores, quantos passos, quantos soluços e amores trazem seus nomes gravados nessas paredes eretas? As casas antigas caladas carregam todo o segredo do tempo que já se foi. As casas velhas escondidas conservam uma luz sempre acesa como quem prepara e espera a festa, a grande festa da volta dos sons queridos de um tempo em que havia vida.

O cenário do casario que se veste de cores novas, que se restaura por dentro e por fora, resgatando o belo de um patrimônio inestimável, trouxe a minha presença uma certeza. Tenho tempo para viver mais emoções e criar outras memórias para retornar a essas ruas. Memórias do que é feito agora. Memórias dos pedaços que, como cacos de vidros coloridos, formam pouco a pouco, um vitral transparente de lembranças, através do qual pode se ver a silhueta da cidade em que se enraizou o meu coração.

Na manhã ensolarada, Pelotas se enfeitou para os meus olhos com calçadas de ouro, paredes de esmeralda e ruas de cristal como a Jerusalém dos tempos bíblicos, descortinando a graça que vive em suas artérias como legado de uma época que pode se renovar a cada dia e sempre.

Outro momento!

2010-08-17T21:27:00.002-03:00

Instantâneo bonito!

2010-08-17T21:26:00.000-03:00

TROCA DE EXPERIÊNCIAS

2010-08-12T08:22:00.000-03:00

Presto muita atenção quando os jovens falam. Noite dessas, reunidos estávamos em torno de uma mesa, conversando e comemorando o fato simples de estarmos nos conhecendo.

Senti que estava à vontade para falar de minhas histórias, preparando terreno para escutar as deles. Comecei o desabafo para que eles reconhecessem a identidade que unifica e simplifica todas as coisas.

Logo depois, um por um, foi relatando a sua caminhada plena de experiências e ensinamentos. Afirmavam verdades incontestáveis porque geradas através de vivências dolorosas no terreno fértil do coração. Em cada desencanto, um aprendizado. Todos apaixonados pela delícia de viver, todos fascinados pelo amor. Amor homem e mulher, canto e flor, bilhete e telefonema, cartas e silêncios, promessa e Internet. Amor de rejeição, de trégua, de luta, de busca. Amor sem jeito e enfeitado. Amor rasgado e desfigurado. Cheio de cicatrizes e, ao mesmo tempo, tão saudável!

Os olhares diziam palavras embrulhadas em lágrimas contidas que lavavam a alma. Todos amando muito, amando mal, amando dentro.

E a dor do nunca mais, do acabou, estava estampada em cada uma das narrativas como lacre ainda quente fechando um envelope. Almas encurraladas no fundo do espelho. Sonhos despencando no poço sem fundo da desilusão. Tentar agradar e fracassar, esperar em vão, querer e não ser querido. Enfim, sofrimentos já latentes em vidas jovens, recém começando.

E o resto? E o continuar da trajetória? Onde se alicerçar a esperança de descobrir a alegria, a suprema ventura do encontro com a cara metade? Que dizer a esses corações sobreviventes dos terremotos de afeições desmoronadas? Como afirmar que o bom da festa é esperar por ela, se o fim já aconteceu?

Lidar com o desencanto é como tentar equilibrar o ar em meio ao vendaval. Consolar o desiludido é difícil porque o cristal trincado nunca mais será o mesmo. Traz em sua silhueta o estigma da marca do que deixou de ser. A saudade riscou o cálice com um punhal de diamante e o encheu de pranto.

Nessa noite, aprendi que o muito que vivi é o tanto que já viveram esses moços e moças num entrelaçar de sentimentos iguais, alheios ao tempo e a idade. Meros detalhes. Trocas de experiências, de segredos quase idênticos que filtram o já vivido e enriquecem o que está por vir. Todas as histórias numa só, apenas mudam os personagens.

No plano dos afetos as situações se repetem com variações peculiares, mas todas têm o mesmo denominador comum: a busca da realização pessoal numa relação interpessoal, falível ou não. Pouco importa. O que vale é viver a experiência, é se expor ao que der e vier.. Pois com todos os riscos daí decorrentes, ninguém abre mão de experimentar a chance de ser feliz.

- “Há sempre a perspectiva de acertar”, os mais jovens me ouviram afirmar com convicção. E sorriram, concordando.

SAZONAL

2010-07-26T14:38:00.000-03:00

Alguns fatos ocorrem em um determinado período de tempo, geralmente, curto em relação ao todo. São esporádicos. Existe a gripe sazonal, a depressão sazonal, o desemprego sazonal, a fruta sazonal e assim, um sem número de acontecimentos se sucedem no espaço do ano.

Recapitulo meus dias no que se refere a felicidade sazonal. E a pergunta oportuna surge, desacomodando as lembranças e selecionando momentos. Em que épocas a felicidade apareceu me envolvendo com seus encantos? Quando se esvaiu, sumiu, diluiu por entre as horas?

O que pensava eu ser fácil de avaliar, se tornou uma questão de extensas e intensas perambulações pelas reminiscências.

Confesso que realizei uma viagem de retorno. Revi lugares, pessoas, paisagens, emoções, buscando sempre reviver as sensações que me alegraram, que me fizeram sorrir por dentro e por fora, que me gratificaram.

Armazenei na memória os segredos dos caminhos. Não perdi o mapa do tesouro. Revivi os êxtases e os pequenos contentamentos. Tudo ali intacto no arquivo envolto em papel de seda invisível.

A felicidade sazonal esteve, e está sempre, a me rondar. Ela é minha parceira, sem dúvida.

As épocas se entrelaçam e a felicidade se entremeia através delas como agulha, percorrendo o tecido da alma, pespontando aqui e ali na sinuosidade das estações.

Separo o joio do trigo, involuntariamente, mas mesmo assim não fico imune aos toques da felicidade que abundantemente me acometem.

E o mais extraordinário é que, a cada dia, a felicidade me surpreende, batendo na porta e pedindo para adentrar na minha vida.

Deixo as recordações de lado e me instalo como proprietária da atual realidade. Reconheço e recebo com pompas e honras a visitante ilustre.

Ser ou estar feliz é sazonal, sim. É intenso e marcante. Exige perspicácia e sensibilidade para sorver com lentidão o conteúdo do cálice com néctar das flores da felicidade. Todo o instante traz consigo uma chance de tocar e ser tocado pela felicidade.

Faço uma lista longa com datas e fatos e desvendo as rotas que a felicidade traçou em mim, os motivos que me deu para sentir o coração aquecido de ventura.

Se a felicidade escapuliu em dias sombrios não empanou o brilho das manhãs ensolaradas. Sobrevivi como sobrevivem os que reconhecem a face bonita da existência e sabem que tudo tem a sua época, a própria estação, o período devido para dar frutos.

E não foram poucas as vezes em que derramei lágrimas de dor. Lágrimas que lapidaram os meus olhos de tal forma que me permitem enxergar o lado bom do cotidiano.

Afinal de contas, felicidade é sazonal e está implícita nos movimentos visíveis e invisíveis que nos envolvem no espaço e no tempo.

Valorar pequenas alegrias é um dos segredos para estar na companhia da felicidade sempre que possível.

Pensei nas razões que possuo para ser feliz e as achei. Que tal fazeres o mesmo? Vais te surpreender com o gratificante resultado.

Nunca é tarde demais para aproveitar a oportunidade de descobrir a felicidade no sazonal de agora.

FERNANDO PESSOA

2010-07-26T14:36:00.000-03:00

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos."

DEPOIS

2010-07-04T15:23:00.000-03:00

Pode ser uma característica do modo de ser, do jeito de conduzir o cotidiano, mas existe nas atitudes rotineiras um deixar para depois repetitivo, constante e generalizado.
No fundo, me perturba esse deixar para depois tão comum. Depois eu ligo, depois eu vejo, depois eu ouço, depois eu faço, depois eu vou. Tudo fica para um depois que nem se sabe se vai estar ali depois.
A vida é um espaço de tempo veloz. Cada minuto tem que ser aproveitado da melhor forma possível. Não dá para protelar.

Demora algum tempo para se aprender que o depois é bom ou ruim, dependendo do que fazemos com o aqui e agora.
Pode até ser um sinal característico das gerações atuais esse deixar para depois. A vida agitada com seus múltiplos chamamentos desorganiza qualquer agenda.
Antigamente, a calmaria dava espaço para as pessoas cumprirem com as tarefas do cotidiano da vida, “tim tim por tim tim.”
Precipitar os gestos não é o mais adequado, mas pecar por omissão e desleixo é demais.
Alguns raros indivíduos têm a premência de não prorrogar o abraço, o telefonema, o cartão, o e-mail. Exceção à regra. Na maioria esmagadora, existe o tratado do depois, a epidemia do em seguida.
Quando John Lennon escreveu que “a vida é aquilo que acontece enquanto fazemos planos para o futuro” estava constatando que o depois é incerto, imprevisível e sai de foco facilmente, basta que a câmera digital da existência trema levemente. E o depois, deixa de existir.
Claro que nem tanto ao mar, nem tanto a terra, não sejamos muito exigentes. Mas, convenhamos, está exagerada a tal prática do depois. Quem alega que não tem tempo, muitas vezes, deixa de priorizar o mais significativo. É uma questão de organização.
O tempo é uma vela acesa. Tem que se ter cuidado com as correntes de vento para mantê-la tremulante e vivaz, porque amanhã, ninguém sabe.
Se perguntarem qual a minha preocupação maior, eu diria que é a de ser oportuna. Prefiro o presente ao passado e ao futuro.
Hoje escrevo para o amigo distante, ligo para a sábia tia, almoço com a colega de trabalho, abraço o namorado, sorrio para a desconhecida que atravessa a rua ao meu lado, janto com as estrelas, rabisco uma crônica, acaricio os filhos.
Depois? Que seja um depois favorável, adequado ao tempo, se fazendo presente sem o ranço do passado e propício ao que convém no momento próprio.
Depois é um estágio que dá margem a remorsos. E Deus me livre disso!
Sou pouco adepta de surpresas. Até porque, quem surpreende pode ser surpreendido. E daí, se cria um desconforto que muito me desagrada. Mesmo que seja uma surpresa boa. Sempre me assusta e o coração dispara querendo saltar do peito. Com isso não sei lidar bem.
Talvez, essa seja a razão mais forte a me mobilizar para não postergar para depois o que posso fazer hoje.
E, pensando bem, há vantagens múltiplas em colocar o depois em seu devido local e cada gesto no seu lugar no aqui e no agora.

ALTERNATIVAS

2010-07-04T15:17:00.001-03:00

É quase imperceptível, mas a imobilidade é quase uma regra quando se permite ficar preso as circunstâncias.

Algumas situações surgem pelo próprio curso da vida e se fica cingido a elas por inevitáveis motivos, outras, no entanto, são criadas por nós mesmos e nos amarram, também, de tal forma que não vemos as alternativas que podem vir a libertar-nos.

Há sempre uma saída. Um olhar de fora, uma estratégia de fuga, uma mudança de postura.

As oportunidades não devem ser descartadas. O melhor é encará-las e chamar para o abraço.

Normalmente, enquanto estamos vivenciando um momento de expectativa, é bem característica a conduta de submissão às regras que a situação impõe. A vulnerabilidade é o fator desencadeante pois enfraquecidos pelo incógnito do desfecho, concordamos em ficar na espera de que algo aconteça a nosso favor. Imóveis e quietos.

O bom da vida são as alternativas, sem dúvida. Porém, elas se fazem de rogadas. Só aparecem quando, de repente, nos mexemos, nos soltamos das amarras, abrimos bem os olhos e vamos em busca de outra estratégia.

Um detalhe muito importante é não perder de vista o que somos em essência. O jeito próprio de ser e de saber. Colocar em uso o aprendizado de viver que nos forjou ao longo dos dias em criaturas únicas e, consequentemente, fiéis a imagem esculpida pelo vento dos tempos. Imprescindível é a sabedoria que estudo algum proporciona. O saber de si nas lições que se vai aprendendo ao vivo.

Se as adversidades têm o poder de nos acovardar num primeiro momento, é justo e coerente que permitamos um lapso de tempo para que se acomodem os acontecimentos. Mas nada mais do que um período curto. Temos que colocar prazo na imobilidade. Princípio, meio e fim.

Tudo o que não tem solução, tem outra solução.

Venho tentando entender a razão que imobiliza o ser humano e não o deixa ver novos caminhos, outras alternativas.

Comigo, o que liberta é uma chamada externa de desacomodação, um puxar de orelhas repentino quando me percebem amarrada, amordaçada, restrita, deixando de ser o que, realmente, sou para me amoldar ao estipulado pelo acaso.

Algum tempo atrás, estava eu constrangida ao que a realidade colocava no meu prato. Incapaz de enxergar um palmo a frente do nariz. Dançava conforme a música: “são dois pra lá, dois pra cá”...

Alguém teve a lúcida idéia de me dizer que eu não era assim. Colocaram o dedo na minha moleira. Franzi a testa e, sem reclamar, concordei.

Foi um tal de questionamentos internos, de ir para a frente do espelho que só eu vejo, de pensar daqui e pensar dali e pronto. Soltei os grilhões e tirei a venda dos olhos.

As alternativas começaram a surgir faceiras e alvoroçadas. Estavam a minha espera, a espera de que eu saísse do conformismo, da limitação imposta por mim mesma, quando deixei de ser do meu jeito, quando permiti que a acomodação ditasse as normas.

Estou leve e solta dentro desse ilimitado universo de oportunidades que a vida oferece aos que querem realizar suas vontades sem medo de soltar as amarras.

Existe sempre uma alternativa. Há que descobri-la. Há que pegá-la sem medo do risco, sem medo de ser feliz.

A CANÇÃO DE QUALQUER MÃE

2010-06-15T12:03:00.001-03:00

Este texto da Lya Luft saiu na Veja de 12/maio. Vale ler.

A canção de qualquer mãe

Que nossa vida, meus filhos, tecida de encontros e desencontros, como a de todo mundo, tenha por baixo um rio de águas generosas, um entendimento acima das palavras e um afeto além dos gestos – algo que só pode nascer entre nós. Que quando eu me aproxime, meu filho, você não se encolha nem um milímetro com medo de voltar a ser menino, você que já é um homem. Que quando eu a olhe, minha filha, você não se sinta criticada ou avaliada, mas simplesmente adorada, como desde o primeiro instante.
Que, quando se lembrarem de sua infância, não recordem os dias difíceis (vocês nem sabiam), o trabalho cansativo, a saúde não tão boa, o casamento numa pequena ou grande crise, os nervos à flor da pele – aqueles dias em que, até hoje arrependida, dei um tapa que ainda agora dói em mim, ou disse uma palavra injusta. Lembrem-se dos deliciosos momentos em família, das risadas, das histórias na hora de dormir, do bolo que embatumou, mas que vocês, pequenos, comeram dizendo que estava maravilhoso. Que pensando em sua adolescência não recordem minhas distrações, minhas imperfeições e impropriedades, mas as caminhadas pela praia, o sorvete na esquina, a lição de casa na mesa de jantar, a sensação de aconchego, sentados na sala cada um com sua ocupação.

Que quando precisarem de mim, meus filhos, vocês nunca hesitem em chamar: mãe! Seja para prender um botão de camisa, ficar com uma criança, segurar a mão, tentar fazer baixar a febre, socorrer com qualquer tipo de recurso, ou apenas escutar alguma queixa ou preocupação. Não é preciso constrangerem-se de ser filhos querendo mãe, só porque vocês também já estão grisalhos, ou com filhos crescidos, com suas alegrias e dores, como eu tenho e tive as minhas. Que, independendo da hora e do lugar, a gente se sinta bem pensando no outro. Que essa consciência faça expandir-se a vida e o coração, na certeza de que aquela pessoa, seja onde for, vai saber entender; o que não entender vai absorver; e o que não absorver vai enfeitar e tornar bom.

Que quando nos afastarmos isso seja sem dilaceramento, ainda que com passageira tristeza, porque todos devem seguir seu caminho, mesmo que isso signifique alguma distância: e que todo reencontro seja de grandes abraços e boas risadas. Esse é um tipo de amor que independe de presença e tempo. Que quando estivermos juntos vocês encarem com algum bom humor e muita naturalidade se houver raízes grisalhas no meu cabelo, se eu começar a repetir histórias, e se tantas vezes só de olhar para vocês meus olhos se encherem de lágrimas: serão apenas de alegria porque vocês estão aí. Que quando pareço mais cansada vocês não tenham receio de que eu precise de mais ajuda do que vocês podem me dar: provavelmente não precisarei de mais apoio do que do seu carinho, da sua atenção natural e jamais forçada. E, se precisar de mais que isso, não se culpem se por vezes for difícil, ou trabalhoso ou tedioso, se lhes causar susto ou dor: as coisas são assim. Que, se um dia eu começar a me confundir, esse eventual efeito de um longo tempo de vida não os assuste: tentem entrar no meu novo mundo, sem drama nem culpa, mesmo quando se impacientarem. Toda a transformação do nascimento à morte é um dom da natureza, e uma forma de crescimento.

Que em qualquer momento, meus filhos, sendo eu qualquer mãe, de qualquer raça, credo, idade ou instrução, vocês possam perceber em mim, ainda que numa cintilação breve, a inapagável sensação de quando vocês foram colocados pela primeira vez nos meus braços: misto de susto, plenitude e ternura, maior e mais importante do que todas as glórias da arte e da ciência, mais sério do que as tentativas dos filósofos de explicar os enigmas da existência. A sensação que vinha do seu cheiro, da sua pele, de seu rostinho, e da consciência de que ali havia, a partir de mim e desse amor, uma nova pessoa, com seu destino e sua vida, nesta bela e complicada terra. E assim sendo, meus filhos, vocês terão sempre me dado muito mais do que esperei ou mereci ou imaginei ter.

ADAPTANDO

2010-06-06T13:48:00.000-03:00

Querendo ou não, o novo surge a cada momento. E, ainda bem que isso acontece para se fugir da monotonia do sempre igual.

Tudo está sempre em movimento como roda de um moinho invisível. Mesmo que não se perceba existe uma congregação de acontecimentos se sucedendo no passar das horas, alheios a qualquer jurisdição que se queira impor ou estipular.

Posso até dizer que esse desenrolar de novelo é uma conspiração invisível. Uma energia intocável, chamada destino, deve ter o comando, o poder de encadear situações, criar chances, desarrumar o estabelecido, decepcionar metas, dar marcha ré nos sonhos, trazer surpresas à revelia de nossa vontade.

A palavra mágica para sobreviver às novidades de cada amanhecer é adaptar. Adaptar o que se é e o que se tem no carro da montanha russa do cotidiano e enfrentar o sobe e desce que nos vira de cabeça para baixo, nos sacode, nos desperta, nos renova.

Adaptar-se ao novo requer maleabilidade. Deixa de ser boa escolha, resistir ao que chega sem aviso prévio. Por dentro e por fora, muitas vezes, se tem que praticar o contorcionismo.

E o mais interessante é que as mudanças vêm sempre amontoadas, acontece tudo ao mesmo tempo feito água de enxurrada, descendo morro abaixo. E a gente tem que encarar, para felicidade de todos e para o próprio bem.

Estou sentindo na carne os efeitos do novo. Confesso que relutei em aceitá-lo e tentei de todas as maneiras escapar do inevitável.

Acabei me rendendo, é óbvio, até por razão de entendimento e de submissão contrariada, diga-se de passagem.

Um par de óculos multifocais me colocou frente a uma nova realidade. Preciso usá-los e para tal, padeço no processo de adaptação. O grande problema é que sou uma pessoa urgente. Quero tudo para ontem. E sou, ainda, apesar dos anos, muito rápida. Pronto. Declaro em público as minhas limitações para deixar bem claro, o suplício que tenho passado para me adaptar ao novo e necessário.

Tenho que me conformar a olhar o que me cerca com muita calma, paciência (e põe paciência nisso!).

Nos primeiros dias eu quis jogar longe os tais de óculos. Parecia uma menina contrariada, reclamando, pondo defeitos no par de óculos. Ridícula. O que está com defeito é a minha visão.

Tenho que aceitar que chegou o novo, chegou a hora, é esse o momento de me utilizar da modernidade e voltar a enxergar com foco correto. As novas lentes me proporcionam campos variados de visão: longe, intermediário e perto, simultaneamente. Não preciso mais carregar três pares de óculos como se tivesse um arsenal de lentes dentro da bolsa.

Aproveito o tempo de repouso necessário, ocasionado por uma fratura indesejável e inconveniente, para me adaptar aos óculos. Por incrível que pareça, tenho vivido grandes emoções nesse novo convívio e vou descobrindo caminhos traçados em um novo horizonte me adaptando serenamente.

Isso serve para mostrar que não importa a idade para que o novo chegue. E tem gente que pensa que envelhece e se entrega placidamente à ação do tempo sem permitir novidade alguma. A gente só envelhece quando deixa de sorrir, quando reluta a aceitar o novo, quando esperneia para se adaptar, quando refuta as alternativas que, como já disse eu, aparecem para nos socorrer e ajudar a enxergar melhor.

Aquarela - Toquinho

2010-05-31T07:35:00.001-03:00

COMO EU ESCREVO...Por Du, a Moça do Sonho

2010-05-28T11:03:00.001-03:00

Como eu escrevo?

Eu escrevo como quem vomita a alma.

São meus sentimentos transformados em versos ou em palavras soltas, desconexas, que talvez só eu entenda.

Eu rabisco minhas dores, minhas fantasias, meus medos, minhas reflexões.

Eu escrevo como quem dá o primeiro beijo, como quem vai para uma entrevista de emprego, como quem prepara uma receita complicada, como quem planta, como quem colhe.

Nem sempre é fácil, já que minha alma é desnorteada e confusa.

Então escrevo, leio, releio, substituo palavras, apago tudo e por vezes até desisto!

Outras vezes as frases fluem tão facilmente, tão naturalmente e fica tão bonito... meio que inexplicável a sensação!

Eu escrevo como quem aceita um desafio.

Com emoção.

A MOÇA DO SONHO - http://www.mocadosonho.com/

DESFRAGMENTAR

2010-05-23T10:48:00.001-03:00

O computador estava lento, muito devagar mesmo. Arquivos guardados em demasia. Memória sem capacidade para armazenar tantas informações avolumadas e desarrumadas no disco rígido. Fui forçada a iniciar o processo de desfragmentação.

O estranho universo da informática é bem oportuno com seu linguajar típico. Desfragmentar o disco rígido é reorganizar os seus arquivos, de forma que surja mais espaço. Isso acontece porque toda a informação é guardada em pequenos blocos de alguns kilobites. Portanto, mesmo que um arquivo tenha apenas 340 bytes, por exemplo, seu tamanho em disco irá usar um bloco inteiro desses kilobites, pois um único bloco não pode ser ocupado por dois arquivos. Na desfragmentação o sistema busca arquivos que tenham vários blocos incompletos e os coloca em seu devido lugar. Resultado: menos blocos incompletos, mais espaço em disco.

Enquanto eu aguardava o longo e demorado processo de desfragmentação pensei que eu, também, preciso me desfragmentar.

Desfragmentar espaços ociosos que remotos arquivos ocupam sem a mínima necessidade, dentro desse cérebro ativo, que de igual forma, começa a ficar lento pelo acúmulo de memórias, conhecimentos, impressões, sensações e tudo aquilo que a alma vai agregando ao patrimônio mental e vai se tornando pesado de carregar.

É bem provável que nessa “limpa” eu consiga me dilatar, deixar vazios os intervalos entre um e outro arquivo para que novas idéias, pensamentos recentes venham tomar forma e vulto.

O bom aspecto da desfragmentação pessoal é o de que não se apagam lembranças. As lembranças se acomodam no seu devido lugar. É como se a gente colocasse em prática o dito popular: “Cada coisa no seu lugar e um lugar para cada coisa.”

Na verdade, temos o hábito involuntário, muitas vezes, de ir juntando pedacinhos de preocupações, grandes porções de mágoas, pitadas de tristezas, doses de dores, toneladas de frustrações, desenganos, desencantos. Nocivos fragmentos.

Por outro lado conservamos as boas memórias reservadas em tempero de iguarias. Nessas não se toca. Porém, é possível mudá-las de lugar. Tanto que, por serem memórias, podem ser arquivadas por época, por década, por tempo.

Desfragmentar é, nesse caso, esquecer o que não deve ser lembrado. A palavra rude, o gesto bruto e, mais do que tudo, o que não foi dito e o que não foi feito por nós e pelos outros também.

Remorso é um arquivo que prescinde de ocupar qualquer byte ou kilobites que seja. E amargura, então, deve ser o primeiro arquivo da lista no rol do esquecimento.

Desfragmentar-me está sendo uma aventura única. É um “refresh” fantástico. (Peço desculpas por usar uma palavra em outro idioma, mas traduzir perde o sentido). Os blocos clandestinos e vadios estão se compactando. Estou adquirindo mais espaço no disco.

Desfragmento o que, em mim, deixou de ser importante, o que perdeu o sentido, o que alfinetava, corroia, magoava.

Processo lento, como eu disse antes. Muito lento, por sinal. Vale dizer que vale a pena a espera. Desconheço se vou ter êxito até onde possa eu enxergar porque tenho a nítida impressão que vou me desfragmentar até o meu próprio disco rígido pifar de uma vez por todas.

Enquanto houver energia suficiente para permanecer ligada estarei me desfragmentando interiormente, com certeza.

Processo de viver e de sobreviver de acordo com os sinais dos tempos.

SONHOS EXTRAVIADOS

2010-05-22T16:30:00.000-03:00

Sonho pode ser uma aspiração, um desejo, ideal ou ambição. Sonho acordado, é claro! Essa espécie de sonho nasce lentamente e cria raízes na imaginação. Sonho é um desejo fecundo, se prolifera e multiplica em cadeias invisíveis sempre na espera de acontecer.

Sonho não tem idade, não envelhece. Até porque se prestarmos bastante atenção, veremos que os que têm um sonho se conservam joviais, ao contrário dos acham que sonhar é bobagem inconseqüente.

E o brilho? Já perceberam o brilho nos olhos de quem busca seu sonho?

Quando o sonho se concretiza em realidade, a vibração é tão íntima quanto a descoberta do amor. É um momento único em que a alma transborda, se aquece, se renova.

Porém, a regra geral é a de que o sonho não passe de sonho mesmo. Poucos se realizam. São exceções.

E quando não se realizam por onde vagueiam? Onde os sonhos extraviados vão parar?

Nunca encontrei sonhos em seção de perdidos e achados. Deduzo que sonho não se extravia, não muda de dono, de casa ou de cidade. Sonho é fiel, mesmo que deixe de ser de estimação. É mais provável que a gente se extravie do sonho. Esquecemos dele nalguma gaveta, em um labirinto de coisas guardadas para depois. E como temos sonhos deixados para depois! A viagem tão desejada aquele país exótico, o livro a ser escrito, a pós graduação, um relacionamento eterno enquanto dure e por aí afora.

Sonhos que se desdobram acotovelados entre as horas, devaneios meticulosamente planejados na expectativa de passarem do intangível ao palpável mas que, por “dá cá aquela palha”, por um motivo fútil, são endereçados à posta restante, apartados de nós por nossa própria escolha como se pudéssemos controlá-los. Mera pretensão de imprudentes. Os sonhos continuam despertos e vivos, desde que uma vez sonhados. Somos nós os extraviados. Os que deixaram escapar chances, os que perderam tempo, os que deixaram cair no esquecimento, os que atrapalharam os sonhos, os que se desgarraram da esperança.

Segundo o filosofo Aristóteles: “a esperança é o sonho do homem acordado”. E, por via de conseqüência, quando a desesperança e o desânimo têm livre franquia de acesso ao nosso mundo interior, desperdiçamos o sonho e perdemos o rumo num extravio tristonho.

“Se as coisas são inatingíveis, ora, não há motivo para não querê-las. Que tristes os caminhos se não fora a mágica presença das estrelas” (Mario Quintana)

Preciso é colecionar sonhos, aspirações em profusão, enquanto há tempo. Pouco importa se realizaremos um ou outro desejo. O que vale é saber o que queremos e acreditar que poderemos conseguir alcançar a reta da chegada.

Os sonhos são residentes permanentes. Os clandestinos e extraviados são os que perdem a identidade com o que idealizaram.

Veja textos meus publicados em slide

2010-05-16T13:03:00.000-03:00

Eu queria se eu pudesse

Alegria

Necessidade Vital

Maternidade

2010-05-11T08:57:00.003-03:00

O teu rosto é um poema

em todas as dimensões

em cada detalhe.

Teus olhos

brilham

como estrelas

e acompanham

o teu sorriso

que, suavemente,

viajam nas asas do tempo

e te trazem

até o meu regaço

como recompensa,

como benção

na ventura

de te ter no mais íntimo

do meu coração!

ROSAS

2010-05-09T20:29:00.000-03:00

MAMÃE

2010-05-09T11:45:00.003-03:00

O beijo na fronte foi suave na despedida. Ela “tombou devagarinho como uma árvore tomba. Não fez sequer barulho por causa da areia” , tal qual o trecho do livro O Pequeno Príncipe de Exupéry.

Ali, naquele momento, me senti mais mãe do que filha. Parecia que eu entregava, docemente num embalo de paz, aquela que me gerara, nos braços do desconhecido mundo do invisível. Ela partiu em silêncio, adormecida.

O meu pranto foi sereno em gemidos quase inaudíveis. Rendição total ao inevitável. Benditas lágrimas que liberam as emoções. Benditas emoções plenas de amor. Bendita a vida que se perpetua em gerações.

As lembranças ficam nos olhando através de fotos, de escritos, de cartas. Memórias preciosas.

Talentosa e premiada poeta, ela deixou um acervo de centenas de manuscritos que, aos poucos, organizo. Descubro a beleza da arte em cada linha, reencontro a sensibilidade de todos os seus sentidos em palavras enlaçadas com maestria.

Desde que lembro de mim mesma, ela esteve comigo. No primeiro choro, na palavra balbuciada, nos passos inaugurais. E, pela vida afora, nos tropeços e vitórias, a sua imagem cara, constante e fiel sempre brilhou como um farol para acompanhar, desde a linha do horizonte, o meu percurso pelas águas da existência.

Nesse dia de hoje dedicado às mães, estou órfã. Não entregarei cartão com flores, nem ouvirei de novo a voz querida. Mas isso não significa tristeza. Aliás, tristeza está fora de cogitação. Triste seria não ter tido a mãe especial que Deus me deu.

E transcrevo aqui, numa homenagem a ela, um poema que sublima a distância e redime a perda.

“Quero lembrar-te, não como uma ausente,

Mas como um ser que sempre está presente

Em cada instante desse meu viver;

No sorriso emotivo e cativante,

Que sempre admirei no teu semblante

E que jamais na vida hei de esquecer!

Quero lembrar-te, mais que com saudade,

Na esperança da felicidade

Que sentirei ao te reencontrar;

Se faltar muito tempo, não importa,

Nós duas teremos sempre aberta a porta

Para voltarmos a nos abraçar.

Por ironia, ela é a autora do que eu gostaria de ter criado. Ela se perpetua nas linhas que redigiu e continua a me falar palavras de sabedoria e de consolo.

Talvez, muitos dos meus leitores agora descubram por que escrevo, por que tenho encravada em mim essa intimidade com as palavras.

Herança. A melhor herança. Aquela que o tempo aprimora e faz brotar flores e frutos. Aquela que se revigora a cada dia porque descende de uma sensibilidade passada através do cordão umbilical.

O tributo maior de que sou capaz é o de persistir em escrever para, de uma maneira muito intimista, abraçar a minha mãe. Pois, como ela mesma escreveu: “Mãe! Há uma eterna verdade em dizer que és imortal;/ é quando se diz que o Amor Divino em alguém se encerra;/ sem dúvida é no calor de uma mãe aqui na Terra!” ( Maria Theresinha Boscacci de Carvalho)

Posso errar?

2010-05-06T13:41:00.007-03:00

Por Leila Ferreira

Há pouco tempo fui obrigada a lavar meus cabelos com o xampu " errado". Foi num hotel, onde cheguei pouco antes de fazer uma palestra e, depois de ver que tinha deixado meu xampu em casa, descobri que não havia farmácia nem shopping num raio de 10 quilômetros. A única opção era usar o dois-em-um (xampu com efeito condicionador) do kit do hotel. Opção? Maneira de dizer. Meus cabelos, superoleosos, grudam só de ouvir a palavra "condicionador".

Mas fui em frente. Apliquei o produto cautelosamente, enxaguei, fiz a escova de praxe e... surpresa! Os cabelos ficaram soltos e brilhantes tudo aquilo que meus nove vidros de xampu certo que deixei em casa costumam prometer para nem sempre cumprir. Foi aí que me dei conta do quanto a gente se esforça para fazer a coisa certa, comprar o produto certo, usar a roupa certa, dizer a coisa certa e a pergunta que não quer calar é: certa pra quem? Ou: certa por quê?

O homem certo, por exemplo: existe ficção maior do que essa?

Minha amiga se casou com um exemplar da espécie depois de namorá-lo sete anos. Levou um mês para descobrir que estava com o marido errado. Ele foi "certo" até colocar a aliança. O que faz surgir outra pergunta: certo até quando? Porque o certo de hoje pode se transformar no equívoco monumental de amanhã. Ou o

contrário: existem homens que chegam com aquele jeito de "nada a ver", vão ficando e, quando você se assusta, está casada " e feliz " com um deles.

E as roupas? Quantos sábados você já passou num shopping procurando o vestido certo e os sapatos certos para aquele casamento chiquérrimo e, na hora de sair para a festa, você se olha no espelho e tem a sensação de que está tudo errado? As vendedoras juraram que era a escolha perfeita, mas talvez você se sentisse melhor com uma dose menor de perfeição. Eu mesma já

fui para várias festas me sentindo fantasiada. Estava com a roupa "certa", mas o que eu queria mesmo era ter ficado mais parecida comigo mesma, nem que fosse para "errar".

Outro dia fui dar uma bronca numa amiga que insiste em fumar, apesar dos problemas de saúde, e ela me respondeu: Eu sei que está errado, mas a gente tem que fazer alguma coisa errada na vida, senão fica tudo muito sem graça.

O que eu queria mesmo era trair meu marido, mas isso eu não tenho coragem.

Então eu fumo. Sem entrar no mérito da questão da traição ou do cigarro, concordo que viver é, eventualmente, poder escorregar ou sair do tom. O mundo está cheio de regras, que vão desde nosso guarda-roupa, passando por cosméticos e dietas, até o que vamos dizer na entrevista de emprego, o vinho que devemos pedir no restaurante, o desempenho sexual que nos torna

parceiros interessantes, o restaurante que está na moda, o celular que dá status, a idade que devemos aparentar. Obedecer, ou acertar, sempre é fazer um pact o com o óbvio, renunciar ao inesperado.

O filósofo Mario Sergio Cortella conta que muitas pessoas se surpreendem quando constatam que ele não sabe dirigir e tem sempre alguém que pergunta:

Como assim?! Você não dirige?!. Com toda a calma, ele responde: Não, eu não dirijo. Também não boto ovo, não fabrico rádios — tem um punhado de coisas que eu não faço. Não temos que fazer tudo que esperam que a gente faça nem acertar sempre no que fazemos. Como diz Sofia, agente de viagens que adora questionar regras: Não sou obrigada a gostar de comida japonesa, nem a ter manequim 38 e, muito menos, a achar normal uma vida sem carboidratos. O certo ou o "certo" pode até ser bom. Mas às vezes merecemos aposentar régua e compasso.

Leila Ferreira é jornalista, apresentadora de TV e autora do livro Mulheres

Por que será que elas..., da Editora Globo.

A MELHOR FATIA DO BOLO

2010-04-28T08:00:00.002-03:00

Conversamos por algumas horas e o tempo não parecia estar constrangido pelo relógio. O tempo libertou-se das comportas do espaço e estendeu seus ponteiros para além da estabelecida marca de segundos e minutos. Foi uma eternidade cifrada em momentos únicos. Assim são os encontros transparentes com pessoas transparentes.

Demorei alguns anos, a custa de muitos enganos, a perceber a enorme distância que existe entre o transparente e o opaco. Errei bastante ao buscar o translúcido nos seres humanos com quem cruzei durante o meu percurso. Era, para mim, suficientemente claro, que ser transparente estava diretamente ligado ao fato de estar viva. Porém fui descobrindo, aos poucos, o contrário. A maioria das pessoas sobrevive no opaco. As reticências são mais usuais do que o ponto de exclamação.

A realidade é visível e vem à luz de uma maneira ou de outra. Por que, então, escondê-la por detrás de um véu?

O opaco não permite que o sol adentre pela alma. Torna denso, escuro, turvo o ambiente em que habita.

Assim se explica a razão dos corações andarem em busca da semente do amor e esbarrarem em constantes frustrações na insatisfação do desejo de vê-la brotando dentro de si. Esquecem que, para tal, precisam ser translúcidos.

Ser transparente é o resultado de um exercício. O exercício de ser valente, de encarar a vida nos olhos, sem medo de ser magoado.

Pois, sofrer é não ser passível de amar e de ser amado, sofrer é não dar chance ao erro e ao acerto, é não ser capaz de ir em busca, é ser incapaz de encontrar. Sofrer é não sair da concha, prisão do medo.

O pânico de sofrer fez dos humanos um exército de opacos. Opacos como a vidraça embaciada que não deixa transparecer luminosidade, nem sentimentos, muito menos, emoções.

Já, os vitrais, são deslumbrantes. Filtram o brilho, de tal modo, que parecem faróis clareando a escuridão. E, ainda bem que existem pessoas vitrais que espargem a claridade, vinda de seu interior, para todos ao redor. Um bando de corajosos que se destaca dos demais como brilhantes em meio ao cascalho.

Através da transparência sentimos a segurança do terreno onde pisamos. Estamos protegidos de armadilhas e emboscadas. No entanto, na obscuridade ficamos expostos a trapaças e ao duvidoso.

E, por tanto ter despencado pelos densos labirintos do obscuro, o homem construiu, ele próprio, o seu nevoeiro particular, numa tentativa inócua de proteção.

Consequentemente, os desencontros, que são a tônica do atual, registram o resultado do confronto entre os transparentes e os opacos.

Vencedores são os que escolhem a luminosidade que salta aos olhos, transpira pelos poros, derrama-se nos gestos. Fazem parte do seleto grupo dos diferentes. Daqueles que ficam com a melhor fatia do bolo.

Os iguais andam caminhando por entre os outros com seu andar lento, moroso e monótono. Protegem-se tanto, que até deles mesmos se esconderam e vivem, no seu pequeno e restrito mundo, como se fossem senhores de um grande império.

Disfarces nebulosos nunca possibilitam a descoberta da beleza. A extrema, indizível, inigualável beleza de amar, de sair de dentro de si para encontrar no outro o reflexo da face do amor.

Os raios que o sol emite não se deixam ofuscar por trevas no firmamento. Estão sempre ali, espargindo calor e energia na transparência da luz.

Os seres transparentes refletem sua essência, mesmo frente ao turvo olhar dos que se escondem da vida por trás de um escudo de sombras.

No transparente o verdadeiro amor; no opaco, a imitação!

Entre um e outro, fico com um trecho do Vinicius: “Somos a constelação perdida que caminha largando estrelas. Somos a estrela perdida que caminha desfeita em luz!”

Pois, na transparência da luminosidade se aproveita o bom da festa e a melhor fatia do bolo da vida.

Um homem, uma mulher

2010-04-20T08:11:00.006-03:00

Dizem que a poesia é a prima pobre da literatura. Discordo. Poesia é um jeito de olhar, de falar, de ver a vida através de lentes especiais. Ricamente vestida com adornos só visíveis ao tato das almas, a poesia surge onde menos é esperada.

Escrever poesia é simples como beber um copo de água, naturalmente. Só questão de sensibilidade e prática. Todos somos poetas em essência. Basta possuir uma percepção afiada pela constância de viver e o poeta está pronto para redigir. A gente pensa poesia, porém nunca escreve o que pensa. Poesia não é privilégio de autores famosos. Escrever poesia é soletrar sentimentos numa cadência melódica que escorre pelos dedos da alma.

Ler poesia é um tanto diverso. É como viajar num barco alheio em rotas traçadas por especialistas em emoções. Muito agradável e cômodo porque alarga horizontes e propicia novas sensações sem que se faça esforço algum a não ser o de se deixar levar ao prazer do vento, guiado por outrem.

Ouvir poesia é mais fácil, sem dúvida. Muitas gravações de poemas de grandes autores foram feitas em vozes extremamente cativantes, O que torna acessível e prático o exercício de escutar beleza com os olhos quase cerrados em completa entrega e absorção.

Creio que, reservar um tempo para escrever, ler ou ouvir poemas, não é a escolha de muitos para aproveitar o descanso de um domingo. Aconselho experimentar.

Hoje, resolvi, ver poesia. Isso mesmo. Ver poesia.

Em vez de sair para a tarde ensolarada e convidativa, preferi rever um filme que muito me encantou na adolescência. Optei por ver poesia.

O título em francês é sonoro e perfeito. Em português a tradução foi fiel: Um homem, uma mulher. Foi lançado em 1966 e quase toda a geração da época assistiu. O enredo é verdadeiro, real, fiel à essência da poesia em cada diálogo e gesto. Os intérpretes perfeitos, encaram cada cena com tanta naturalidade como se fosse a vida própria de cada um, como se cada um deles estivesse vivendo, deveras, as situações. As expressões faciais dos atores falam poesia, o silêncio deles murmura poesia.

Meus olhos estão plenos de poesia, da poesia que penetrou alma adentro na visualização do contexto da película, que merece ser vista mais de muitas vezes.

Tudo muito atual, é o que constato, após o final. Um homem, uma mulher que se encontram num labirinto de emoções, ao acaso, na chuva, na rua. Cada qual com sua bagagem de passado e de presente, de angústias e planos, de dramas, de perdas, de sucessos e de, principalmente, solidão. Os conflitos das relações amorosas da década de sessenta são os mesmos da década atual com virada de século e tudo o mais. Nada mudou. Exceto a moda, é claro. O figurino mostra a diferença no modo de vestir. E é só essa a mudança.

A fotografia deslumbra, extasia e não lembro de ter visto nada que se possa comparar ao que Claude Lelouch escolheu para as cenas desse filme. A beleza das paisagens é de tirar o fôlego.

A trilha sonora é fascinante e, além das belas composições de Francis Lai, se pode ouvir Vinicius de Moraes e Baden Powell. Aliás, por coincidência, a minha música preferida, é “Um homem, uma mulher” do Francis Lai. A música tema do filme. Ela mexe comigo de um jeito que não sei explicar. Logo eu, que tenho tanta facilidade em traduzir sentimentos.

Com essa aura de poesia bailando por dentro e por fora de mim, deixo o resto do domingo acontecer em marcha lenta.

Amanhã, tem a poesia da segunda-feira. Mas isso é outra conversa.

DISCUTINDO A RELAÇÃO

2010-04-12T22:00:00.001-03:00

Simples frases ditas como que quase num sussurro, em forma de desabafo, são sinalizações vestidas com disfarces e, geralmente, passam ao largo da nossa compreensão. Algum tempo depois, elas sobem à tona dos nossos pensamentos como bolhas de ar, querendo explodir na atmosfera do real e concreto.

Entre um gemido e um suspiro expressamos as nossas mais urgentes necessidades. E quando me refiro a necessidades, quero dizer secretas vontades, urgentes desejos. De alma, vejam bem! Não se trata de coisas, de objetos. Podemos até querer muito comprar um carro, viajar para as Ilhas Gregas, adquirir um imóvel, publicar um livro, freqüentar um “SPA” mensalmente. Nada disso é tão significativo quanto aquela aspiração íntima que guardamos no mais secreto cofre. A vontade de verbalizar, de falar em voz alta, de expor o que sentimos.

Na verdade, o que queremos com todas as forças é manter diálogos. Parece simples? Engano seu.

Esse mundo em que proliferam os meios de comunicação cada vez mais acelerados, divulgados, propagados, por irônico que venha parecer, carece de comunicação interpessoal intrínseca. E a danosa falta de tempo vem corroborar com a dificuldade de encontrar espaço para a tal conversa que fica para depois. Um depois que raras vezes chega a acontecer.

No entanto, precisamos conversar, trocar opiniões, fazer desabafos, ouvir confissões, elaborar planos, partilhar sensações, reconhecer emoções, rir em conjunto, chorar em comunhão, polir arestas, acertar o equilíbrio das relações.

As almas que se relacionam precisam dar as mãos para completar suas idéias.

Se fizermos uma viagem regressiva aos bons momentos e às lembranças agradáveis e marcantes das pessoas que cruzaram conosco, iremos descobrir que ficaram indeléveis as presenças dos que conversaram de fato. Podemos ter esquecido de grandes amigos, afetos, amores. Entretanto, impossível é apagar os momentos de profundo diálogo que partilhamos com alguém. Nunca mais esquecemos e buscamos essas conversas pela vida afora.

E penso, com um rasgo de tristeza, naqueles que são privados dessa partilha e que não têm um instante de verdadeira conversa. Vivem juntos e dialogam tão pouco. Mau sinal.

É importante vencer as batalhas do dia, realizar tarefas, elaborar projetos, realizar objetivos, concretizar os planos. Mas, de nada adianta tudo isso se não tivermos com quem realmente dialogar para compartilhar. Precisamos partilhar verbalmente dos nossos sucessos e fracassos. A troca é imprescindível.

É preciso ressaltar que quando mais jovem, eu desconhecia o poder eficaz e restaurador do diálogo na relação. Perdi boas chances de me realizar por deixar de lado o expor minhas necessidades e vontades. Desconhecia a importância de polir o convívio com a habilidade de um ourives de sentimentos. Eu era a própria inábil. Hoje, reconheço que discutir a relação é querer pontuar, peticionar num arrazoado de motivos que se baseiam, pura e simplesmente, na vontade de equilibrar a relação em proveito mútuo.

Atualmente, discutir a relação é fundamental e a prática constante leva à perfeição, enquanto o elemento mais forte estiver presente: o amor.

É sempre válido “colocar as cartas na mesa”,” os pingos nos is”, arrematar os pontos quando está em questão a saúde e o bem estar da relação amorosa. Quando o amor acaba, porém, não há diálogo que reconstrua ou refaça o que se perdeu.

Enquanto houver amor, discuta-se a relação o mais possível.

DE VOLTA PARA CASA

2010-04-08T14:38:00.005-03:00

“A vida é uma viagem de volta para casa”. Ouvi essa frase em um filme alguns dias atrás e fiquei assimilando cada palavra como quem organiza um arquivo, lenta e cuidadosamente.

Sem a mínima pretensão de unir os pensamentos aos gestos, coincidentemente, nos dias que se seguiram, dei início ao trabalho de confeccionar a árvore genealógica da família, motivada pela descoberta de algumas fotografias antigas e certidões amarelecidas em papéis fragilizados pela ação do tempo com dados esclarecedores sobre as origens dos meus ramos familiares.

Apaixonante tarefa de relacionar fotos, datas de nascimentos, casamentos, óbitos de antepassados cujos laços se estendem e se espalham desde as raízes até a ponta dos galhos, que, aliás, parecem nunca acabar.

Uma coisa puxa a outra e a pesquisa provocou idas e vindas a cartórios, viagens por sites de busca na Internet (onde, inclusive, achei uma excelente ferramenta para construir a árvore genealógica) e consultas a memória de alguns remanescentes. Enfim, me embrenhei num trabalho enriquecedor.

O mergulho na cronologia e na biografia de personagens que constituem a minha própria história está sendo uma viagem fascinante. Busco as origens, os lugares de onde vim para saber onde vou porque a vida é uma viagem de volta para casa, afinal.

Descortino cenas, através da imaginação, tentando desvendar sentimentos em rostos que me olham imóveis através de instantâneos impressos no papel. As vestimentas marcam a época. As fisionomias muito sérias, revelam traços distintos.

Numa hierarquia harmoniosa os nomes e as datas se sobrepõem. Até onde consegui averiguar, portugueses, suíços, italianos, franceses imigraram para o Brasil por volta da década de 1800 e foram tecendo uma rede de relacionamentos, constituindo um tronco forte e vigoroso da família a que meus descendentes e eu pertencemos.

Faltam detalhes importantes que, ainda, persisto em buscar, de uma forma ou de outra.

O fato marcante é a consanguinidade que liga como aço cada geração. Sobrenomes se propagam até onde lhes permite o registro civil das uniões: Carvalho, Salenave, Pinheiro, Augé, Boscacci, Pertuzzi, Faget, D’Mutti, Vieira da Cunha, Soares, Maciel, Guillaume. A hereditariedade fala alto e a genética interage de pai para filho em bom tom.

Para chegar mais longe, terei que empreender esforços que, talvez, escapem ao meu alcance e possibilidades. Mas o desafio está feito e me encara de frente.

A pesquisa sempre foi uma das minhas predileções e é o exercício de perquirição, de garimpagem que vai me auxiliar a desvendar mais além, gerações anteriores que desconheço.

Merecido legado a deixar para meus descendentes que terão conhecimento das suas raízes num panorama da história traçada por seus ancestrais.

Estou desenvolvendo o tema e juntando as peças do “puzzle” a fim de chegar ao mais alto da árvore para me encantar com a paisagem vista lá de cima.

Pois, sem dúvida, a vida é uma viagem de volta para casa.

GENTE QUE FICA, GENTE QUE PASSA

2010-04-03T19:21:00.001-03:00

Com a ajuda inestimável da infinita capacidade de memória do computador interno do cérebro, é possível acionar dados registrados de forma aleatória e não, obrigatoriamente, sucessiva.

Até onde se alcança a lembrança dos fatos da existência, desde as primeiras impressões até as atuais, basta situar uma época específica, que, num passe de mágica, personagens dos mais variados aparecem. E é bem simples compreender tais aparições. Pessoas que cruzaram trajetos comuns e ficaram inseridas no enredo de que se é protagonista.

Quando não se consegue lembrar de algumas pessoas, se atribui, rapidamente, o lapso a uma falha da memória, justificada pelo excesso de informações, ou por um problema de cansaço mental. Justificativas se sobrepõem para desculpar a lacuna, que nada mais é do que a clara evidência de que só registramos o que ficou e apagamos o que passou.

Pois, exatamente, pensando nesse detalhe fica evidente que uma linha invisível separa gente que fica de gente que passa.

Gente que até pouco convívio teve com nosso dia a dia e, mesmo assim, é constantemente, lembrada. Gente que fica na memória, sinalizando sua passagem com o carimbo de permanente. Pertencem ao grupo raro de pessoas que chegaram para ficar. Pouco importa o tempo, a distância, os descaminhos, o parentesco. Pessoas que tem nome, identidade, comprometimento com a parte mais íntima dos sentimentos que despertaram com a sua presença. Estranhos peregrinos numa mesma estrada que se achegam para uma conversa e partilham um pedaço de si mesmos para criar laços sem medo de envolvimento. Porque gente que fica é gente destemida, que não represa emoções e nem recusa oportunidades de mergulhar fundo nas águas desconhecidas do outro.

De forma oposta, gente que passa não deixa rastros. Passa mesmo. Como o vento antes da tempestade ou a brisa de um dia primaveril. É gente provisória que nunca disse a que veio. Escorregam das relações como crianças num parque de diversões, que correm entre um e outro brinquedo. Gente que não sabe criar raízes, que desconhece a cumplicidade, que tem medo de mostrar o lado de dentro. Submergir num relacionamento? Nem pensar. Fora de cogitação. Pessoas que ficam sempre na superfície de todas as situações mesmo tendo a oportunidade de conviver durante muito tempo com alguém. Depois que passam, ligam para cumprimentar por alguma data especial, convidam para um jantar, numa extrema polidez e aparente gentileza. Porém, nada mais, além disso. Pessoas assim deixam de lado o melhor da festa na vida. E o pior é que esse tipo de gente se acha feliz, julga que escolheu a melhor postura. Mas, pessoas que passam não deixam registro no arquivo da existência porque pertencem ao grupo dos não lembrados.

Felizes são os que, ao acionar as lembranças, ficam com a casa cheia no meio de uma mistura de sons, risos e fisionomias que atravessam a ponte do tempo e se reúnem para o aconchego que justifica uma vida inteira. Têm o privilégio de possuir muita gente que ficou e nem dá para notar o vazio deixado pelos que passaram.

Que tenham sempre o visto de permanência todas as pessoas que queiram ficar e que seja dada as que, furtivamente, passam, a mera concessão de passageiros em trânsito. A memória se encarrega de selecionar os viajantes.

E o domingo de Páscoa proporciona uma viagem na memória para renovar e inovar arquivos.

Tempo de recomeçar, reavaliar e separar o que deve ficar e o que precisa passar.

FEMININO SINGULAR

2010-03-07T14:30:00.003-03:00

Eram seis mulheres reunidas para um almoço de reencontro, sentadas ao redor da mesa numa tagarelice atordoante. Falavam todas ao mesmo tempo sobre vários assuntos e, de modo impressionante, todas se entendiam numa naturalidade invejável. Amigas de muitas décadas, afastadas pelas diversas correntes dos rios que desviam seus cursos e se estendem por distantes paragens, conseguiam, naquele momento, resgatar memórias e partilhar suas peculiares realidades num descontraído exercício de risos e lágrimas.

Todas tão diferentes umas das outras e, simultaneamente, tão parecidas, tão similares! O elo que as une é típico do gênero feminino, singular quando se solidifica a amizade na autenticidade e sinceridade que vence o tempo e atravessa fronteiras.

Bonito, muito bonito vê-las assim juntas, confessando saudades, prometendo cartas, e-mail, posando para fotos.

Gratificada, retomo meu cotidiano com um sorriso feliz por me saber parte de um grupo fantástico de mulheres que lutaram inúmeras batalhas, enfrentaram feras e monstros, vibraram com sucessos imprevisíveis, construíram famílias, castelos, sonhos, plantaram árvores, escreveram com tinta, sangue e suor sua própria história no livro da vida.

Dispensando jogos de palavras, falar sobre a mulher, no dia internacional dedicado especialmente a ela, é enveredar por misteriosos e quase indecifráveis caminhos. Principalmente, quando uma mulher aborda o tema.

Uma escritora francesa disse:”Não vemos as coisas como são: vemos as coisas como somos.” E isso se aplica aqui na exata proporção e perspectiva em que me coloco, porque olho para tudo de dentro para fora. Olho do jeito que sou, como sou.

O feminino singular é um feixe de luz e sombra. Assunto de profunda filosofia. Por ora, fico com a visão que tenho daquelas mulheres, confraternizando num dia de verão.

Extraordinárias mulheres que conseguem rir, acreditam que tudo vai melhorar e que o pior já passou.

Valentes personagens que acrescentam riquezas ao meu olhar e aos olhos da minha alma de mulher que as fita com orgulho, respeito e admiração.

Feminino singular.

2010 MOTIVOS

2010-01-04T18:25:00.002-02:00

Ao ano de 2010 ofereço meu coração embrulhado em folhas de jornal. Meu coração é testemunha ocular dos acontecimentos dessa fase da história, documentando fatos como arquivo silencioso, perdido em gavetas e prateleiras, surpreso e encantado pelos avanços e retrocessos da humanidade.
E esse coração está farto e enfartado com os sonhos idealizados porque quer mais realizações e menos esperanças. Esperança coloca tudo no plano do etéreo e ele precisa do palpável.

Afora alguns bloqueios de somenos importância e congestionamentos de sangue à parte, nele sopra a força da vida. Foi, ele próprio, construindo pontes de compreensão em constantes cirurgias, energizado pela espontaneidade de pulsar, apesar dos sustos suspensos pelo fio do inevitável, dessas coisas que nos pegam sem aviso prévio e provocam arritmias descontroladas. Portanto, fica descartada a hipótese de possível doação pelos imprevistos que possa vir a ocasionar a quem o receba.
Entretanto, esse motorzinho fantástico, que continua funcionando em marcha lenta e em alta velocidade, já passou por inúmeras revisões de quilometragem, surpreendendo a gregos e troianos. A causa é o combustível de emoções que estão misturadas ao sangue e mantêm as válvulas em sincronia.
E a tarefa é caminhar rumo ao horizonte dos novos dias com o coração pendurado do lado de fora do peito, mostrando sua forma, sua cor, sem idade, sem tempo.
Que importam milênios para corações que se mostram e irrigam os campos férteis de ser, especialmente, humanos?
Ademais, tenho mais de duas mil e dez razões para estar aqui plantada como semente que se transformou em árvore e deseja sempre mais flores, folhas, frutos e nervos, músculos e veias.
E lá vêm os calendários, insistindo em marcar datas!
É sempre ano novo quando amanhece o dia e respiro o prazer de estar viva com a coragem de encarar o que vejo no espelho através dos olhos desse coração que é do mundo e tem mais de 2010 motivos para ser feliz. Dispensa marca passo, nem pretende marcar passo na sala de espera do fim de mais uma década.
O ano de 2010 é ano par e será ímpar. Eu acredito, firmemente, porque traz em si a simetria de números sonoros e harmônicos. É um ano de arremate. Responsabilidade imensa em suas costas. No entanto, tem o desafio de superar expectativas para proveito de muitos.
Tudo que vier será lucro de dois mil e dez e muito mais!

COLHEITA

2009-12-18T19:42:00.005-02:00

Permiti que o celeiro ficasse vazio. Estranha a sensação de perceber que deixei se esvaziar o acervo das colheitas na expectativa de que, assim, eu colheria novos grãos. Com seria possível, se me descuidei do plantio? De que maneira, se deixei que ervas daninhas se espalhassem de forma desordenada? Abandonei velhos sentimentos para me esquecer deles, na ilusão de que todos sairiam pé por pé, silenciosamente, deixando o espaço vago para a aparição de novas ocupações. Que tolice!

A taça de vinho não precisa ficar vazia para poder ser completada.

Se o espaço existe, por mínimo que seja, pode ser preenchido. Aliás, afetividade não é peça de jogo de montar: tira uma, põe outra.
Com um pouco de percepção se deduz que fazer limpeza, com escova e sabão na casa das provisões, tendo por finalidade a de expulsar qualquer vestígio de colheita anterior, é serviço “posto fora”. Sempre restam rastros do que ali existiu. Lembranças são indeléveis.
Depois de muito pensar, resolvi que é tempo de encarar o momento e arregaço as mangas, escolho as ferramentas para arar o campo do coração. Preparar a terra, revolvendo todos os cantos, arrancando ervas nocivas, más recordações. Urgente se faz plantar para poder colher.
Que esse vento quente traga boas sementes em abundância e as espalhe por entre os sulcos que o tempo esculpiu na minha alma, ainda e muito, fértil.
A brotação surgirá no melhor tempo, na hora exata. E que venha a colheita!
Colheita de ação de graças, de começo de jornada, de planos realizados, de vontades concretizadas. Quero reunir fardos e fardos de ternura, de abraços, de risos, de cantorias, de danças. Acima de tudo, desejo ser enlaçada pela dança da vida, girando desde a platéia até o palco.
Vou protagonizar o enredo que será escrito para mim e por mim. Se eu acreditar de verdade, será um sucesso de bilheteria. Toma lá, dá cá.
A colheita promete. Só necessito do vento, da chuva e do tempo. Coisa pouca. Com oscilações climáticas ou sem elas, a semeadura se transmudará em grãos para alimentar meu espírito.
E o celeiro ficará repleto, sem lacunas. Dele extrairei o sustento dos meus dias nas jornadas em que a vida me inserir.
Na realidade não sei se a vida precisa de mim ou se eu preciso dela. Afinal, somos companheiras de tantas aventuras, de perdas e ganhos, de semeaduras e colheitas. E não consigo, consequentemente, me imaginar sem ela. E se essa parceira se fez poesia em mim, me resta pedir: “Oh! Poesia me ajude. Vou colher avencas, lírios, rosas, dálias pelos campos verdes que você batiza de jardins do céu”, como diz a canção de Paulo César Pinheiro.
Na terra arada dos campos da alma, basta cair a semente da bonança para que frutifique a bem aventurança. A colheitadeira arrecada e armazena a recompensa.
Celeiro vazio? Nem pensar!

Outros autores

2009-12-09T13:15:00.002-02:00

Como eu escrevo?

Eu escrevo como quem vomita a alma.

São meus sentimentos transformados em versos ou em palavras soltas, desconexas, que talvez só eu entenda.

Eu rabisco minhas dores, minhas fantasias, meus medos, minhas reflexões.

Eu escrevo como quem dá o primeiro beijo, como quem vai para uma entrevista de emprego, como quem prepara uma receita complicada, como quem planta, como quem colhe.

Nem sempre é fácil, já que minha alma é desnorteada e confusa.

Então escrevo, leio, releio, substituo palavras, apago tudo e por vezes até desisto!

Outras vezes as frases fluem tão facilmente, tão naturalmente e fica tão bonito... meio que inexplicável a sensação!

Eu escrevo como quem aceita um desafio.

Com emoção.

A MOÇA DO SONHO

É para isso que amigos existem!

2009-12-03T09:14:00.001-02:00

ADAPTANDO

2009-11-22T15:53:00.004-02:00

Fiz uma viagem no túnel do tempo, forçada pela situação causada pela falta de energia elétrica, depois de um temporal. Precisei espalhar castiçais pela casa para que as velas iluminassem a escuridão nos intervalos dos raios que luziam estrondosos na noite lá fora. Fiquei me sentindo inserida no cenário do filme “E o vento levou...”. Se estivesse usando um figurino daquela época, tudo ficaria completo.

Mas, saudosismos a parte, não foi agradável me adaptar ao “como era antes.” Meus ancestrais viviam sem o conforto que usufruo, graças ao processo criativo que as invenções oferecem na atualidade.

O telefone emudecido. A Internet desconectada totalmente. Para preparar um café voltei ao fogão a gás. Nem pensar na cafeteira.

Rendi-me ao inevitável e comecei a escrever com tinta o texto dominical numa folha de papel. O computador de nada me valia naquele momento. Essa adaptação é um recurso de que nos valemos para driblar os inconvenientes. Inconvenientes que, ironicamente, surgem para nos desacomodar.

E, por ironia, pensei num dos temas de enfoque da Jornada Nacional de Literatura desse ano e nas declarações do escritor Luis Eduardo Matta: A internet, queiramos ou não, é uma realidade para a literatura, sobretudo a fértil literatura que vem surgindo da pena (ou seria do teclado?), de jovens escritores, muitos dos quais talentosos e com bom domínio da escrita e que, por razões variadas, não se aventuraram pelo mercado editorial tradicional. Se a literatura e a internet farão um casamento duradouro – ou até mesmo eterno – ou se não passa de uma fase, isso ainda é uma incógnita. Eu, pessoalmente, tenho sérias dúvidas sobre se o livro de papel tal qual conhecemos irá desaparecer, como muitos prevêem; o que, naturalmente, não impede que um suporte eletrônico de leitura se consolide e ambos possam conviver sem atritos.”

Em plena realização da Feira do livro na praça principal da cidade, constato que a realidade é a do livro impresso, brilhando como estrela na constelação da arte literária. Visitar as livrarias é fascinante. Milhares de títulos, assuntos, autores estão expostos nas prateleiras num convite irrecusável à leitura.

A Internet é um utilitário, um instrumento, um veículo que a modernidade insere para facilitar, não como um fim, mas como um meio de difusão. É uma incógnita se essa união terá um final feliz de não beligerância e de harmonia.

No que me concerne, não abro mão de ter os livros à mão.

O mesmo acontece com a fotografia, por exemplo. A era digital permite que se guarde em arquivos virtuais uma infinidade de fotos que, para serem vistas, exigem só um clique no teclado. Os rolos de filme cederam espaço aos “chips” com memória de muitos “gigabytes”.

Gosto tanto, tanto mesmo,de ver fotos impressas em papel que as preservo em álbuns palpáveis ao toque e a visão.

Indispensável, também, é apalpar os livros enfileirados nas estantes e escolher um ou outro para me fazer companhia na intimidade de folheá-los, passeando pelas linhas do estilo e mergulhando nas entrelinhas do autor.

ALMA LIVRE (conversa de fim de tarde)

2009-11-22T15:39:00.003-02:00

Se o teu olhar se prende em alguma linha perdida no horizonte, a alma voa como borboleta solta nas próprias asas, buscando o ilimitado do espaço. E a solidão fica ridícula, relegada a um canto da casa como ornamento desnecessário e inoportuno.
A alma tem dessas manias e ai de quem não acompanhar o ritmo do seu vôo.
De nada servem silêncios de armazéns habitados por gatos e ratos. É preciso a algazarra de um bazar de mercado persa cheio de bugigangas que fascinam, que encantam, que iludem. Por essas e por outras, a alma sente necessidade de escapar por entre labirintos, vales, mares e ares.
A tua imaginação permite que a alma dê umas escapadas por esse universo fascinante. Tudo é mistério a ser desvendado. Vastas dimensões em que a fantasia dita as regras.
E, ademais, de que são feitas as realidades senão de ilusões, de fascínio, de encantamento?
Nada é verdadeiro além dos teus limites avarandados onde se amontoam teus cuidados inúteis.
Mesmo que não desejes a dor, ela se aproxima e se aninha no calor das tuas alegrias e agoniza junto ao abandono em que vives, pois não te enganes: a tua absurda solidão é o espelho da tua fracassada tentativa de ser além do permitido pela casca que te envolve. E o que és, afora um arcabouço de ilusões, de um sonho, de um “bric” de trastes que não sabes bem onde colocar ou o que fazer com eles?
És o teu próprio algoz se colocas tuas vontades nas mãos do imutável. Deixa a vida te levar. Permite a surpresa, o susto, a risada solta, a liberdade de realizar sem limites as quimeras que, louco, sonhaste na idade do ontem.
Solta a alma para que viaje por onde bem queira e quando regressar, abre os braços para recebê-la. Talvez, ela traga alguma boa nova.
E como sempre, tudo passa: “não há mal que sempre dure e nem bem que nunca se acabe”; trata de acordar e encarar o cotidiano que tem horário a ser cumprido e obrigações a serem feitas.
Logo mais, ao entardecer, é bem provável que tua alma tenha ímpetos de fazer um “tour” panorâmico sem bagagem, sem passaporte e com muita vontade de ficar distante desse burburinho que te rodeia. Aproveita a carona e vai junto com ela. A tua alma está alinhavada no teu corpo e não pesa. Ela é leve e etérea e, surpreendentemente, tem força suficiente para te carregar nos braços.
Tenho certeza que o passeio será prazeroso e inesquecível.
Faz muita falta reabastecer as energias. E o que de melhor pode se fazer do que usar e abusar da recarga de uma alma livre?

DOIS PRA LÁ, DOIS PRA CÁ

2009-10-25T08:38:00.006-02:00

“São dois pra lá, dois pra cá”, como canta Elis Regina num famoso bolero. Sincronia é imprescindível.
E a vida amorosa se parece muito a um bolero. Desses que se dança de rosto colado, num abraço de coração que bate junto a outro coração.
Dois pra lá, dois pra cá.
A essa altura, me assalta a constatação de que isso tudo é história de uma geração passada. Raros jovens sabem dançar bolero, mas, surpreendentemente, conhecem muito bem as peripécias dos labirintos do amor. Então, o bolero é apenas um detalhe. Que dancem, pois, como queiram.
Gosto de dançar bolero, tipo: “a tua mão nos pescoço, as tuas costas macias”, talvez, por ser uma romântica incurável. Aliás, disso não me quero curada.
Se gostar de receber rosas com cartão apaixonado é romantismo, sou um caso perdido.
Se apreciar o sol se por no horizonte com olhos cheios de emoção e desejar partilhar essa sensação com quem amo, estou na lista dos românticos assumidos.
Se acreditar que a alma gêmea é um pedaço de mim, que se extraviou por aí e, mais dia, menos dia, vai bater na minha porta, sou irremediavelmente romântica.
Se a carícia indizível tocou na alma e deixou vestígios inesquecíveis, se a folha seca, ainda, está guardada entre as páginas de um livro, se a fotografia continua na gaveta em constante repouso e, vez ou outra, a perturbo com meu olhar amoroso, se o teu jeito se acomodava com o meu numa cumplicidade única e, lembro disso a todo instante, pertenço, sem dúvidas, ao rol dos românticos convictos.
“São dois pra lá, dois pra cá”. Muito melhor do que um para cada lado, quando o afeto acaba em descompasso.
E aí, sim, entram em cena todas as gerações. Com bolero ou sem bolero, o romantismo não merece ser deixado à margem, à deriva.
Na tua dança de amor, o ritmo tem que existir, seja ele “Hip Hop”, dança, livre, samba ou bolero.
Amor é ritmo, é maré cheia e maré vazante, é oceano, beijando a areia em ondas que vêm e vão.
“Jogamos nosso bolero/ na ronda dos oceanos/ A vida vem como em ondas,/ dizia nosso poeta./ Nossa canção incompleta/ pode esperar vinte anos./ O amor faz ondas redondas/ até quebrar como eu quero.” (Chico Buarque)
Dois pra lá, dois pra cá, até que o romantismo desapareça, o amor acabe, a cadência se perca e fique esquecida na posta restante da vida.
Por ora, permaneço adepta ao bolero que me enlaça e me faz rodar ao som da melodia, sussurrando ao meu ouvido: “são dois pra lá, dois pra cá.”

SER CRIANÇA

2009-10-20T15:14:00.001-02:00

Ser Criança

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PRESENÇA

2009-10-15T08:06:00.003-03:00

Aos poucos, a percepção inconsciente foi me ensinando sobre assuntos que não são, aparentemente, relevantes, porém fazem toda a diferença quando se precisa exercitar o ato de viver em situações para as quais inexiste manual de procedimento e nem receita em sites de busca na Internet ou fora dela.
O significado de presença, por exemplo, consegue extrapolar da definição do dicionário e foge acelerado, desde que se queira explicar o seu sentido na realidade do dia a dia.
Presença é aquela companhia invisível que nos fazem os pensamentos quando alçam vôo e escapam ao nosso controle, viajando por onde querem, visitando lugares, abraçando pessoas.
Existe em cada um de nós um recanto, um cofre onde armazenamos tesouros de vivências de ontem e de hoje, também. Tesouros que vencem espaço e tempo porque podem ser vistos, tocados e sentidos.
Aprendi que, na minha mania de fotografar momentos especiais, as imagens que estão nos porta retratos realçam presenças inesquecíveis.
Presença não é antônimo de ausência. Presença é o contrário de vazio.
Pois foi, exatamente, esse ponto de vista que me ajudou a compreender meu sentimento de paz ao organizar as memórias encontradas em manuscritos. Ao ficar órfã, meses atrás, tive que encarar a tarefa de mexer em guardados. Descobri cartas, fotos, documentos. Arquivos de vida dos meus antepassados, de mim mesma, dos meus descendentes. Uma aventura fascinante plena de fortes emoções. Laços de sangue, de risos e de lágrimas. Amores incondicionais.
Daí, o pensamento envereda por outros rumos e fica no ar a pergunta: - E no que se refere ao que está fora desse círculo? Como se lida com a falta da presença do amor condicional? Daquele amor humano que exige troca, recompensa, parceria?
Confesso que silenciei. Parei estagnada sem saber como explicar o que penso a respeito.
Com a prática de associar idéias e puxar pela memória foram chegando, naturalmente, as palavras cantadas pela Adriana Calcanhoto: “Ainda tem o seu perfume pela casa./ Ainda tem você na sala/ Por que meu coração dispara/ Quando tem o seu cheiro dentro de um livro/ Dentro da noite veloz.”
Fechou com tudo. Essa é a desfaçatez do significado da presença. Presença que fica apesar e além da ausência, vencendo desejos, sobrepondo-se a desencontros, suprindo vácuos, dando sentido ao amor que por si só, se basta. Ele existe e, pronto!
E, então, entrou na sala em meio ao alvoroço da minha garimpagem, o Senhor Poeta Fernando Pessoa, dizendo taxativamente: “Penso em ti e dentro de mim estou completo. O amor é uma companhia”.
Fiquei sem fôlego ao mergulhar de cabeça na profundidade de cada frase. Eu não poderia dizer mais e melhor.
Presença é o que se busca na desculpa de se ter companhia porque a ausência nos angustia. O pânico de ficar só anula o raciocínio coerente e nos impede de ver o que a realidade nos fala.
A presença de quem amamos está sempre ao nosso lado. E para arrematar, continua Pessoa a soprar nos meus ouvidos: “Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.”

Dançando

2009-09-29T16:15:00.001-03:00

Quero amanhecer amando - Tânia Alves

2009-09-27T14:08:00.001-03:00

RELEITURA

2009-09-13T12:24:00.000-03:00

Um tanto ansiosa e bastante surpresa, a página vazia me olha de soslaio, querendo antever o assunto que abordarei. Ambas estamos posicionadas naquele exato momento em que o alvoroço dos pensamentos esbarra numa algazarra ruidosa.
Dentre as tarefas amenas do fim de semana, reli antigos rascunhos, guardados numa gaveta. Dessas que a gente abre no meio da tarde de um domingo, despretenciosamente. Encontrei uma página amarelecida com palavras redigidas nalgum tempo que nem sei. Mexer em guardados é, de certa forma, um entretenimento. É como assistir novamente a um filme de que esquecemos, mas que traz cenas onde fomos os protagonistas. :
Passei a limpo, sem correções, o parágrafo que partilho contigo, aqui e agora:
“Parece que tudo vai começar a entrar nos eixos, terei um espaço conquistado a duras penas, onde minha vida se encaixará nas necessidades básicas e principais”.
Indago a mim mesma sobre a razão dessas linhas. Confirmo, no entanto, que é assunto de suma importância. Readquirir o referencial, o rumo, o ponto de ignição. Retomar o prumo, o leme. Içar velas e navegar por águas desconhecidas, nem sempre cristalinas, mas desde há muito desejadas.
A corredeira dos dias vai levando de roldão a beirada dos instantes bons que posso ter, mas não arranca o pedaço de terra forte e firme onde estão plantados os afetos maiores. E. por eles, a vida se enraíza para dar frutos na fertilidade do criar. Devolvem-me o prazer de construir excelentes lembranças no passar rápido do cotidiano para crescer e, assim, atingir a estatura da maturidade de caminhar pelos próprios pés.
De resto, ficarei, na melhor das hipóteses, adequada ao novo com a serenidade ¬de ter encontrado a paz, agradecendo o momento valioso, na perspectiva de que retorne como a curva do rio que se viu na infância e se busca pela vida afora.
Todas as coisas têm seu lugar, todas as pessoas têm seu espaço, todas as procuras têm seu fim quando o sentido de existir se justifica pelas alegrias inesperadas.
Se hoje eu escrevesse pelo momento atual, modificaria quase nada. No espaço entre o ontem e o agora, escrevi outras páginas. Bonitas, algumas delas. Outras, extremamente tristes e amargas. Aprendizado indispensável para valorizar o presente.
A minha verdade se traduz em gestos e palavras com a coerência de ter chegado, sempre pronta para partir. E continuo a ser o que sempre fui: construtora da história da minha vida.
No efêmero de tudo, sou permanente. Não ouço por meias palavras, não sinto pela metade. Sou inteira. Não me fraciono, Estendo-me por sobre o tempo e me dilato no espaço. Destemida guerreira de uma batalha constante, em que defendo a transparência, na coragem de ser emoção e ternura, na medida do que o coração humano é capaz.
Reler páginas escritas em outras épocas é como rever fotos de outrora e visitar de novo a sala de montagem do meu eu, único e peculiar, numa repetição da história do boneco de madeira que adquiriu¬ nervos, músculos, ossos e passou a ter vida.
Precisei conhecer o lado espesso das dores e desencantos para me preparar para o encontro com a luz da alegria da recompensa.
A releitura de mim mesma descortina um “déjá vu” interessante. Extremamente interessante. Deve acontecer o mesmo contigo.

ALICE NO PAÍS DAS MARAVILHAS

2009-09-13T12:21:00.001-03:00

Penso numa Alice descobrindo o seu país. Uma Alice brasileira, nascida em terras férteis de amplos horizontes. Alice, crescendo de tamanho quanto mais o tempo passa para acompanhar o desenvolvimento do país das maravilhas: o Brasil, “gigante pela própria natureza.”
Alice criança, correndo atrás do relógio que marca o tempo certo. O tempo do futuro.
Alice que é cheia de calor humano herdado da confraria imensa que é a gente da terra da boa colheita.
Alice hospitaleira que recebe, em seu lar, todos os povos, pois ela própria é descendente de várias raças.
Imagino uma Alice "feita em casa", respeitando o escritor que criou uma outra Alice em livros memoráveis que imortalizaram a personagem Alice.
É com uma Alice cheia de graça e de garra que eu sonho. É a Alice que vence barreiras, fronteiras e viaja pelo contorno do seu país; mensageira da paz, do congraçamento, de bandeira verde-amarela na mão. Alice que, apesar dos pesares, acredita que o futuro é hoje e a crise mundial poupa os limites da terra amada idolatrada. Alice que tem fé na supremacia da honestidade sobre a corrupção.
É uma figura com a cor do Brasil. Uma Alice que chora, que ri e brinca de roda. Alice que dorme com um ursinho de pelúcia abraçado ao coração e acorda com o brilho do sol. Alice que se cansa e se refaz, que é ferida e cicatriza.
Essa Alice é fruto das maravilhas de sua pátria. Alice do contra-senso, do contraditório. Alice de nariz escorrendo, de pés descalços, de roupas remendadas, que só pisa em calçadas e nunca ouviu falar de cultura. Alice de banho tomado, perfumada, caminhando sobre tapetes, navegando na Internet e no espaço do conhecimento. Alice de altos e baixos, de favelas e palacetes. Alice suburbana e cosmopolita.
Alice filha de um gigante, herdeira, entre milhões, de um império e, também, dos resquícios de uma massa falida.
Alice simples, que se emociona quando canta o hino de sua terra porque procura, em cada frase, a justificativa por amar tanto esse pedaço de chão: rico e miserável, poderoso e frágil, feliz e triste.
Acontece que, essa Alice, é uma Alice comum e faz da brasilidade um canto em uníssono com o povo que assiste desfiles de carnaval na Sapucaí e vibra com jogo de futebol em qualquer gramado.
Porém, não se deixa enganar com disfarces de purpurina, nem com estratégias para desviar sua atenção.
Alice pesquisa, interroga, separa o joio do trigo e forma opinião na liberdade conquistada a duras penas numa “livre terra de livres irmãos”.
A Alice que idealizo é fiel representante de uma raça de bravos e fortes e vive, com muito orgulho, num país do tamanho de um continente, situado no hemisfério Sul do planeta Terra, ás margens do Oceano Atlântico, iluminado pela Via Láctea sob a constelação do Cruzeiro do Sul.
País das Maravilhas!

A SÓS

2009-07-19T16:39:00.001-03:00

Esses pequenos e grandes contratempos do cotidiano, que escapam da nossa alçada e desarrumam os planos pré-estabelecidos, parecem acontecer com a intenção de desestabilizar. O imprevisto dentro do previsto. E temos que buscar soluções imediatas para nos adaptarmos a situações inusitadas.
Pratica-se o exercício de remendar, consertar, reorganizar, reconstruir a nós mesmos, inseridos nesse redemoinho das horas que se atropelam e nos atropelam também.
No somatório do tempo vivido, reconheço que muito “aprendi com a Primavera a me deixar cortar”, como escreveu Cecília Meireles. Porém, nem sempre voltei inteira. Deixei pedaços, cacos de vidro pelo caminho porque minha alma é um vitral de cristais coloridos que estalam e se partem ao menor tremor. Creio que contigo acontece idêntica realidade.
E tudo é questão a ser resolvida no plano do a sós. É bem assim, quase sempre. Nós a sós.
Giramos o coração entre gemidos na ponta dos dedos, como disse o poeta Mario Quintana. Equilibramos emoções na corda bamba para impedir a queda e a quebra, num ritual de silêncio.
Os suspiros são solitários. A alma, querendo respirar o ar rarefeito da ausência de preocupações, da inexistência de problemas a solucionar, murmura um sopro de inquietude.
Por insistência e teimosia, desenvolvi uma espécie de malabarismo para manter o equilíbrio e não sucumbir entre um suspiro e outro, usando as ferramentas que a vida vai oferecendo em doses de bom senso, discernimento, sabedoria. Lentamente, vou me graduando na escola da existência, aos trancos e solavancos, lendo e relendo as lições, a sós.
Só nós sabemos dos colóquios a sós que travamos em silêncio. Se forem ditos em voz alta, numa conversa a dois, perdem o sentido, ficam dispersos em frases soltas, que não traduzem exatamente o que sentimos. O território do a sós é inexpugnável. Tem a dimensão da própria pele. O “tête-à-tête” pessoal é um bate-papo de igual para igual, de cada um consigo mesmo.
A sós significa que, nem mesmo com o(a) melhor amigo(a) é possível partilhar da misteriosa área do que nos vai na alma. Assuntos de “foro íntimo”, como bem diz a expressão, são processos que transitam e tramitam em tribunais de jurisdição inacessível a quem quer que seja, exceto a nós mesmos, a sós.
Podes tentar imaginar o que ocorre na minha mente, mas nunca conseguirás com exatidão decifrar os meus pensamentos. E o similar sucede comigo em relação aos outros.
Posso te falar das chegadas e das partidas e tentarás entender do significado delas em mim porém, sentirás a alegria e a tristeza no teu próprio compasso no espaço que é só teu. Impossível sentires o que eu senti. É intocável a região do a sós.
Afinal, essa individualidade é a grande diferença. E as diferenças é que nos fazem elos da grande corrente da vida. Únicos, imprescindíveis, cada um com a sua participação, a sós.

Organizando fotos

2009-07-19T16:35:00.002-03:00

e fazendo muitas viagens no tempo... Ouvindo a Withney Huston para embalar o cenário.

2009-07-19T10:31:00.002-03:00

Domingo para escancarar janelas. Abrir a alma para a vida! Pouco importa que não brilhe o Sol. O brilho está aqui, na essência de sorrir!

SETE MULHERES

2009-05-01T14:53:00.002-03:00

Do convívio com as mulheres, das quais sou descendente por laços de sangue, absorvi sábios ensinamentos que foram escorrendo através das conversas que mantivemos no decorrer das horas, dias, anos, décadas. Sempre havia algo de profundo a comentar a respeito de assuntos, aparentemente, superficiais. Aliás, com elas, era impossível viver na futilidade do corriqueiro. Tudo tinha fundamento, fortes alicerces, consistentes observações, colocações sempre muito oportunas que encaixavam as peças do quebra-cabeça da vida.
Sete mulheres especiais com identidades únicas, personagens extremamente diversas entre si, mas com um denominador comum: sabedoria.
Pudesse eu, falar com o gênio da lâmpada daquele conto das Mil e uma noites, pediria um reencontro para uma tarde em torno de uma mesa de chá, usufruindo da companhia dessas damas extraordinárias.
Cada uma delas desempenhou um papel peculiar e importante na minha história. Desde a infância até a maturidade, foi nos ouvidos delas que despejei meus devaneios e nos seus ombros que derramei minhas lágrimas de desencantos.
Nunca deixei de receber um consolo, uma palavra certa no momento necessário, um carinho nos gestos e nos olhares que me davam. Mas, principalmente, foi no baú da sabedoria dessas grandes mulheres que encontrei refúgio em meio as tempestades. Posso dizer que, no oceano da minha existência, tive sete faróis a assinalarem os perigos da escuridão, marcando as coordenadas no meu mapa de navegação.
Quis o decorrer da vida que eu fosse perdendo o convívio com algumas delas. Umas, a morte roubou. Outras, a distância afastou. Porém, guardo tão boas lembranças das nossas vivências que, muitas vezes, sou capaz de ouvir o som das suas vozes e rever suas faces expressivas na minha memória.
Agora, que se comemora o Dia Internacional da Mulher, casualmente, juntei um assunto ao outro porque preciso muito delas, no momento presente. Preciso encontrar o cofre onde guardei seus conselhos. Necessito de respostas para as minhas dúvidas, de força para a fragilidade do ato de sofrer, de conhecimento para saber como agir.
Elas deveriam ter me avisado que partiriam para longe, que sairiam para longas viagens. Deveriam ter deixado um reservatório, um manancial ao alcance das minhas mãos. Sinto-me órfã dos seus afetos. Que saudade tenho delas! Como escreveu Fernando Pessoa: -“As queria vivas hoje com a idade que hoje tivessem, se até hoje tivessem vivido.”
No fundo, estou me fazendo de rogada porque sei o que cada uma delas me diria num hipotético colóquio de fim de tarde. Eu ouviria frases, tais como: - “Vive o momento presente como ele se apresenta e deixa as angústias adormecerem no travesseiro”; “Nessa situação, o melhor é te fazeres de paisagem”; “Se existe algo que justifique tal atitude, então, vai em frente”; “Acredita!”; “Ama, ama e o resto virá por acréscimo!”; “Coragem, menina!”; “Deixa a pureza da tua alma ser o teu estandarte e confia!”; “Age de maneira que todos tenham sempre prazer de voltar a tua companhia”.
São tantas sábias palavras a relembrar que vou acabar escrevendo um livro sobre essas mulheres. Pode até não se tornar um best seller, nem se transformar em seriado de televisão mas será, com certeza, um tributo às sete mulheres, que me geraram em suas raízes e me alimentaram com a seiva de sangue, suor e lágrimas de uma raça de valentes e meigos exemplos do gênero: feminino; profissão: coragem.